Lourival Lemos

Para Mayara, obrigado pela inspiração.

Mayara anda devagar. Palita os dentes, tem a sensação de que há uma folha de alface inteira entre seus dentes. Não há nada, é somente uma impressão, ela diz para si mesma, mas não se convence. Pára, entra na farmácia, olha no espelho. Realmente não há alface nenhuma em lugar algum. Respira fundo. Sobe na balança. Preciso emagrecer! Diz para si mesma e sai para a rua.
Quando pisa na calçada esbarra em uma cigana, é, pelo menos isso, o que a mulher parece ser. Ela pede desculpa. Não foi nada. Diz a cigana. A mulher então a olha nos olhos.
- Já sonhou com a mulher vomitando na garrafa?
- Han? – Ela não entende nada.
- Quando sonhar, não se assuste, essa será a primeira evidência do crime.
- Do que é que a senhora está falando?
- Quando chegar a hora você entenderá.
A mulher se vai deixando Mayara com a impressão de que mesmo contra o depoimento do espelho da farmácia, há sim uma folha de alface entre seus dentes. Desce a rua pensando na partida de xadrez que tem na sexta-feira e no livro que tem que ler para o seminário da faculdade, O Conde de Monte Cristo. Mayara não gosta de livros, somente de revistas de fofoca, essa parte da faculdade é um saco, mas ela vai levando. Gosta mesmo é de jogar xadrez, gosta de olhar nos olhos do adversário, mas a partida de sexta-feira vai ser difícil, final do campeonato estadual. Ela ainda olha a cigana sumindo na esquina. Velha maluca.
Entra apartamento a dentro, caminha para o quarto, o livro está sobre o criado mudo. Alexandre Dumas. Deita e começa folha-lo, os olhos vão ficando pesados. Sono. Muito sono.
Mayara vê a cena através da janela.
Uma velha de cabelos brancos, chamada Eliza. Eliza está segurando um funil, olhando para uma garrafa vazia enquanto fala com um homem bonito.
- Existem mais coisas sob o céu e a terra do que eu possa vomitar!
Eliza diz e então começa a vomitar no funil. Do funil o vômito escorre lentamente para a garrafa pet.
- Não entendo. – Ele diz.
- Você é o cara inteligente mais burro que eu conheço.
O sonho é estranho e Mayara acorda. Lembra-se da cigana. A mulher havia lhe perguntado sobre o sonho com a mulher vomitando na garrafa. Que loucura era aquela? Quem era aquela mulher? Quem era o homem bonito?
Ela olha para o tabuleiro montado. Pensa em qual seria a melhor estratégia para começar a partida. Batem na porta. Entre, mamãe. Ela diz, a mãe entra.
- Deixaram esse envelope para você.
- Quem deixou?
- Não sei, foi seu Ariovaldo quem entregou, disse que deixaram na portaria.
- Ele não disse quem entregou?
- Não sei, depois pergunte a ele.
A mãe sai do quarto, bate a porta, Mayara abre o bilhete.

Edmond Dantès está no Orkut.

Que bobagem era aquela? Edmond Dantès era o personagem do livro que estava lendo. O Conde de Monte Cristo. Alexandre Dumas. O bilhete não tem assinatura, uma letra bonita, letra de professor primário, sua professora a muito tempo atrás tinha uma letra assim. Ela fica curiosa. Senta-se na frente do computador.

www.orkut.com

Orkut Login: mayara_27
Senha: *********

Faz o login e entra em sua página de scrap`s.

Ao lado da foto do homem bonito do seu sonho, o nome Edmond Dantès, e então o recado. Um link para um site. Sem ao menos se questionar se aquilo é um vírus ela clica. A tela fica preta, depois vai se acendendo aos poucos, surge um tabuleiro de xadrez.
Uma peça branca se mexe é a vez dela. É um jogo on-line, onde os participantes podem conversar enquanto jogam.
- Sonhou comigo?
- Quem é você?
- Eu perguntei primeiro.
- Sonhei. Quem é você?
- Edmond Dantès.
Mayara movimenta o cavalo do rei.
- Mentira. Sei que é um perfil fake no orkut.
- Como pode ter certeza?
- É uma questão de lógica, ou não?
- E como sei que você sonhou comigo? Onde está a lógica disso? Consegue ver?
- Não sei.
Ele faz o mesmo movimento que Mayara.
- A questão é a seguinte Mayara…
- Como sabe meu nome, como encontrou meu orkut? Quem é você?
- Eu já disse, sou Edmond Dantès.
- Estou falando sério.
- Eu também.
- E quem é Edmond Dantès?
- Nunca leu a fábula de Dumas? O Conde de Monte Cristo?
- Estou lendo.
- Então logo vai saber quem eu sou.
- Como assim?
- A gente veio aqui pra jogar ou para conversar.
Ela faz o cavalo da rainha saltar de volta para seu lugar..
A tela se apaga.

Mayara olha pela janela. Mora em um apartamento de oito andares. Dois apartamentos por andar. 16 apartamentos ao total. Pela janela vê o entulho no quintal do prédio do fundo. Ela mora no terceiro andar. Mora com a mãe no apartamento de dois quartos. Mayara tem 27 anos e está na faculdade, cursa o último dos oito períodos.
Durante o jantar não consegue comer direito, fica lembrando da velha vomitando na garrafa, o vômito escorrendo pelo funil. Sente nojo. O estômago embrulha. A mãe está distraída, fala do novo vizinho da frente, um rapaz estranho e silencioso.
- A porta estava aberta e vi a quantidade de livros. Pelos menos uns dois mil.
Mayara não consegue prestar atenção. Pensa na cigana. Pensa no cara que apareceu no seu orkut, que estranhamente era o mesmo sujeito do sonho com a velha vomitando no funil. O que estaria acontecendo? Ela não sabia. Ela não estava com fome. A mãe ainda falava, sobre o que era mesmo? Não conseguia prestar atenção.
Liga a TV, o canal 13 é mais nojento que a velhinha vomitando no funil. Olha para o tabuleiro, montado sobre a mesinha de centro, tem vários tabuleiros pela casa, apenas não no banheiro.
Ela resolve investigar a procedência do bilhete. Vai falar com seu Ariovaldo. O elevador desce vagarosamente, 3,6 Km por hora, em média, ela aprendeu no Guia dos Curiosos, o segundo meio de transporte mais seguro, perdendo somente para o avião. Bobagens de estatística, toda hora cai um avião nessa cidade! Estatísticas seguras somente no xadrez, movimentos precisos traduziam verdades indubitáveis, quem era mais capaz vencia. Mayara entendia o xadrez como uma guerra, ela era um soldado. O elevador parou. Fiozinho na barriga.
Avistou o porteiro escondido por detrás de seu bigode centenário, quase patrimônio nacional, já com fios brancos, o velho sorri, usa quepe, ou boina, Mayara não sabe qual a diferença.
- Seu Ariovaldo, o senhor entregou um bilhete para minha mãe.
- Fui eu mesmo dona Mayara.
- De onde veio o bilhete?
- Uma mulher deixou aqui, disse que você estava ansiosa por esse bilhete.
- E como era essa mulher, como estava vestida, era gorda, magra, alta, baixa, branca, negra, loira, como era?
- Desse jeitinho ai que você falou?
- Hum?
- Mas para mim ela parecia mais era uma cigana.
- Obrigado seu Ariovaldo.
- Não há do que.
Ela fica com uma pulga atrás da orelha. E a pulga vai crescendo cada vez mais. Mayara se volta para fazer ainda uma última pergunta.
- A mulher disse mais alguma coisa, seu Ariovaldo?
- Sim. Disse; Mayara, é como no xadrez. Não entendi o que ela quis dizer, mas disse que era pra falar essas palavras pra você.
A pulga atrás da orelha de repente é um carrapato enorme sugando seu sangue. Mayara se pergunta mais uma vez o que é que está havendo afinal. E mais uma vez não encontra resposta alguma. O que a mulher quis dizer com aquilo? O que é como o xadrez?
Ela volta para o apartamento dessa vez desiste da segurança do elevador e sobe as escadas, devagar ainda pensando. É preciso dormir cedo, se concentrar para a partida de xadrez. Entra no quarto. A tela do computador está clara novamente.
- Quem bom que chegou Mayara. – Edmond escreve.
- Como sabe?
- Sei de muita coisa.
Edmond move o peão da torre duas posições..
- Estive pensando em Eliza.
- Quem é ela?
Mayara volta o cavalo para a posição inicial.
- A mulher que vomitava no seu sonho. Já se perguntou como sabia seu nome mesmo nunca a tendo visto antes.
- Nunca havia sonhado durante o dia.
- Não foi, de fato, um sonho, minha cara Mayara.
- Como assim?
- Você simplesmente está tendo uma visão daquilo que poderá ser.
- Ainda não entendi.
- Viemos aqui para jogar ou conversar?
Edmond avança a torre duas casas e a tela se apaga.

Ela ganhou o primeiro tabuleiro de xadrez aos seis anos, foi o pai quem deu, ele já era separado da mãe nessa época, vinha aos fins de semana, visitas rápidas, a colocava nos ombros. Upa, upa, cavalinho! Dizia por detrás do bigode, bem menor do que o de seu Ariovaldo, ela pensa nesse momento. A mãe se chama Raquel, o pai Ernesto, igual ao Che, ele mesmo dizia, mas não gostava de política. Ensinou a ela os primeiros movimentos, o mate do pastor, o mate do louco, as primeiras aberturas, os primeiros gambitos, ela aprendeu devagar, desenvolveu jogadas, aprimorou a técnica, hoje o pai já não consegue ganhar dela. Ele move as peças e quando se sente encurralado coça o bigode. É xeque-mate, não tem jeito. Admite sem jeito. E então dá risada.
O pai aparece cada vez menos, se casou de novo, a mãe não, sempre preocupada com as coisas da casa, é uma mulher nova e muito bonita, os homens se viram para olha-la na rua, Mayara percebe, a mãe não liga, nem mesmo presta atenção.
Quem mais aparece é o tio Nestor, quase todos os fins de semana, almoça com ela e a mãe, gosta de contar piada, sempre dando risada, bem humorado, bonitão, ele olha diferente para a mãe, Mayara já percebeu, a mãe parece não se importar, vai e vem pela casa, o tio já é de casa, faz parte da família. Tio Nestor joga xadrez, foi ele quem ensinou o pai de Mayara, joga bem, ela tem dificuldades para ganhar dele, mas sempre consegue, o tio não tem bigodes para coçar. Mayara queria que o tio se casasse com a mãe. Acha que eles dariam certo. Mas não diz nada, apenas move as peças no tabuleiro. Mayara pensa nessas coisas todas e o sono não vem. No fundo tem certo receio de sonhar com a velha vomitando no funil. Mas aos poucos o sono vai chegando.
Lá esta Mayara mais uma vez vendo a cena por através da janela.
- Você não acha essa garrafa pequena demais para todo o fel que ainda tem para vomitar?
- Oh, Edmond como você é ingênuo.
Eliza, a velha, volta a vomitar no funil.
- E a tal moça?
- Mayara? Estou jogando com ela.
- Teve progressos?
- Não, ela está na defensiva, nenhum sacrifício ainda.
- Ela já desconfia do que vai acontecer?
- Não tem a menor idéia.
- Muito bem. E a cigana?
- Está tentando interferir no jogo.
- De um jeito nela. Agora vá e me deixe vomitar em paz.
Mayara acorda, grita para as paredes, acende a luz, respira fundo, corre para o banheiro, vomita na pia, o estômago está se contorcendo em um espasmo dolorido.

O professor está falando sobre o livro. Sua cabeça está longe. Não sabe bem o que pensar, mas não quer pensar na matéria que o professor está explicando. Não consegue se concentrar. Ela não quer saber sobre O Conde de Monte Cristo. Não está interessada em Edmond Dantès, pelo menos não esse do livro, sim aquele que tem aparecido no pesadelo com a velha e que apareceu depois em seu Orkut a desafiando para uma partida de xadrez. Sobre esse, o professor não tem nada a dizer então não há sentido algum prestar atenção em sua aula. Ela se lembra dos detalhes da conversa entre Edmond e a velha, parecia roteiro de filme de gangster`s. Pensa nas palavras dele dizendo que ela talvez estive apenas vendo o que poderia vir a acontecer…
- No que consiste a metáfora apresentada, minha cara Mayara?
O professor quer saber. Metáfora? Que metáfora? As metáforas não importam, pelo menos não agora, mas ela não diz isso para o professor, tem cara de carrasco nazista, óculos redondos feitos aos de Lennon nas fotos das revistas antigas e nas enciclopédias.
- Desculpe-me, professor, não estava prestando atenção.
O professor continua a dissertar sobre as possíveis metáforas e bla, bla, bla. E se o jogo de xadrez fosse uma metáfora, o sonho outra metáfora? Mas elas representariam o que? Resposta simples; a loucura de Mayara. Ela sente vontade de rir. Está ficando louca? Quem poderá dizer que não? Quem poderá afirmar? Quem sabe o professor poderá explicar a ela as metáforas possíveis. Impossível. Tudo é possível.
Tem uma coisa que Mayara notou nos dois sonhos; um relógio atrás, na parede dos fundos, mas não consegue perceber que horas são. Outra metáfora, diria o professor. A que horas uma velha chamada Eliza vomitaria em uma garrafa usando um funil? O carrapato atrás de sua orelha começa a lhe chupar o sangue com mais força ainda.
A mãe não está em casa. O bilhete pregado na porta da geladeira diz que o pai passou mal e ela foi dar uma olhada. Mayara toma um copo de suco, come pão integral, mastiga devagar, ainda com nojo da velha, liga a TV, o canal treze está como sempre, ela troca de canal, nada que lhe chame a atenção, propaganda de lojas de móveis, imóveis,carros, jóias, gente vendendo e comprando de tudo. Sente vontade de vomitar em um funil.
A mãe chega com tio Nestor, ele dá risada de alguma coisa, a mãe está seria como sempre.
- Ernesto precisa se cuidar isso sim, senão qualquer dia vai ter um treco e ai então não quero bem ver.
- Oi Mayara.
- Oi tio.
- Já comeu alguma coisa filha?
- Comi sim mãe.
- E a final? Está preparada?- Pergunta o tio.
- É sexta-feira, estou sim.
Mayara vai para o quarto. Pensando ainda nas possíveis metáforas. Ela liga o PC, o monitor se acende. Edmond não está on-line, por hora não haverá xadrez. Pensa na abertura de Ruy Lopez que o pai lhe ensinou, na defesa russa de Petrov que o tio lhe apresentou. Distraída, ela olha, por um segundo, pela janela e tem a impressão de ver a cigana na frente do prédio, olhando para sua janela, ela pisca, então a mulher já não está mais ali. Deve ter sido impressão, ela pensa, mas mesmo assim caminha para a janela, amassa no nariz contra o vidro e nada vê, nenhum vestígio da cigana. Deve ter mesmo sido impressão.
A mãe bate na porta.
- Entra mãe.
- Acabou de chegar pra você minha filha. – Diz a mãe estendendo o envelope.
Ela nem mesmo abre, sai correndo, desce as escadas, chega exausta e quase sem ar lá embaixo. Seu Ariovaldo varre o saguão.
- Quem foi que entregou o envelope dessa vez seu Ariovaldo, foi a mulher que parece cigana.
- Calma menina, vai ter um treco. Sim, foi ela.
- Por que o senhor não a segurou?
- Como assim? Desde quando eu posso ficar segurando as pessoas?
- Obrigado seu Ariovaldo, deixa pra lá.
Ela, dessa vez espera o elevador. Seu Ariovaldo fica olhando enquanto passa a vassoura pelo saguão. Essa juventude está toda é enlouquecida, deve ser esse tal de hip hop. Pensa o porteiro. O elevador demora, ela tem ímpetos de sair correndo escada acima, mas ainda está com a língua de fora da descida. O elevador é lento demais, Mayara pensa, também 3,6 Km por hora ninguém merece, nem mesmo uma tartaruga é tão lenta, ela esbraveja para si mesma.
Quando vai abrir a porta, do apartamento vizinho ouve sons estranhos saindo por detrás da porta. Deve ser o tal vizinho estranho, de quem mamãe falava. Pensa, abre a porta e entra no apartamento, tio Nestor está dormindo no sofá. A mãe faz ruídos na cozinha, ela caminha para o quarto a procura do envelope que a cigana deixara na portaria. A tela do computador está acesa. Mensagem abaixo do tabuleiro. Edmond estava on-line.
- Recebeu a encomenda?
- Já estou começando a enjoar dessa brincadeira.
- A que brincadeira se refere, minha caríssima enxadrista?
- Tudo isso.
- Nada disso é brincadeira. É a vida real com uma leve pitada de nostalgia e surrealismo.
- E o que eu tenho com tudo isso?
- Você é o Tudo Isso.
A tela se apaga mais uma vez.
O envelope está sobre a cama, ainda lacrado. Mayara rasga a borda. Dentro há algumas folhas antigas, muito envelhecidas, ela tem a impressão de se tratar de alguma espécie de pergaminho. Não entende uma única palavra. Está todo escrito em francês, passa os olhos por varias páginas, até que encontra algo que lhe é familiar, o nome Edmond Dantès. Mais uma vez ela não entende nada. Como desvendar aquele labirinto de palavras em francês? Pegar um dicionário e tentar decifrar? Levaria muito tempo. Encontrar alguém que seja capaz de traduzir? Quem Mayara conhece que sabe francês? Muita gente, mas tem que ser alguém de confiança. Quem Mayara conhece que seja de confiança e fale francês? Ninguém!
Mayara está cansada, quer dormir, acordar de tudo aquilo, deixar de jogar essa partida de xadrez estúpida com um cara que nem mesmo existe, não passa de um trote de alguém que não tem o que fazer. Mas e a cigana? E o sonho com a velhinha vomitando na garrafa? Tudo é real demais. Ela não pode negar. Ou pode? Mayara não sabe. Mayara não quer saber. E nesse momento Mayara tem muita raiva de quem sabe. Ela vê o livro sobre o criado mudo. Livro idiota, tudo isso é culpa sua! Ela sente ímpetos de se lançar sobre o livro e rasga-lo, mas no fundo sabe que isso além de ridículo, seria inútil. Ela se vira na cama tentando dormir. Apaga as luzes e sente acalentada pela penumbra. Respira fundo varias vezes. Tenta esquecer tudo, deixar a mente vazia, tenta flutuar no vácuo do não- ser, mas é impossível. Todos os fatos estão dentro de sua cabeça, são imagens irretocáveis, não podem ser apagadas. Droga de sono que não vem. Ela olha para o teto e vê o ventilador rodando na penumbra, os ouvidos capturam os poucos sons vindos da rua. Os ruídos passam a ser sua canção de ninar e então Mayara dorme.

- Seu pai está no hospital. – Conta a mãe.
- O que ele tem?
- Alguma coisa no fígado.
O pai de Mayara não bebia no tempo que lhe ensinou a jogar xadrez, mas nos últimos anos estava bebendo muito, parecia até que queria compensar os anos sem a bebida. Tinha vezes que ficava dias bêbado. E não fazia absolutamente nada. Não escrevia uma única palavra. O pai dela é escritor. E mayara não gosta de livros, ela não consegue entender esse paradoxo. Ri dele, às vezes, mas não na frente do pai. Ele tem centenas de livros pelo apartamento, estantes e mais estantes, livros velhos, empoeirados, livros do tempo da onça, diz o tio Nestor.
Por segundos Mayara deixa de pensar no texto em francês que precisa traduzir e pensa no pai. De como ele lhe explicava que era preciso estar pelos menos quatro lances na frente do adversário, analisar todas as possibilidades antes de sacrificar o primeiro peão no gambito. Agora o pai está no hospital, problema no fígado. Realmente o mundo dá voltas, ela pensa, não diz nada para a mãe.
- Vamos visitá-lo depois do almoço.
Mayara concorda com um movimento de cabeça. Não gosta de hospitais, não gosta do cheiro. Não gosta muito de Helena, a nova mulher do pai, simpática demais, certinha demais, mania de falar tudo corretamente, um eufemismo por centímetro quadrado, pensa Mayara. Helena toda certinha e o pai todo errado, ironias da vida. Os opostos se atraem, mas o pai também fala corretamente, mas não usa os eufemismos a cada segundo, apenas nos livros, separa as coisas, ao contrário de Helena.
Mayara não sabe por que os pais se separaram, era muito nova, ninguém toca no assunto, ninguém parece de fato se lembrar do motivo. Ela também não quer saber, o que importa são os fatos em si, pronto, ai está. A mãe vai para a cozinha preparar o almoço, Mayara ouve os sons das panelas, água caindo, sons de copos.
Mayara espia a janela, pouco trânsito, a rua é sossegada, o bairro é tranqüilo e a vizinhança não é muito barulhento. O pai dela escolheu morar aqui, a tempos atrás, por causa de toda essa paz, precisava de tranqüilidade para escrever seus livros. Depois foi embora e o apartamento ficou com a mãe. Hoje o pai mora no centro da cidade, um inferno de ruídos. Mayara pensa nisso, talvez por isso o pai tenha mudado tanto, as críticas de seus livros tem sido todas negativas, talvez por isso tenha bebido tanto nesses últimos anos, Mayara não sabe, melhor não saber de certas coisas. Talvez o pai conheça alguém que fale francês. Mas amola-lo assim quando ele está hospitalizado? Seria uma boa idéia? Não importa, boa ou ruim, ela iria averiguar. O pai não poderá vê-la na sexta-feira na final do estadual de xadrez, droga, a tempos ele já não tem aparecido. Na cozinha os sons de dona Raquel continuam, logo o almoço estará pronto. Mayara está com fome.
Mayara está confusa.

A palidez de todos no hospital deixa Mayara ainda mais desanimada. O pai está deitado, um travesseiro enorme, um litro de soro pingando no canudinho, indo direto para a veia estufada em seu braço. Tio Nestor veio junto. Os passos dos enfermeiros indo e vindo pelos corredores silenciosos transportam Mayara a anos no tempo, os ruídos em muito se assemelham aos sons que escapavam da velha Olivetti do pai, quando ela ainda era criança e engatinhava pelo apartamento. Hoje o pai escreve em um laptop, sem ruídos, e ela já não engatinha a mais a quase três décadas. O soro pinga vagarosamente.
Mayara se sente oprimida por aquelas quatro paredes brancas que a cerca. Sente gana de sair correndo dali e ir lá fora respirar, o pai está falante apesar de abatido, Helena segura a sua mão. Ela está triste, gosta muito do pai de Mayara, e a enxadrista por instantes sente uma enorme simpatia pela nova esposa do pai. Mais uma vez os passos pelo corredor, mais uma vez o tac, tac, tac da máquina de escrever, encravada em suas lembranças infantis.
Os passos se aproximam, a Olivetti martela dentro das lembranças de Mayara. Os passos são da enfermeira. Entra no quarto, um buquê enorme de rosas brancas, o perfume se alastra, afasta um pouco o cheiro de remédio que as paredes e aparelhos exalam.
As flores são para Mayara, diz a enfermeira, entrega-lhe o buquê, Mayara espirra, o cheiro é muito forte, espira duas, três vezes. Saúde. Dizem. Há um bilhete, Mayara abre lê, está em francês, assinado por Edmond Dantès. Todos olham para ela, sente-se corar, sai do quarto, corre pelos corredores ainda espirrando. Ela está ficando cansada dessa brincadeira de gato e rato. Joga o buquê no primeiro latão de lixo, caminha cabisbaixa, chuta as pedrinhas nas ruas, as latinhas de refrigerantes, alonga a caminhada, não quer chegar em lugar algum, não tem pressa para nada, não quer ir a lugar algum, ver ninguém, pensa em Edmond Dantès, na partida de xadrez do dia seguinte, não treinou nenhuma vez na semana, apenas fragmentos de uma partida virtual com um fantasma. Mayara se sente exausta, entra na livraria, compra um dicionário de francês, escolhe o caminho mais comprido de volta para casa, vai folheando o dicionário, tenta traduzir as poucas palavras do bilhete.

Um movimento em falso e o bispo matará o rei!

Edmond Dantès.

Depois de muito esforço ela traduz precariamente, mas não entende o que quer dizer a mensagem. Quem é o rei? Quem é o bispo? Quem vai matar quem? Está, já, de frente para seu prédio, as janelas de seu apartamento estão abertas, as luzes acesas, a luz do quarto dela está acesa, Mayara não se lembra de ter deixado-a acesa. Ela encontra seu Ariovaldo, ele a olha por detrás do bigode e não diz nada. O sol já está se pondo no horizonte Mayara segura o bilhete e chama o elevador.
Depois do jantar Mayara se tranca no quarto, com um caderno e com o dicionário, passa a madrugada tentando traduzir o manuscrito. É um processo lento, vagaroso, dolorido, os olhos ardem, algumas palavras ela não acha, resolve baixar um dicionário melhor na internet, leva tempo, enquanto isso vai usando o dicionário, vai anotando no caderno as palavras que encontra, coloca a palavra em francês e na frente seu equivalente em português. Os olhos vão ficando pesados. Mayara cai no sono.
Mais uma vez ela assiste por detrás da janela, presta atenção no relógio, ainda não consegue enxergar as horas, no entanto vê Elisa afiando uma faca enorme, dessas de açougueiro, a luz da lua entra pela janela, ou será a luz do poste de frente da casa? Mayara não sabe, mas tanto faz, o fato é que a luz reflete na faca e essa por sua vez se faz enorme, e principal objeto da cena.
A velha está sozinha, assovia uma canção que Mayara desconhece, a faca brilha, a velha assovia ainda mais intensamente a medida que afia a faca. Um telefone toca dentro da noite. Mayara acorda. O telefone celular toca sobre o criado mudo.
- Alô.- ela atende.
O telefone está mudo. a tela do computador está acesa, uma torre preta se mexe.
- Olá, dorminhoca. – Escreve Edmond.
- Vá se ferrar. – Mayara diz para o computador.
Ela caminha até o PC e o retira da tomada.
- Acabou a brincadeira.
O celular toca novamente, e mais uma vez está mudo. Mayara o desliga. Se sente dentro de um filme B, estúpido, ridículo e boçal. Já é noite lá fora. As estrelas estão pequenas através da janela escancarada. Mayara, de certa forma, e se acha até mesmo ridícula por isso, sente medo de dormir, teme que o sonho com a velha vomitando na garrafa ou afiando a faca, volte a perturbar.
Mayara olha a lista de palavras, muitas delas são iguais, se repetem dezenas de vezes, centenas de vezes, ela então descobre do que se trata. O manuscrito é a descrição de movimentos de uma partida de xadrez, explicada por extenso, com palavras e não com os costumeiros símbolos dados por letras e números. Mayara anota as palavras que mais se repetem.

Tour, cheval, pion, évêque, roi.

Fica olhando para elas, ali, paradas no papel. Torre, cavalo, peão, bispo, rei. Fica imaginando que partida seria aquela, quem a teria jogado, quem teria anotado cada lance a tantos anos atrás a se julgar pela textura e estado do papel.
Horas depois o texto está praticamente traduzido. É a Ouverture le Dantès. Abertura de Dantès. Além dos movimentos das peças, Edmond conta sobre o período que ele chama de prision a vie, que Mayara traduz como prisão perpetua, conta episódios acontecidos enquanto ele e o padre cavavam o túnel para fugir do cárcere.
A Ouverture le Dantès começa com o cavalo da rainha e daí em diante Dantès mostra todas as possibilidades da abertura que descreve, e depois de centenas de movimentos as brancas vencem. Muitos dos movimentos Mayara não consegue compreender o por que, sacrifícios de peças e posições que ela jamais faria estão todos ali.
Ela sente-se exausta. Os olhos começam a ficar pesados. Mais uma vez vê a cena por detrás da janela. Eliza afia a faca, o relógio na parede marca uma hora, a velha caminha em direção a Edmond Dantès, que está de costas olhando a paisagem através da janela de Mayara, parece vê-la. Mayara quer gritar, alertar Edmond sobre o eminente perigo, mas não há como, seus músculos estão congelados, ela sua frio, nada sai de sua garganta, somente um suspiro quando Elisa corta a garganta de Edmond e ele cai, a ultima coisa que ela vê sãos os dedos dele deslizando pelo vidro da janela antes de cair e ela acordar gritando.
Nada daquilo pode ser real, ela imagina, não há lógica, ela é uma enxadrista, acostumada a lidar com razão e lógica, mas por algum motivo que ela desconhece a situação simplesmente é surreal além do que ela pode conceber. Ali estão as provas, o manuscrito, a Ouverture le Dantès.

Finalmente chega sexta-feira, dia da final. Mayara está sentada diante do adversário. Um rapaz alto, albino, espinhas vermelhas e óculos com aros de tartaruga. Ela ainda pensa nos pesadelos com a velhinha. Pensa no pai que ainda está internado. Pensa no seminário sobre o livro de Dumas. Mas agora ela está sentada de frente ao tabuleiro. Ela jogará com as brancas. Varias pessoas assistem a partida. Dentro da platéia ela vê a cigana. A mulher sorri. Mayara não sabe o porque, mas sorri de volta.
Mayara faz o cavalo saltar. Usa a Ouverture le Dantès.

Junqueirópolis, 24 de abril de 2008

Junqueirópolis, 17, março de 2008.

Tenho te olhado como quem olha para o céu
quando este está completamente estrelado,
teu brilho é intenso, teu olhar é povoado
de tantas constelações que nem mesmo o véu

de uma tempestade pode cubrir a tua luz
e nada pode apagar  o brilho que teu sorriso
espalha em tudo aquilo que te rodeia.

Tua presença é como a própria poesia;
causa extase, deslumbramento, por isso
que esse teu jeitinho doce me seduz!

Sabe; sonho ser seu súdito
suprir, sufocar sua solidão
saber sobre seus segredos
satisfazer seus sonhos.

Solitário sinto sensações sufocantes
sonho sonhos sem significados
sobra somente seu sorriso.

Sorrio só sabendo sobre seu sorriso,
sabendo ser sincero seu semblante
serei sempre seu semoto sonetista.

Tem lábios, sorriso e nome de rainha,
sua majestade se faz em cada gesto,
tudo se acende quando está por perto,
é néon, ébano e calor. Sua vozinha

é uma canção de ninar, tão singela
que não se pode descrever à pena,
somente ao ouvido soa de forma plena.

Mulher, menina, anjo, poesia e aquarela,
quase que indescritível de tão bela;
uma flor, sem perfume igual: Helena

e se espalha pelos corpos unidos
onde nos íntimos ainda vibra
um desejo intenso, que calibra
o prazer nos orgãos vencidos

pelo passado extase ofegante,
onde mergulharam num instante
e se ligaram a cada gesto

duas almas puras e irmãs,
onde seus corpos e mentes sãs
comemoram um ato de incesto.

em dizer o que não dizes, querendo dizer
o que em ti se oculta na palavra não dita
por tua boca ou por tua pena. Teu ser
é metade poeta, metade menina; artista!

Teu verso é algo como o vento ou o mar;
sopra, arrebenta e arrebata; maresia.
É calor, febre, furia e torpor; indomável!

Teu ser, imagino, é brilho nos olhos e afável
sorriso. Teu verso me encanta e me faz vibrar
em acordes de ternura; frutos de tua poesia!

Há em cada um de nós, marcas pelo corpo,
Resultantes da doença e do incesto
e é de tudo isso que eu me infesto
nessa mistura de tristeza e protesto.

Há em cada um de nós, restos de um grito
Resultado de um silêncio precipitado
e é de tudo isso que eu me infesto

E me canso, então, morto e derrotado
Nesse silêncio triste é que assisto,
eternamente, o aborto destronar o feto.

E por mais que possa ser possivel
refazer e desfazer o que não entendo
e transformar tão inafavel
matéria, que insiste

Em Corroer-se por si só
na indestrutivel roda dos anos.
Ao rever tudo o que foi deixado

à um legado de eterno pó
de matéria morta, constato, estupefado
que é vital desatar todos esses nóis.

30.05.2005

Último verso, feito de ferro e fogo
Carrasco de toda uma geração de poetas
perdidos, escondidos em confusa métricas
cantando o amor como se joga um jogo.

Só preciso de mais um único verso
para coroar essa terrivel conspiração
que, agora, crio em um só soneto,

Mas tem que ser o verso mais perfeito
já composto em todo o universo
ou toda a espera terá sido em vão.

Na mesa do tempo
o passado deixa sobras saborosas
a existência pulsa
nas veias do tempo
( Razão alheia )
O meu corpo pergunta
O reflexo mofa
O espelho é covarde
O humilde é um martelo
( Movimentos rígidos )
Sem suportes suporto
Moral. Só a do respeito
Estou na estação esperando
Sem Suportes, virá!
( Drástica mudança )
Com suporte, um filho acalentarei
Não sendo progenitor
somente meu corpo vagará
nas veias do tempo.

Não há sentido em falar de você
sentido algum! Falar que te amo,
falar que que te quero e morro por você,
você nunca escutou!
Nem se eu gritasse para o mundo.
Não há sentido nesse amor
Amor sem sentido e sem ação,
mórbido, pálido, frio.
Acaba com meus sonhos
e meus pensamentos.

Elisângela Ambrósio.

Falar sobre o fim é facil, para quem nunca viu nada ir ao fim
Falar sobre o fim para mim é como um desabafo, pois nunca
vi nada pelo começo, só percebo quando chega ao fim.
Falar sobre o fim é como relembrar um sepultamento que fizemos ontem.

Falar sobre o fim é como colar nos próprios olhos nuvens negras,
que nos cegam.
É como viver em sepulcros, enterrados em nossos próprios fracassos.
O fim não é bom, mas sempre está entre as pessoas, principalmente
em seus sentimentos.
O mais comum é: Por favor, não vamos insistir, o nosso amor já chegou ao fim.

Flávia

Eu a conheci, a vi pela primeira vez, em um baile de máscaras. E até hoje eu desconheço seu rosto. Tenho ficção por seu nome. A vejo nua, pernas grossas, lábios tenros, sorriso maroto. Tenho sonhado com ela nestas últimas noites. No sonho Rita está sempre correndo. Hora em minha direção, hora para longe de mim. Para onde ela corre? Para que tantos passos?

Uma vez eu a encontrei na biblioteca. O rosto escondido por detrás do livro. Mais uma vez fiquei sem conhecer seu rosto. Mais uma vez vi apenas suas pernas. Longas. Cruzadas sob a mesa. Rita tem sido apenas pernas. Pernas sob a mesa. Pernas a correr para lá e para cá.

Como será, de fato, o sorriso de Rita? Maroto, como em minha imaginação? Escondido por um parelho ortodôntico? Tenho imaginado varias situações. Ela sempre está com o rosto escondido. Como amar uma mulher sem rosto? Será o bastante amar somente suas pernas? Acho que não, mas por Rita vale a pena tentar.

Ela lê, cabeça baixa. Os cabelos longos caem-lhe no rosto. Está imóvel. Somente seus lábios se movem. Vejo suas pernas cruzadas sob a mesa.

Uma vez, pensando em Rita, escrevi um soneto. Mas era um soneto sem rosto. Somente pernas. 14 pernas. Uma perna para cada verso. Um verso para cada vez que deixei de ver seu rosto. Ainda me lembro do soneto.

Rita, linda mulher sem rosto,
Vejo-te cálida, feroz e crua,
Desejo-te plácida e nua.
Rita, não imagina como gosto

De imaginar-te a face,
Por todas estas noites vazias,
E por tantos e tantos dias
Anseio-te ver sem o disfarce

Que em mim te cobre a tez.
Estou cansado de ver-te apenas
A beleza ondulante das pernas

Que majestosa cruzas sob a mesa,
Queria Rita ter a certeza
De teu rosto, ao menos uma vez

Rita mesmo no soneto é uma mulher sem rosto. Apenas pernas, busto, quadril, cabelos caindo sobre as faces. A máscara eterna. O eterno baile de máscaras. Por quê Rita faz isso? O que ela quer? O que eu quero dela? Quero ver seu rosto, nada mais.

Em um dos meus últimos delírios de amor me vejo próximo de Rita. Aproximo-me devagar. Pé ante pé. Sussurro no seu ouvido.

- Me mostre seu rosto, Rita.

- Não posso.

- Por quê fazes isso comigo, Rita?

– Não tenho rosto, apenas pernas.

O cheiro dela é inexplicavelmente brando. Anestesia a aspereza de suas palavras. Ela é apenas pernas. Pernas para fugirem de mim. Ela no transito, agora eu sigo, pára no sinal vermelho. Olha-se no espelho, passa batom, está, está de costas. O sinal abre. Rita some. Mistura-se a outras pessoas. Desce do carro e mistura suas pernas a tantas outras pernas. Rita some na multidão. Somente pernas e nenhum rosto.

Agora ela está escondida por detrás de um livro. Vejo seus ombros e seus seios. Céus, que descoberta. Rita também tem seios! Seios que sobem e descem. Seios e pernas, onde estará o rosto? Noutra ilusão Rita está lendo quando me aproximo.

- Que livro está lendo, Rita?

- A mulher sem rosto.- Ela diz, sem me mostrar o rosto. Mostra-me apenas os seios e as pernas.

Aos poucos vou descobrindo Rita. Assim como quem monta um quebra cabeças. Primeiro as pernas. Depois os seios e os ombros. Rita é como um jogo de montar, me parece. Descubro-lhe os braços, a barriga, espio por debaixo da mesa e tento lhe descobrir detalhes nas coxas. Ela cruza e descruza as pernas. Distraio-me um pouco e Rita já se foi. Levou seu rosto para longe de mim. Mais uma descoberta, a ausência de Rita.

Em um de meus últimos sonhos nós jogamos pôquer. Rita tem as cartas à frente do rosto. Escondido mais uma vez. Quando vai se livrar da máscara de cartas, jogando-as na mesa, eu acordo sem tempo de ver-lhe o rosto. Frustrado me olho no espelho. E estranhamente não vejo meu próprio rosto. Tudo é apenas uma massa disforme. Feito a batata de uma perna magra. Onde está meu rosto? Meus olhos? Minha boca? Meu nariz? Não tenho olhos, mas vejo mesmo assim. Não tenho ouvidos, ou boca,. Ou nariz. Quero gritar de horror, mas onde está a boca? Sinto duas mãos a massagearem meu rosto. Viro-me e lá está Rita, também sem rosto.

Acordo desesperado. Percebo que tudo era um sonho.

Tenho imaginado Rita em varias situações. Outro dia tive a impressão, na praia, de ver a escondida através te um enorme guarda sol. Reconheceria aquelas as pernas em qualquer lugar. Nem mesmo o sol ofuscando tudo é capaz de esconder suas pernas à sanha de meu olhar apaixonado. No instante em que me levanto, disposto a caminhar até Rita, o inevitável acontece. Um daqueles vendedores ambulantes, que insistem em encher as areias das praias de mais confusão e produtos falsificados, cruza minha frente com seu varal cheio de cangas, óculos, toalhas. E quando se vai Rita também já se foi, nem mesmo guarda sol ou pernas, nada restou, apenas a marca arredondada do bumbum na areia. Eis aqui mais uma mágica descoberta; Rita também tem bunda. E pelo fóssil esculpido na areia, deve ser uma bunda das mais belas. Redonda, feito bunda de chacrete, bunda de dançarina de programa de auditório do canal 13.

A fome de Rita aumenta dentro de mim, fome de seu rosto, fome do resto de seu corpo. Rita se foi e sobrou apenas sol a corroer minha pele já avermelhada.

Noutras ocasiões imagino-a feito uma atleta de esgrima, luta com aquela máscara no rosto, golpes precisos, duela comigo, numa luta de vida ou de morte. O cenário é pitoresco e romântico ao mesmo tempo, flores por todos os cantos, os golpes de Rita são precisos, mas ela toma cuidado para não machucar as flores, seu florete corta o ar, venta perto de meus ouvidos, ela não luta, percebo, ela dança uma coreografia mágica, lúcida, espontânea, não há pragmatismo em seus movimentos, sim uma dose de batet d`acion, movimentos perfeitos empunhando a esgrima que silva em minha direção.

Sonho com Rita mais uma vez, correndo novamente. Dessa vez ela é uma atleta. Maratonista, não posso ver seu rosto, ela está muitos metros na minha frente, atravessa a linha de chegada e é abraçada pela assistência e levada, some. Deixa-me sozinho e sem o calor do seu rosto, que deve estar afogueado pelo esforço da corrida.

Noutra noite após um desses miraculosos sonhos me vi de novo com a caneta em punho a fazer um soneto para ela.

Rita de mil rostos desconhecidos
De mil momentos desperdiçados
Por mim na eterna, e adiada, ânsia,
De ver-te o rosto. Mas a distância

Que mantém de mim é tão cruel
Que agora, prostrado sobre o papel,
Tento enxergar a além da máscara
Em que tua face reclusa se ampara,

Mas nada vejo além do imenso
Vazio que me circunda a vista
Ao esconderes-se sem compaixão,

E então eu me tranco na solidão
De tua ausência e, louco, penso
Que é apenas uma sombra, Rita.

Leio o soneto e Rita se materializa na frente dos meus olhos. Agora estamos em uma sala que me parece se tratar de uma sala de psicólogo. Estou deitado no divã e sinto o cheiro de Rita se espalhando por tudo, desde os quadros na parede, as almofadas, nos objetos de decoração. Ouço sua voz.

- O que está havendo com você, Arnold?- Ela pergunta.

Meu nome não é Arnold, mas isso é apenas um detalhe. Rita não tem obrigação de saber meu nome, talvez nem mesmo conheça o meu rosto.

- Estou ficando maluco, doutora Rita.- Respondo a ela.

- Por que acha isso, Alfredo?- Ela pergunta.

Meu nome também não é Alfredo, mas isso é apenas mais um outro detalhe sem a menor importância perante o fato que realmente importa. Tenho vontade de dizer que o motivo é ela, a ausência de seu rosto, mas me calo e ela simplesmente desaparece como que em passe de mágica. É como se simplesmente saísse voando pela janela aberta.

De madrugada em meu apartamento, levanto com a impressão de ouvir passos pela sala, pelos corredores, a princípio fico meio assustado. Pode ser ladrão. Mas como? Eu moro décimo oitavo andar, só se o ladrão entrou pela janela, a menos que seja o super homem ou o homem aranha, eu devo estar enganado. Levando-me ainda meio sonado, acendo as luzes, a claridade machuca os olhos. Na cozinha me deparo com o espetáculo inusitado. A geladeira está aberta. Rita está mexendo, tem a cabeça dentro da geladeira, apenas o resto do corpo aparece na penumbra causada pela pouca luz que vaza da geladeira aberta. O que ela busca de madrugada na minha geladeira? Eu a chamo pelo nome:

- Rita?

Quando ela tira a cabeça de dentro da geladeira vejo uma enorme pedra de gelo envolvendo seu rosto. Um soverte enorme, sorvete de Rita. Caminho em sua direção e ponho-me a lamber o sorvete, na esperança de que ao terminar possa me deparar com o seu rosto.

As situações em que imagino Rita tem se tornado cada vez mais inusitadas, como essa do sorvete. Mas nem tudo são espinhos nessas alucinações. Tem o cheiro dela, que é sempre o mesmo, adocicado e suave.

Nesse último mês sempre que me levanto com a impressão de que Rita está por perto, escrevo um soneto para ela.por exemplo, um soneto para os ombros, um soneto para os seios, um soneto para o busto, sempre quatorze versos, mas não fui capaz ainda de escrever um soneto para seu rosto.

A pilha de sonetos de avoluma, dúzias e mais dúzias, já dariam um livro. Se eu fosse poeta publicaria um livro de sonetos, tenho imaginado os títulos possíveis; A procura do rosto de Rita. Onde está o rosto de Rita? Sonetos ao rosto ausente de Rita. A musa sem rosto. Invisível Rita. Títulos não me faltam, e sonetos também não. Mas não sou poeta, sou apenas funcionário publico. Tenho trabalho a fazer, a papelada se empilha sobre minha mesa, a dias que não faço nada a não ser suspirar por Rita, desejar seu rosto.

Rita entra na recepção, caminha em minha direção, abana um leque na frente do rosto, parece estar com muito calor, de fato os dias tem sido de fato quentes. Começo a suar em bicas à medida que Rita caminha em minha direção. O telefone toca na minha mesa, me volto para atender.

- Alô.

É engano, me volto para ver Rita. Ela não está mais onde estava, não caminha mais em minha direção. Não caminha mais em direção alguma, desapareceu, escafedeu-se. Tomou doril.

Meu chefe está esbravejando alguma coisa. Está furioso. Diz que tenho me tornado relapso, que talvez eu esteja estressado. Sugere-me ir para casa, descansar alguns dias. Digo que não é necessário. Mas ele diz que está decidido e pronto.

Pego meu terno, jogo sobre os ombros. Saio para a rua. Está chovendo. Vejo Rita entrando em um táxi. O táxi arranca. Joga água nas pessoas na calçada. Alguns gritam palavrões em direção ao táxi. Um rapaz mostra o dedo anular. Filho da puta. Grita vibrando o dedo no ar.

Entro no meu carro. Ligo o rádio e saio para a chuva. O rádio toca a introdução de uma música que eu conheço bem.

A Rita levou meu sorriso
no sorriso dela meu assunto
Levou junto com ela o que me é de direito
Arrancou-me do peito e tem mais

A Rita, de Chico Buarque. Merda de FM. Desligo o radio e fico ouvindo o som da chuva batendo na lataria do carro. Acendo um cigarro. A fumaça anestesia minhas sensações. Na rua o trânsito está infernal às quatro horas da tarde, o caos da metrópole é um anestésico pra alma, e a minha está carente de alívios. Fico vendo as pessoas passarem, imagino onde deve estar a Rita a uma horas, onde estará seu rosto em meio a tudo isso. Perguntas. A chuva cai. A lataria retumba. O caos se instala ao redor do carro. O frenesi do engarrafamento entope minhas artérias de uma nostalgia que beira a misantropia. Buzinas, a lentidão, pessoas a pé ultrapassam meu carro. Uma dessas pessoas pode muito bem ser Rita, não posso dizer que sim e que não, não consigo ver rostos, nem pernas, o caos da chuva aumenta cada vez mais. Penso em Rita.

Penso nas palavras de meu chefe, que estresse que nada. Estou muito bem. Não tenho nada do que ele imagina, no mínimo acha que estou enrolando no trabalho, os papeis se amontoam sobre minha mesa, petições, requerimentos, alvarás, documentação inútil, pessoas querem coisas, solicitam, exigem, testam a paciência do funcionário publico, um saco. E ainda meu chefe vem com aquela conversa mole de estresses. Fique uma semana em casa, descanse. Descansar vai ser bom. Procurar Rita, tentar enxergar seu rosto no meio da multidão, descobrir suas pernas, seus seios, seu busto, seus pés, refletir sobre os sonetos, quem sabe escrever mais alguns. Um livro quem sabe. Drummond não era funcionário publico? Então, pois bem. Por que cargas d`água eu não poderia também publicar um livro? Mas não agora, agora preciso descansar, diz meu patrão, estressado, foi isso que ele disse. Que bobagem, chefes não sabem de nada. Ninguém naquela repartição sabe de nada, bando de ignorantes, isso sim.

Dez minutos no trânsito, consigo andar uns trezentos metros e sou forçado a parar novamente. A chuva aumenta. A lataria do meu carro parece reproduzir uma sinfonia de metais. Acendo outro cigarro. Ando fumando muito. Através da chuva enxergo um outdoor enorme. Propaganda de meia calça. Reconheço de imediato aquelas pernas. São as pernas de Rita, não há dúvidas.

O que as pernas de Rita estão fazendo naquele outdoor? A chuva vai ficando cada vez mais forte e a cortina de água se fecha, não é mais possível ver coisa alguma à frente do nariz, não existem mas pedestres nas calçadas, os bueiros começam a vazar, vomitar de ressaca, o limpador do meu pára-brisa trabalha feito um louco, o trânsito vai andando aos poucos. Uma hora e meia depois eu estou em casa.

Sete horas da noite. Desço para a rua. Ainda chove. Uma chuva fraca, nem sombra do caos da tarde. As ruas estão tranqüilas. As luzes opacas vazam de janelas abertas, calor, apesar da água que se precipita. Eu suo. Ninguém se atreve a sair a rua. As novelas do canal 13 anestesiam as pessoas, manipulam, trancam-nas dentro de cubículos gentilmente batizados de lares. Onde estará Rita?

Caminho para o bar. Na esquina já enxergo as luzes acesas. Vejo uma mulher saindo apressada. Capa de chuva com toca cobrindo o rosto. Conheço aquele andar. É Rita. Ela dobra a esquina. Corro em sua direção, mas ela já sumiu no fim da rua. Volto para o bar.

- Quem sabe para onde aquela mulher foi?- Pergunto para o primeiro que encontro no bar.

- Que mulher?

- A mulher que acabou de sair daqui.

- Estou aqui a horas e não vi mulher alguma. Você deve estar enganado.

- Tenho certeza de que vi Rita saindo daqui.

- Não conheço Rita nenhuma.

- Você está mentido.- Grito na cara do sujeito.

Ele se levanta enfurecido.

- Está me chamando de mentiroso, seu maluco.

- Mentiroso. Por que está me escondendo o rosto de Rita?

O homem enfurecido me dá um soco no nariz, caio no chão meio tonto, ele me dá alguns chutes nas costelas, sinto uma dor imensa, o homem continua a me chutar, me xinga de maluco e muitos outros palavrões que não consigo entender. De repente a dor pára. Não sinto nada além de uma modorra apática, tudo a meu redor roda. Sinto o gosto de sangue. Tudo fica escuro. Desmaio.

Quando acordo a chuva está mais forte, não há ninguém por perto, o bar está fechado, a rua está deserta. Alguém me chacoalha pelos ombros.

- Ei, moço, acorde!

Conheço essa voz. É a voz de Rita. Não consigo vê-la, meus olhos estão inchados pelos socos do homem, tudo é uma nuvem azul opaca de luz e nada mais.

Não sou Rita. A moça diz.

- Claro que é você Rita. Conheço sua voz.

- Você está enganado, moço.

- Nunca me enganaria com essa voz.

- Está delirando, deve ser a febre, vou te levar para um hospital.

- Não precisa Rita.

- Já disse que não sou Rita. Você está ardendo em febre.

Rita me levanta e me leva para seu carro. Não sabia que Rita tinha carro. Não sei muita coisa sobre ela, mas haverá oportunidades para aprender, descobrir, compartilhar e construir. Sento-me no banco do carona e sinto a cabeça pesada. As luzes dos postes piscam no escuro dos meus olhos embaçados. Desmaio mais uma vez.

Acordo em um leito de hospital. Os olhos já estão desinchados. Uma enfermeira está ao meu lado mexendo na mangueira do soro.

- Onde está Rita?- Pergunto a ela.

- Não há Rita nenhuma por aqui. Descanse, ainda está com muita febre.

Ouço os aparelhos hospitalares, sons monótonos e apáticos, uma ilusão de que a morte está sendo adiada ainda que por apenas alguns minutos. A enfermeira vai e vem, anda para lá e para cá dentro do quarto. Por momentos imagino que seja Rita, e que o rosto fino e os lábios cobertos de um batom esquálido da enfermeira sejam os de Rita, mas as pernas não são as mesmas, os seios não sobem e descem, em seu respirar compassado, frenéticos como os de Rita, que são austeros nos mais sutis dos movimentos. Não, Rita não está aqui, deve estar lá fora.

Olho pela janela, o sol está alto, não chove mais. Sinto-me melhor, apesar de meio tonto. Digo isso a enfermeira, ela diz que deve ser por causa do soro e pelo fato de eu ter ficado deitado durante muito tempo. Uma dor nas costas, ela diz que minhas costelas não foram fraturadas apesar das pancadas. Fico ainda no hospital, durmo e acordo em um ciclo confuso de sonhos picotados, feito uma tela psicodélica, fragmentos de Rita em todos eles, busto, seios, pernas, pés, coxas, joanetes, mas nunca o rosto. O barulhinho persistente do ponteiro dos segundos parece aumentar a apatia no quarto, aumentar a ausência de Rita e de seu rosto.

Quando saio do hospital ainda sinto as costelas doendo, o nariz está quebrado e dói muito, a respiração está difícil, está frio na rua. Caminho devagar vejo as pessoas e nenhuma delas é Rita. Vou até o outdoor de alguns dias atrás, na esperança de rever suas pernas, mas já trocaram a foto, há agora propaganda de cuecas. O melhor é ir para casa e descansar um pouco.

Em casa; nostalgia, vontade de fazer um soneto, pego uma folha de papel e procuro a inspiração, que parece ter fugido junto com o rosto de Rita.

Rita, tenho amargado uma estranha
Saudade da presença de teu rosto
E essa saudade é enorme, tamanha,
Que já sinto a morte. Um desgosto

Em cada gesto, em cada gole, cada trago,
Morre em mim a vontade de ser
E já me esqueço, me abandono, me largo
A mercê de um pálido entardecer

Onde o sol se põe já sem vontade
De retornar no brilho e dar a aurora,
A luz suficiente para iluminar-te

A face. Tenho, Rita, ainda agora,
Uma incerteza, vindo te toda parte
A aumentar a já enorme saudade…

Sim, sinto saudade do rosto de Rita, sem nunca o ter visto. A saudade me atormenta nessa noite, mas do que em qualquer outro. Sinto-me ainda mais nostálgico. As costelas doem. Releio os sonetos, falam sobre todas as partes dela, desde os dedos do pé, até os fios dos cabelos. Ausência de seu rosto. Ausência de sua pessoa. Ausência de Rita.

A chuva volta a cair sobre a cidade. Pela janela vejo as luzes a iluminarem o vazio construído por tantas almas misturadas a soma de suas próprias incerteza. Sou mais um, e minhas incertezas se somam as demais. Visto a capa de chuva. Saio para a rua. Frio, a chuva ainda não está forte. Acendo um cigarro. Tragar dói às costas. Ando devagar. Entro no primeiro bar.

- Uma vodca, por favor.

Bebo devagar. O bar está quase vazio. Poucos homens, barbudos, suados, falam palavrões, tem os olhos pequenos pela embriagues, aqui dentro tenho a impressão de que o tempo passa ainda mais devagar, isso aumenta ainda mais a ausência de Rita. Mais uma vodca, outra, três, quatro cinco. A cabeça gira. A chuva aumenta. Um dilúvio, uma tempestade. Saio para a intempérie. Meus passos agora estão vacilantes por causa da vodca.

Vejo na esquina uma moça, pernas longas, pernas de Rita, maquilagem carregada, batom vermelho sangue de boi, cabelo cortado à chanel. É Rita. Caminho até ela.

- Olá Rita.

- Oi meu bem, como está?

- Estou a sua procura.

- Que bom que me achou, querido.

- Vamos para casa amor?

- Claro.

Ela me dá a mão e subimos a rua. No apartamento tenho dificuldades para abrir a porta, Rita me ajuda. Sirvo uísque para ela, bebemos, fazemos um brinde a nosso reencontro. Estou muito feliz. Ela sorri, finalmente vejo seu rosto, e é muito bonito apesar de tanta maquilagem.

- Você é linda Rita. – Digo a ela.

- Obrigado, meu bem, você é muito gentil.

Beijo a boca de Rita. Sua boca tem gosto de uísque com cigarro, ou será a minha? Beijo os seios de Rita e o resto de seu corpo. Faço amor com Rita. Durante a noite não consigo tirar os olhos do rosto de Rita, quero descobrir cada detalhe, para nunca mais sofre com sua ausência. Durmo abraçado a Rita.

Acordo com o sol entrando pela janela e batendo em cheio nos meu rosto, as costas ainda doem, o nariz lateja, o corpo todo está dolorido. Onde estará Rita. O quarto está todo bagunçado. Parece que passou um tornado por aqui, penso, ainda confuso e com sono.

Com o passar dos minutos percebo a ausência de muitos dos meus pertences, relógio, carteira, cartões de credito. A mulher não era Rita, era uma ladra qualquer. Uma prostituta, que bêbado, achei ser Rita. Mas Rita não me roubaria. A cabeça dói. Fico andando pela casa, e noto muitas ausências, até mesmo uma tela que havia na sala ladra levou. Meio dia. Desço para a rua. Como um restaurante. Comida a quilo. Estou sem fome. A cabeça ainda gira.

Volto para casa caio na cama. Apago.

Tenho um novo sonho com Rita. O cenário é um daqueles filmes de bang-bang. A porta do sallon balança para lá e para cá, ao sabor do vento, que sopra vindo do leste, poeira, rua de terra batida. Mulheres me acenam do alto de uma estalagem. Caminho para dentro do Sallon. Muitas mesas, homens de botas, esporas, revolveres nas cinturas, chapéus de vaqueiro, ao piano um homem de colete preto toca uma bachiana qualquer. No meu peito uma estrela de xerife, caminho pisando duro sobre minhas botas de couro cru, passo as mãos no bigode, tusso alto para mostrar a todos minha presença austera e provavelmente temida, minha postura de xerife de velho oeste. Nos fundos do sallon, a direita do piano há um pequeno palco, onde dançam seis dançarinas com vestidos compridos. Uma delas me chama a atenção por estar com o rosto coberto por uma máscara. Dirijo-me ao cara por detrás do balcão, o único sem chapéu.

- Por quê aquela dançarina está usando máscara? Pergunto.

- Por quê ela é Rita, a mulher sem rosto.

Acordo. Suado e com a cabeça ainda latejando. Durmo de novo. O sonho continua.

Aos poucos o sallon está cheio de cawboys, alguns mal encarados. Começa uma briga em um dos cantos perto do palco, tiros, cadeiradas, garrafadas, uma balburdia infernal. No meio da confusão um sujeito com pinta de vilão de faroeste salta sobre o palco e agarra Rita. Joga ela sobre os ombros e salta a janela mais próxima. Saio correndo em meio ao tiroteio, balas zunem aos meus ouvidos, salto a janela atrás do sujeito.

Ele me espera já com armas em punho.

- Vamos duelar pela donzela sem rosto. – Diz o sujeito.

- Escolha suas armas. – Digo.

Damos as costas um ao outro contamos até dez e nos viramos já atirando. A bela do sujeito passa rente ao minha orelha. Ele cai. Acertei bem no peito dele.

Rita está encolhida atrás de um barril velho. Caminho até ela. Ela se levanta.

- Obrigado xerife. – Ela diz. – O senhor merece um beijo.

Ela vai tirar a máscara para me dar um beijo.

Trimmmmmmmmmm… o telefone toca. Engano mais uma vez.

Mais tarde. Muito mais tarde, não sei quanto tempo fico nesse acorda e dorme, dorme e acorda. Já é noite mais uma vez. A vida é isso. Dias e noites. Ninguém da repartição me ligou para saber noticias. Ninguém quer saber de ninguém, estou sozinho no mundo. Estamos todos sozinhos.

Reúno os sonetos. Digito todos. Com cuidado para que nenhum erro passe despercebido. O windows não concorda com algumas de minhas expressões, coloca seu tracinho verde sobre as frases. Computador idiota, não entende nada de poesia. Vou escrevendo os sonetos para Rita. Espero que ela goste. Espero que ela goste de poesia. Espero que goste de mim. Espero que me mostre seu rosto, para que finalmente eu possa fazer um soneto para seu rosto. Onde poderei encontrar Rita? Se sempre me engano, nunca sei quem é ela, confundo pernas, bustos, me confundo. Talvez Rita venha a meu encontro. Talvez Rita esteja na internet. Em alguma sala de bate papo, talvez tenha Orkut, tão em moda, todo mundo tem, talvez em seu profile tenha uma foto de rosto então eu a contemplarei por inteira ao menos uma vez. Entro na internet. Orkut, digito Rita. Aparecem centenas de rostos, mas sinto que nenhum deles é a Rita que procuro. Minha Rita. Rita a mulher sem rosto. Somente pernas. Bustos. Seios que sobem e descem enquanto ela respira. Não, Rita não está no orkut, não está no Beltrano, não está no Gazzag, nem em outro site de relacionamento. Não está na internet. Não está em canto algum. Está apenas dentro da minha cabeça. Sem rosto.

Coloco os sonetos dentro de uma pasta de couro. Saio para a rua. Nessa noite eu encontrarei Rita. Não passa dessa noite. Mas por onde começar. Onde a vi pela primeira vez? No baile de máscaras. Depois na biblioteca. Mas como sei que era ela na biblioteca se não vi seu rosto em nenhuma das duas ocasiões. Extinto. Aquela época ainda estava lúcido o suficiente para não confundi-la, agora que estou perturbado a confundindo com qualquer uma. Sim, vou a biblioteca.

Paro o carro enfrente ao prédio da biblioteca. Tudo fechado. Apenas um guarda quase que na esquina. Desço do carro e vou até ele. Pergunto sobre os funcionários da biblioteca. Se ele conhece algum deles. Diz que sim. Fala-me o endereço. Decoro e volto para o carro. A noite parece que vai ser longa. Volta a chover. Raios. Trovões. Chuva e mais chuva. Os postes com suas lâmpadas amarelas vão clareando meu caminho através das ruas da cidade, iluminado os episódios de minha caçada por uma mulher sem rosto. Tenho a certeza de que nessa noite ainda encontrarei Rita. Certeza de que ainda essa noite contemplarei seu rosto. E enfim poderei fazer o último soneto e então descansar em paz.

Vontade de fumar. Acabou o cigarro. Paro assim que vejo um bar aberto.

- Um maço de cigarros.

- Só tenho Rithz. Pode ser?

- Rita?

- Eu disse Rithz e não Rita.

- Ah sim , pode ser.

A chuva aumenta. Chove torrencialmente. A casa da bibliotecária fica em um outro bairro, afastado daqui. O trânsito quase não existe. Poucos carros. Faróis acesos. Vermelhos. Amarelos. Sinais fechados para carros que não existem. Vermelho. Espero abrir. Deserto. Chuva. Luzes opacas. Ossos úmidos. Pigarreio. Ligo o rádio. Tusso. Chiados de uma FM qualquer. Dirijo devagar. A chuva lava as ruas com violência. A truculência da chuva assusta os pedestres. Muito tarde. Tusso, abro o vidro. Acendo um Rithz. Nunca fumei desse cigarro. O cigarro é longo, uma dose maior de morte prematura. Tomo câncer de pulmão em goles longos.

Rita está em alguma parte dessa cidade enorme. Em uma casa qualquer em qualquer uma das milhares de centenas de ruas dessa selva de concreto. Preciso encontra-la, ainda esta noite. Talvez ela já esteja dormindo. Sonhando sonhos coloridos e brandos. Eu a encontrarei, nem que leve a madrugada toda.

Alguns bares lotados. Boates. Danceterias. Talvez Rita esteja em alguma delas. A bibliotecária deve saber. O motor ronca como se estivesse com sono por debaixo da lataria sovada pela chuva. As ruas vão ficando estreitas à medida que avanço nas artérias e à medida que me afasto de seu coração gelado de concreto e ferro. Água. Muita água. Os postes têm a luz cada vez mais pálida.

A rua é essa. A casa é aquela. Paro o carro no meio fio, a enxurrada promete arrastar o carro rua a baixo. Desço na chuva. A casa não tem portão, nem campainha, subo alguns lances de uma pequena escada, as luzes estão todas apagadas, as paredes tem a tinta gasta, há um cachorro encolhido num canto da pequena varanda, ele não se mexe, parece não se importar nenhum pouco com minha presença, bato na porta. Ninguém atende de imediato. Acendo um cigarro. Espero alguns segundos. Nenhum movimento dentro da casa. Bato mais uma vez. Nada. Outra vez. Nada. Uma terceira vez. As luzes se acendem. Ouço uma voz feminina. Mas não entendo o que diz. Ouço passos, que ficam mais pesados à medida que se aproximam da porta. Uma moça abre a porta. É a bibliotecária.

- Preciso falar com você. É urgente.

Ela não se assusta. Reconhece-me da biblioteca, estou sempre por lá, sou um leitor mediano, leio alguma coisa de vez enquanto, mas na biblioteca eu apenas folheio, fico horas a folhear. Ela deve me achar meio esquisito por isso. Todo mundo acha. Eu também acharia se não fosse comigo. Ela me convida para entrar. Diz que estou molhado. Estava na chuva e não podia ser diferente, imagino. Os olhos dela denotam um misto de curiosidade e receio. O que temerá? Será que acha que sou algum maluco? Bem , talvez. Conto a ela a história de Rita. A curiosidade aumenta e vence completamente o receio no fundo de seus olhos. Ela faz um chá. Quente. Fumegante. A chuva bate na janela. Ela presta atenção na história. Eu conto devagar, tenho medo de esquecer algum detalhe. Falo a ela sobre os sonetos. Ela gosta de sonetos. Fala-me de Rimbaud. Digo que não sei quem é. Ela cita um verso. Eu não falo francês. Acho que ela também não. Fico sem entender mesmo assim. Retorno para a história de Rita. Digo que preciso de ajuda para encontra-a, preciso de sua ajuda. Ela toma o chá fica me olhando. Volta a pensar que eu sou maluco. Lembra-se vagamente ta tal moça, mas não sabe se ela se chama Rita. Diz que o nome da tal moça e o endereço devem constar da lista de freqüentadores da biblioteca. Pede para que eu passe na segunda-feira. Digo que tem que ser essa noite ainda. Ela fica me olhando pasma. Digo que é um caso de vida ou de morte. Ela, depois de muito relutar, resolve me ajudar. Tem as chaves da biblioteca.

Ela se veste. Pega um de meus cigarros acende e dá uma tragada profunda.

- Vamos encontrar essa tal Rita.

A chuva está ainda mais forte. A madrugada vai se afunilando. Rumamos para a biblioteca. O mesmo deserto nas ruas. Os mesmos sinais fechados para os mesmos carros que não existem além do conforto de suas garagens quentinhas de subúrbio.

Falo ela, que descubro se chamar Ana, sobre os últimos acontecimentos, as alucinações com Rita, os delírios, devaneios, ela me olha meio atônita e curiosa, acho que imagina as situações à medida que eu as narro e chega às vezes até mesmo a esboçar um sorriso, que a medida que mergulhamos mais densamente no coração da metrópole, vai se tornado uma gargalhada, que extravasa mais do que eu posso imaginar a principio. Ana me conta do claustro da literatura. das tentativas frustradas de publicar, dos livros começados, das, das madrugadas acordadas, feito Balzac a compor sua obra obscura nos porões de uma Paris inóspita, fria e despreparada para a gloria de sua literatura. ela fala muitas coisas, mistura outras, uma enorme sopa de informação que se mistura com Rita e com meu desejo de ver-lhe o rosto. Caos e chuva. Diz que a Paris de Balzac era uma metrópole no coração do mundo, tal como essa cidade de ferro, concreto e fumaça, e que a literatura não achava brechas para se espalhar pela cidade e lhe curar o câncer da insensibilidade.

O guarda ainda está no mesmo lugar em sua guarita, escondido de Deus e de sua fúria.

- O senhor voltou? – Ele constata ao me ver descer do carro com a bibliotecária.

Ana abre a porta enorme enquanto o guarda fica olhando, com certeza imaginado coisas, enxergando possíveis conspirações no fato de um homem e uma mulher entrarem juntos em um prédio de madrugada. Ela consegue se mover nos escuro, enquanto eu apenas tateio as paredes a procura de apoio. Ana acende as luzes. Caminha em direção as fichas de cadastros. Procura e não acha nada que a anime. Continua a procurar.

- Aqui está Rita, D`brael. Tem o endereço. Solteira, 27 anos.

De volta para o carro. Ana resolve que quer ir comigo. Mergulhamos mais uma vez na chuva. A medida que vamos nos aproximando de nosso destino minhas mãos vão ficando suadas, minha garganta está seca, a voz quase não sai, pareço um viciado em meio a uma crise de abstinência. Dirijo o mais rápido que posso. Ana diz para irmos devagar, mas sua voz entra por um ouvido e sai pelo outro. Nada mais tem espaço em minha cabeça além do desejo incontrolável de ver Rita. Ver seu rosto, finalmente.

No endereço há uma casa enorme e antiga, terrena, tijolos a vista, canteiros ao redor, touceiras de flores, rosas, margaridas, cravos, e muitas outras espécies que desconheço o nome e o aroma, que no entanto entram por minhas narinas sedentas do perfume de Rita. Ainda chove, mas agora a violência das águas vai diminuindo gradativamente a medida que caminho até a porta da casa. Bato. Silêncio. Bato de novo. A porta se abre e deixa escapar o volume da TV ligada. Um senhor de óculos redondos e olhar cansado, pele mirrada e dona de um tom anêmico me olha com olhos que já foram belos mais agora nada mais são que dois borrões azuis por detrás da grossa lente dos óculos arcaicos que sustenta sobre o nariz.

- O que está acontecendo? – Ele parece assustado.

- Preciso falar com Rita. – Eu digo.

- O que disse, fale mais alto, estou sem meu aparelho de surdez.- O velho então aponta para a TV ligada. – Estava aqui vendo as imagens coloridas da TV, imagens muito bonitas. Imagens de um filme de guerra. Eu estive na guerra, perdi amigos, perdi primos, muitos morreram na guerra. Você não sabe, nem poderia saber, não tem idade pare ter estado na guerra. Eu já não enxergo nada. Fico aqui olhando as imagens, não preciso escutar o que dizem. Eu sei o que se passa, o que sentem, o que dizem, eu sou um deles, estive nessa maldita guerra. Ainda ouço os sons, os gritos, os tiros, os mísseis, as balas zunindo na madrugada, a fome, o frio, as dores, meu Deus que horror.

- Onde está a Rita? – Interrompo seu monólogo.

- Rita? A sim, ela está no trabalho.

- Trabalho, mas é madrugada.

- Ela trabalha de madrugada. Uma boate, um bar, não sei direito. Nautic`s Club, já ouviu falar?

- Não, mas descubro onde é.

- Não esteve na guerra, não é mesmo?

- Não.

- Devia dar graças a Deus por isso, meu filho. Aquilo foi um inferno.

Ele fica me olhando. De que guerra fala. Não imagino que tenha idade para de fato ter estado na guerra. Ele fecha a porta e imagino que volte para seu filme, volte para a guerra. Ana está fumando encostada no carro, quase não chove mais, uma garoa apenas, faz um pouco de frio.

- Ela está trabalhando. Nautic`s Club, já ouviu falar?

- Não. Não conheço esse lado da cidade.

Ela me estende o maço de Rithz, acendo um e fumo devagar, penso nos episódios da noite. Consulto o relógio, já é madrugada alta. Entramos no carro a procura do tal clube. Algumas quadras adiante uma loja de conveniência dessas 24 horas. Entro, compro duas cervejas longneck e pergunto pelo clube. O rapaz me informa. É uma espécie de boate literária. Bebe-se, fuma-se e se lê poesia.

Volto para o carro, entrego a cerveja a Ana. Ela toma em goles longos. Nunca imaginei uma bibliotecária bebendo dessa maneira. Ela se senta no banco do carona, ainda fumando, liga o rádio. A FM toca um jazz nostálgico.

- O que vai dizer a ela quando a encontrar?

- Não sei.

- Como não sabe? Tem que dizer alguma coisa. Ou vai simplesmente dizer a ela que escreveu um livro de sonetos, com um soneto para cada parte do seu corpo? Não acha que vai a assustar?

- Não sei. Preciso pensar. Preciso dizer alguma coisa a ela, não é mesmo?

- Sim, precisa dizer.

- Não sei se vou conseguir.

O saxofone vaza da FM. A melodia apática atravessa meus tímpanos. O que direi a Rita? Tenho a impressão de que não conseguirei dizer uma única palavra. Sensação de que ficarei mudo perante a contemplação de seu rosto. Seja qual for o rosto que ela tiver.

Na porta do Nautic`s Club há um letreiro de néon com as letras enormes em um desenho gótico, simples porém atraente. Um guarda na porta. Mãos atrás das costas, estático, estacionado entre uma postura de ataque e de defesa. Ana fica no carro. Pago a entrada entro. O lugar não é muito grande, fumaça por todos os cantos, a algumas mesas onde pessoas jogam, jogos de tabuleiro, batalha naval, banco imobiliário, xadrez, damas. Tomam cerveja preta, vodca, uísque, guaraná. Fuma cigarros aromáticos, incensos crepitam nos cantos e nos centros de algumas mesas. Estranho cenário para uma boate. O lugar está congestionado, as pessoas se esbarram, no entanto a ordem é impecável, os movimentos não se misturam e nem se coagulam, a limpeza do lugar é impecável, apesar dos odores múltiplos o ar é gostoso de ser respirado na mesma proporção com que temos imenso prazer ao respirar dentro de uma confeitaria.

Em um dos cantos da sala há um pequeno palco, onde um homem pequeno, de boina e bigode de pintor expressionista lê um poema em uma voz pausada. Não consigo encontrar Rita. Qual dessas moças que andam para lá e para cá será ela? Todos prestam atenção nos versos que o homenzinho lê. Até mesmo aqueles que parecem estar concentrados nos jogos prestam uma atenção a sua vozinha impertinente. O homem acaba de ler e é aplaudido. De repente tenho uma idéia para encontrar Rita. Subo no palco. Todos ficam me olhando. Acho que não tenho o aspecto dos freqüentadores da casa e ainda por cima estou meio molhado.

- Gostaria de ler alguns sonetos que fiz para uma pessoa que amo muito. E que acreditem nunca vi o rosto. Mas fui informado por um velhinho, quase surdo, que jura ainda ouvir os sons da guerra, que ela trabalha aqui.

As pessoas param o que estão fazendo e colocam seus olhos sobre mim. Leio o primeiro soneto. O segundo. Um soneto para cada pedaço do corpo de Rita. Soneto após soneto a mulher toda vai se desenhando. O silêncio é completo, todos estão atentos aos versos, tentando adivinhar qual o rosto de Rita. Tantos olhos sobre mim, não sei dizer quais são os olhos de Rita. Ate que uma moça, usando mini saia jeans, sai de entre um grupo mais a um canto, e então reconheço aquelas pernas. São as pernas de Rita. Nesse momento todos os olhos da assistência, e os meus também, já estão em Rita. Meus olhos sobem lentamente de suas pernas, tão conhecidas minhas, para sua cintura, seus seios, seu busto e finalmente seu rosto.

Desço do palco, caminho até ela e lhe entrego os sonetos. Ela não diz nada apenas estende as mãos para recebe-los. Também não digo nada. Sinto no peito uma alegria indescritível e uma necessidade enorme de compor um último soneto. Um soneto que descreva em cada verso o mais delgado dos traços de seu rosto. Caminho para fora da boate, os cheiros se misturam, a fumaça se torna uma cortina que me esconde os demais rostos e só consigo ver o de Rita, fossilizado para sempre em minhas retinas. Passo pelo guarda. Ana está mais uma vez apoiada no capô do carro, fumando.

- E então? – Ana quer saber.

- Preciso ir pra casa fazer um soneto.

Lágrimas escorrem dos meus olhos. Começa a chover e o céu então chora junto comigo.

Odair J. Alves

Junqueirópolis, janeiro de 2008.

Sol. Sol, sol

Seu brilho é intenso e luminoso
E consegue até mesmo suspender
Um dia chuvoso…
Tua beleza é exuberância, é magia,
É luz,
É sol,
Sol
Oh Sol,
Sol que trás luz
As nossas trevas diárias
E sendo tudo isso,
Sendo sobretudo companheiro
Você não poderia deixar de ser
Meu amigo secreto
E secreto ou não, tu es,
Meu amigo

Verusca.

08-12-2000.

Poeta, você tem uma luz inexplicável
Luz que me conforta e me atrai
Feliz de quem te conhece e sabe
De teus sentimentos.

Sentimentos puros que são
Transformados em poesia;
Estrutura perfeita de tua alma.

Em cada poesia deixa seu
Coração transbordar, cada gota
De emoção.

Emocionando a todos que lêem
Seu tesouro ficando guardado
Em seu coração.

Em meu coração você nascerá
Todas as manhãs até depois
De tua partida.

Elisângela Ambrósio.

Os alunos do 4º C
São uma raça quase extinta
Somos mais de trinta
O Adilson dorme o dia inteiro
E baba na carteira
Tem o Juca, que só diz bobeira
A Aline, a Carla e a Carol
Sentam ali no meião
A Andréia fala a aula inteira
Vê se pode
Tem o Kadu e seu belo bigode
E a liderança que é a Cris
A Dani lá no fundão
Com o povo de Monte Castelo
Já teve o cabelo amarelo
Mas isso ninguém mais diz
Tem a loira que tinha ido embora
(Deixa pro final, não vou contar agora)
e lá do outro lado
Tem a Eliana que namora o Leonardo
Ela é alta e bem magrinha
Lá na frente a Elisângela baixinha
(Não entrou no começo do ano,
mas já namorava um tal de Luciano)
tem o Elias que saiu e já voltou
E o Fabio Vaz que a todos enganou
Vê se dá pra crê
Usou o chamado golpe do CD
Acredite se quisé.
Também tem a Fran – Gééééééééééeéée!
De vez enquanto ela tira uma soneca
Também tem o Gustavo Perereca
Que as vezes é até bacana,
Tem a Janaina, mamãe da Luana
Tem o Boi, Jose Aparecido
Que em churrasco é entendido
E diz que é macho por inteiro
Mas a gente sabe que é só converseiro,
Tem um grandão bobo pra cacete,
O Jone, conhecido como Rabanete,
Ele é imitador, acredite
Tem a Judh, na verdade Judite,
Lá no fundo tem um povo bacana
E entre eles está a Juliana
Temos um problema a resolver
O que fazer com o Lucas, o Bilover
Tem o Lucas boquinha, que só azara
Ele é filho da professora Mara,
A Meire que gosta de geografia
O sonho dela é crescer, quem diria,
O Marcelo não gosta do fato
Mas não dá pra negar, ele é o vinte e quatro,
O Marciano, Tatá, Negão,
Sonha ser motorista de buzão
Tem a Natalia outra nesta lista
Não se separa da Fran e da Talita,
Por enquanto não entro nesse rol
Por isso vou pular o Sol,
Todos gostam dela, a classe inteira
Pois ela é a Pereira! Pereira! Pereira!
A Sibely vive só falando,
Mas agora está amando
E só fala em um tal Fernando,
Sempre bem comportainha
Lá no fundão está a Sandlinha
Tem o Thalel que muito conversa
E tem um peito de tapete persa
A Valaria, olhos cor de mel
Que é mamãe do Rafael
Tem a Vanessinha muito simpática
Mas só pensa na tal da matemática
E de monte castelo
Tem a Verusca, namorada do Marcelo
Tem a Dada, a loira que foi e voltou
E pra voltar ao normal
A Dayane do meu lado se sentou
E então, ponto final.

06.03.2002

Seres humanos afugentados,
banidos através dos séculos,
condenados ao exílio repugnante
das cloacas imundas da polis.

Alicerces da sobrevivência
encravados na terra nua
do esgoto proguessista burguês:
antônimo da elegância.

Os seres desse exílio lutam
inspirando a dignidade
que sua cultura desprezada
possui nas entrelinhas da vizão.

Comoção não basta nessa terra.
A terra perde-se nas palavras
onde o tempo e o vento
vão consumindo cadáveres vivos.

Pedro Alexander

A cabeça dói, as têmporas latejam, a boca está amarga, devo ter bebido além da conta, mas não me lembro. O sol entra pela janela do quarto, bate no meu rosto, me força a fechar os olhos, que ardem. Bocejo demoradamente, faço forças para sair da cama. Vou ao banheiro e me olho no espelho. As lembranças vêem a tona. Eu estava ontem à noite do bar do cassino Nautic`s, bebendo cerveja preta, só me lembro disso, um flash tímido de memória. Depois vim para este hotel. Apartamento 666. Estou esperando Susane. Ela disse que viria. Que horas são? Olho no relógio, 22 horas. Que estranho a data do relógio está adiantada uma semana. Que coisa. Mudo de 24 para 17. devo ter batido o relógio e algum lugar e desregulado o mecanismo. Bem, não importa.

Do apartamento 666 eu vejo apenas a garagem, carros velhos, paredes descascadas pelo tempo. Volto-me para o espelho, faço a barba sem pressa, poucos pelos, dispersos e grossos, um bigode ralo, oriental e desleixado. Penteio o cabelo, visto a roupa, passo perfume e desço as escadas em direção ao bar. Espero por Susane. Já faz alguns meses que não a vejo. Foi meu primeiro amor, coisa do tempo da escola, ainda sinto seu perfume, o toque de seus dedos macios, a rigidez de seus mamilos o gosto de champanha de sua boceta e por ai a fora . Droga, ela está atrasada. O relógio marca quase meia noite. O celular vibra. É Susane, diz que vai se atrasar mais alguns minutos. Talvez uma hora.

Paciência.

Vou para a sala de jogos. Muitos homens vestindo smokings, fantasiados de pingüins. Boa cena para um conto, imagino. Já vejo o conto se movendo, as palavras chegando, saltando na folha em branco. Eu uso uma velha Olivetti, uma das minhas mais antigas paixões. Mais antiga até mesmo que Susane. Droga, essa mulher que não chega nunca.

Mais paciência.

- Um uísque com gelo.

Sinto-me também um personagem de um conto, tal como os homens vestidos de pingüins. Bebo devagar. Uma moça se aproxima com um livro. Meu último livro.

- Poderia autografar para mim?

Ela me pede com um sorriso de derrubar o mais sádico dos carrascos.

- É claro, minha flor.

A moça se vai. Fico com meu uísque com gelo. Onde estará Susane? Se fosse outra mulher qualquer eu não esperaria, mas é Susane.

Meia noite.

Meia noite e meia

Nada de Susane.

Resolvo jogar pôquer com os pingüins. Compro fichas. Sento-me em uma das cadeiras vazias. Os minutos passam. Tenho um Straight Flush, logo na primeira mão, quem diria.

- O pôquer é um jogo do demônio.

Um dos meus personagens disse isso em um dos meus últimos livros, agora repito para os pingüins, mas me ignoram, acho que não leram o meu livro.

- Pôquer é um jogo para pingüins. – Digo para mim mesmo.

Saio da mesa e vou procurar alguma coisa pra fazer enquanto os ponteiros do relógio apostam corrida com o trêm bala.

- Ei Adam. – Me chama o cara do bar

Meu nome é Adam, mas não igual ao alter-ego do He-Man, sim como Adam Smith, o economista. Meu pai gostava dele. O admirava profundamente devo confessar, por isso me deu o nome. Meu pai concordava com aquilo que o economista disse sobre o padeiro e o dinheiro e aquela coisa toda sobre lucro e amor. Pois é. Meu pai não era economista, era padeiro mesmo. Vou até o garçom.

- Aquela moça deixou isso pra você.

Ele me entrega um envelope.

- Que moça?

- Aquela com o livro.

- A do autógrafo?

- Essa mesma.

Abro o envelope, há apenas um bilhete. Poucas palavras.

O marido de Susane descobriu tudo. Se quiser saber toda a verdade me encontre na esquina da K com a Ruiz as 3 dessa madrugada. Traga os originais do livro que está escrevendo, você e o livro correm perigo.

R.

Quem é R? não entendo nada. Então Susane é casada? Quem diria. E que história é essa de originais, que historia é essa que eu corro perigo? Quem seria a moça do autógrafo? Alguma criminosa? Com aquele sorriso seria impossível, ou não? Uma da madrugada. Falta ainda duas horas pra pensar. Tentar entender o que está havendo.

Na sala de jogos os pingüins fumam charutos. Que coisa mais démodé. Tudo é um enorme clichê. Os pingüins, o pôquer, o uísque com gelo, esse parece ser o pior de todos, a não ser talvez o número do quarto, a referência ao perfume de Susane e ao toque de seus dedos e tudo o mais em relação a sua ausente pessoa. Até o meu próprio nome cheira a clichê neste instante. E o fato de ser escritor piora significamente a situação.

Essa é realmente minha vida, ou eu a estarei lendo em algum lugar? E se for assim quem terá escrito obra tão decadente e sem estilo, uma prosa piegas, o lugar comum que sufoca os personagens em clichês gritados de todos os cantos.

O que quer dizer o bilhete? E se não quiser dizer nada? Leio novamente, tem que querer dizer alguma coisa. Ninguém escreveria um bilhete que não quisesse dizer nada, ou escreveria? Uma e meia, acho que o trem bala está perdendo a corrida.

Como escapar de uma situação de clichê como essa? Olho ao redor e não acho resposta para nada.

Saio para a rua. Silêncio. O céu está escuro. Alguns minutos e a chuva desaba. Chuva, mais um clichê clássico.

Um carro pára na calçada. O motorista abre o vidro. Cigarro aceso, me chama.

- Sr. Adam, O escritor?

- Sim.

- Encomenda para o senhor.

O motorista então me entrega uma caixa, sai cantando pneus, lá vem clichê. Abro a caixa e dentro dela há uma um objeto embrulhado em seda vermelha, seda vermelha, chegamos ao fundo do poço com os clichês. De repente me sinto preso dentro de um conto mórbido, aonde as cenas vão se alternando sem lógica alguma, meramente ao sabor dos mais variados clichês. Enrolado na seda vermelha há uma arma, uma pistola semi-automática e um bilhete.

Leve isso junto com os originais. Você vai precisar.

R.

R. de novo, quem seria? Que espécie de loucura seria essa? Aonde iriam me levar tantos clichês? Dever ser um sonho. Sim, só pode ser isso. Mas já que estou preso nesse manto de clichês cometo mais uma, acendo um Marlboro com meu isqueiro zippo americano.

Por que o original do livro? É uma história ainda no começo. Apenas a história de um escroque chamado Roberval. Jogador de pôquer, trapaceiro, vive de pequenos golpes, bebedor de uísques, conhaques, vodcas e pingas. Sim, muitas pingas. Pingas brancas, amarelas, das mais diversas cores e mais diversas misturas. Roberval não se veste de pingüim, mas também fuma charuto enquanto joga no pano verde, outro clichê. Ele usa suspensório. Parei na cena em que ele leva um tiro durante uma partida de pôquer em um cassino clandestino e barra pesada.

A placa da esquina marca K com a Ruiz. É bem aqui o lugar do encontro. Vim parar aqui sem querer, coincidência, não pretendia vir de fato a encontro nenhum, compactuar com uma loucura dessa, imerso em um banho gelado dos mais diversos clichês. Mas cá estou, então paciência. Fumo devagar, não poderia ser diferente, já que de alguma maneira inconsciente estou farejando uma trilha de clichês. Três horas. Um carro preto pára ao meu lado. O vidro se abre. A porta se abre. Sai um homem enorme, todo vestido de preto.

O homem me obriga a entrar no carro. Fico sentado entre ele e um outro homem também de preto, só que maior e mais carrancudo. No volante um homem magro e a seu lado, no banco do carona, uma loira de batom vermelho e olhos azuis.

Situação de clichê, não resta mais a menor dúvida.

- O que você sabe?

- Sobre o que?

- Sobre ele.

- Ele quem, meu Deus?

- Seu Deus não tem nada a ver com isso. O que você sabe sobre Roberval?

- Mas que é esse Roberval?

- Você está escrevendo um livro sobre ele.

- Onde estão os originais?

- Eu não trouxe.

- Vamos buscar.

O magrela ao volante faz o retorno na esquina, chega a subir na calçada, imagino que não podia ser de outra maneira. A chuva aumenta, as gotas enormes socam o teto do carro. Quando chegamos minha casa está toda revirada, as coisas jogadas no chão, os livros, os móveis, as gavetas vasculhadas, louça quebrada, e os originais do livro desaparecerem.

- Alguém esteve aqui.

- Parece obvio.

Situação de clichê. Parece um pesadelo. Faço força para acordar, mas não adianta, estou preso no sonho, se é que isso é realmente um sonho, um pesadelo, um delírio, já não sei o que pensar. Os homens enormes procuram alguma coisa no meio do caos que varreu minha sala, mas nada pode ser encontrado.

- Os originais foram roubados.

- Quem teria feito isso?

- Roberval, provavelmente.

- Mas ele é somente um personagem.- Eu digo.

- Você não sabe de nada.

Os dois gorilas me arrastam para fora da casa. O magrelo tira do porta-malas do carro dois galões com algo que presumo ser gasolina, no melhor dos clichês dos filmes de gangster, e joga sobre a bagunça da sala, derrama sobre os moveis, molha tudo o que vê pela frente até que os galões ficam completamente secos e o cheiro de gasolina invada tudo, inclusive meus pulmões.

- Onde está seu zippo americano.- A loira me pergunta.

- Não tenho.

- Claro que tem. Zippo é um clichê clássico.

O mais forte dos dois brutamontes tira o isqueiro do meu bolso e joga para a loira. Ela tira uma cigarreira dourada de dentro da bolsa. Acende um Free e traga profundamente. Acende a chama do isqueiro mais uma vez e então o atira pela janela aberta. Sou arrastado para dentro do carro enquanto o fogo avança e destrói o meu lar.

- A noite vai ser longa.- Diz a loira ainda fumando lentamente seu Free.

Free é mesmo cigarro de mulher, ou seria apenas mais um dos incontáveis clichês dessa madrugada?

- E agora como vou fumar sem o meu zippo?

Na verdade eu deveria estar mais interessado em onde e como vou morar, já que minha casa foi incendiada por um bando de malucos em um carro preto, que estão a procura de uma cara que só existe, até que me provem o contrário, dentro do meu ultimo livro, e que pra piorar o tal livro, ainda inacabado foi roubado. Esqueci algum dos clichês e acontecimentos bizarros das últimas horas?

- Pare de fumar. Cigarro faz mal pra saúde, nunca te falaram isso?

Diz o maior dos brutamontes enquanto explode um uma gargalhada que só pode ser comparada a risada de uma criança, uma menina de oito anos, loira e com os cabelos presos com lacinhos, para ser mais exato.

- Me fale sobre a história. – Pede a loira.

- Que história?

- A história que está escrevendo.

- É um faroeste moderno, sabe come é, uísque com gelo, pôquer, charuto, moças loiras, sem alusões as pessoas presentes. – Neste ponto pisco para ela, que faz uma careta que desencoraja a fazer qualquer outra piadinha. – A história é cheia de putas, cafetões, cabarés, cawboys, escroques, como é o caso de Roberval, ele é traído pelos amigos, que não são tão amigos assim pelo que se vê, parceiros de carteado, atiram nele durante uma partida de pôquer.

- O que mais?

- Por enquanto só. Parei nessa cena da traição.

- Mas como termina.

- Eu não sei. Vou escrevendo sem premeditação.

- Ao sabor dos clichês?

- Mais ou menos.

- Li seu último livro. – Diz o maior dos brutamontes.

- Espero que tenha gostado.

- Obrigado, admiro os leitores sinceros e sensíveis.

- Tem cavalos no seu faroeste moderno? – A loira quer saber.

- Não.

- Motos?

- Sim.

- Estamos chegando. – Diz o magrelo ao volante.

- Vocês destruíram minha Olivetti.

Ninguém diz nada. Só então me lembro de Susane. O que terá acontecido com ela?

- O que aconteceu com Susane?

- Está escondia em um lugar seguro.

- O que ouve?

- Roberval descobriu tudo.

- O que tem a ver Susane com o personagem do meu livro?

- Eles são casados. Susane e Roberval.

- Isso é loucura.

Nada disso pode estar acontecendo. Deve ser um pesadelo. Inexplicável situação de clichê.

- Quem são vocês, afinal? – Eu quero saber.

- Estamos à procura de Roberval.

- E o que eu tenho com isso?

- Você é o contato.

Insuportável situação de clichê. Isso só pode ser um sonho, ou um filme velho emperrado dentro da minha memória, uma daqueles clássicos de suspense ainda em preto e branco, não sei. Talvez um filme de Antonioni, mas se fosse não haveria esses clichês. Um clássico qualquer de Kubrick, cheio de situações inusitadas, talvez, mas onde está o estilo marcante do grande cineasta? Não, Kubrick não é. Uma história de Kafka, quem sabe? Não, também não. Tendo por a cabeça em ordem. Como foi que tudo isso começou? Com o telefonema de Susane. Depois o uísque com gelo, não devia ter tomado aquele primeiro clichê. Mas tomei, paciência.

- Para onde estão me levando.

- Logo vai saber.

Então me lembro da arma. Não me revistaram, a arma ainda está na minha cintura. Sinto, de repente, todo o frio de seu aço contra a minha pele. O bilhete dizia que eu ia precisar. Mas quem teria escrito aquele bilhete. Quem seria R.?

De repente o carro pára.

- Chegamos. – Diz a loira.

Vejo uma casa enorme. Não, não é uma casa, é uma igreja. Uma escadaria enorme. Sou arrastado degraus acima. O maior dos godizilas entra chutando a porta da igreja. Um padre fuma charuto sentado no púlpito, pernas cruzadas, cavanhaque, óculos e mais um ou dois clichês de rotina na vida dos padres, que, aparentemente, são vilões de histórias bizarras, como essa parece ser até agora.

- Atrasados. – Diz o padre.

- Os originais foram roubados.

- Merda! – Diz o padre.

- Este é o padre Salvador. – Diz a loira.

- Salvador?

- Sim, posso salva-lo do fogo do inferno, meu filho. – O padre ri.

Fico sem saber o que dizer. Mas o que poderia dizer diante de tamanho clichê?

- Fuma charuto?

- Os vilões fumam charuto, isso é um clássico.

- Meu filho, isso não é um conto de Rubem Fonseca, é a vida real. E na vida real só a um vilão; o tempo. Já deve ter ouvido falar.

- Sim, já ouvi, isso faz de você um plagiador.

- Literatura. Somente literatura nada mais que isso.

O padre gargalha como um bom vilão de filme B. Engasga com a fumaça.

- Querem beber alguma coisa?

- Não temos tempo. – Diz a loira.

- O que vão fazer agora?

- Falar com o Sr. X.

Neste instante essa situação de clichê atinge um estado crítico, se tudo fosse uma bomba explodiria neste exato momento. Senhor X? Esse é o cúmulo do piegas. Já não é mais clichê, beira ao ridículo. Só pode ser um pesadelo, não há outra explicação.

A loira então beija o padre na boca. Tudo pra mim vai perdendo o sentido, perdendo as cores, os sons. Sinto que vou perder os sentidos. Tudo fica escuro e imóvel. Desmaio.

* * *

- Acorde Adam.

Alguém bate no meu rosto. É Susane. Acordo e me encontro completamente nu em meio à nave da igreja. O padre Salvador está caído a alguns metros.

- O que houve Susane?

- Não sei direito.

Minhas roupas desapareceram. Caminho até o padre Salvador. Ele está morto em meio a uma poça de sangue. A arma que eu trazia está jogada a alguns metros do corpo. Há uma batina sobre o púlpito. Visto-a. Está frio. Ouço a chuva batendo no teto da igreja. Apanho a arma. Susane está fumando Free, igual a loira.

Situação de clichê. Ou será apenas coincidência?

- Por onde você andou?

- Fui pega e me obrigaram a ligar para você.

- Que diabos está acontecendo?

- Não sei.

Ela caminha em direção a porta.

- Aonde vai?

- Quero descobrir o que está acontecendo.

- E como vai fazer isso?

- Sei para onde foram.

- E como sabe?

- Ouvi uma conversa.

- Vou com você. Preciso encontrar os meus originais.

Susane entra no carro. Monza preto. Mais um carro preto. Sento-me no banco do carona.

- Me dá um cigarro. – Peço.

- Free?

- Não é cigarro de mulher?

- Isso é um clichê ordinário, só isso.

- Sei.

- Como veio parar aqui?- Ela pergunta.

- Fui agarrado na esquina da K com a Ruiz.

- O que aconteceu na igreja?

- Não sei direito. Desmaiei quando a loira beijou o padre.

- Que nojo.

Trago o cigarro e também me engasgo com a fumaça.

- Não viu quem o matou?

- E aquela arma?

- Era minha.

- Sua? Nunca soube que você tinha uma arma.

- Não tinha. Entregaram-me em uma das esquinas entre o hotel e a K com a Ruiz.

- Quem entregou?

- Um cara num carro preto.

- Muito estranho.

- É, pois é, é uma situação de clichê.

- Como assim?

- Não percebe Susane, nada disso pode ser real. Você é casada?

- Sim.

- Como se chama seu marido?

- Roberval, por quê?

Minha cabeça começa a girar, não é possível, nada disso pode estar acontecendo, sinto que vou desmaiar de novo. Vontade de vomitar.

- Pára o carro, Susane.

- Ela freia. Abro a porta a tempo de vomitar na calçada. A cabeça gira, sinto que vou mesmo desmaiar.

- Calma Adam, respira devagar.

Não, não pode ser real, é só isso que consigo balbuciar antes de sentir a visão se embaçando e o escuro profundo de aproximando cada vez mais.

- Não desmaie, Adam.

Silêncio, profundo e gutural.

Acordo com o carro já em movimento. Estou deitado no banco de trás. Há uma moça de cabelos vermelhos, sentada no banco do carona, ao lado de Susane, masca chicletes ruidosamente.

- Acordou Cinderela?

- Não era a Cinderela que dormia, era a Bela Adormecida.

- Bah, tudo igual.

- Essa é minha amiga Natacha.

- Você é puta? – Pergunto para Natacha.

- Sim, como sabe?

- Deduzi, clichê clássico.

Ela não diz nada. Susane não diz nada. Então só me resta dizer alguma coisa.

- Quem é o Sr. X? – Pergunto.

- Ninguém sabe. – Diz Natacha.

- Como assim? Alguém tem que saber.

- É um mito, uma lenta, é como um fantasma. Controla o jogo daqui até Manaus, a prostituição, tem cassinos clandestinos, corrida de cavalo, de cachorro, rinha de galos, é uma espécie de Capo italiano.

- Meu Deus. – diz Susane.

A mim nada mais surpreende, um clichê a mais um a menos, se ela me dissesse que era Victor Corleone em pessoa, que motivos eu teria para duvidar? Estou, à uma hora dessas, preparado para tudo.

- Como se encontra ele?

- Você não o encontra, ele te encontra.

Eu devia saber. Que inocente eu sou pra fazer esse tipo de pergunta para uma puta de cabelos vermelhos em uma noite absurda, cheia de cenários pitorescos, cheia de diálogos roubados de um gibi do Dick Traice, inundado de clichês tão ordinários quanto solados de um chinelo velho ou de uma novela mexicana cheia de personagens com nomes compostos. Avançamos cada vez mais, ou melhor mergulhamos cada vez mais nesse abismo surreal e mórbido, nos inveredamos ainda mais nessa situação de clichê, que a muito já saiu de qualquer controle.

O que terá os originais do meu livro a ver com tudo isso? Quem é Roberval, afinal? O que todos estes homens de roupas pretas, carros pretos, querem comigo e com meu livro? Quem é R.?

- Pra onde estamos indo?

- Calma, já estamos chegando.

Olho no relógio, quase quatro da madrugada e ainda está chovendo muito, as gotas estão enormes, surram o pára-brisa do monza. Sinto os olhos arderem, estou com sono, não deveria ter saído daquele quarto de hotel.

Susane pára o carro, ruas escuras, mulheres seminuas nas esquinas, por todos os cantos, travestis, o cheiro do mar se alastra carro a dentro, invade minhas narinas, a maresia invade meu cérebro e embrulha meu estomago. Desço do carro e vejo um bar aberto, caminho na chuva, preciso comprar cigarro, fumar Free é como não fumar nada, embora fumar nada resolveria alguns problemas de saudade como por exemplo um câncer de pulmão eminente. Compro cigarro, tomo uma dose de vodca. O bar está deserto, apenas eu e o cara que me atende, a TV está ligada, chuviscada, chiando feito uma panela de pressão ou como um lutador de boxe no final do ultimo assalto, não consigo diferenciar, mas consigo entender o que o âncora do telejornal diz.

Âncora-

O crime se deu nessa madrugada, por volta das três da madrugada, testemunhas que estavam de passagem pelo local afirmam ter visto um homem vestido de padre, saindo da igreja, acompanhado de uma mulher alta. Ao vivo direito da cena do crime está o nosso Roberto Ernesto Garcia.

A imagem corta para a fachada da igreja para onde eu fui arrastado pelos dois gorilas, pelo magrelo e pela loira, alguns curiosos estão na frente da igreja, uma pequena aglomeração e alguns carros da policia. O repórter enche a tela, bombástico, como todo repórter em cena de crime.

Repórter-

Estamos ao vivo direto da igreja de Cosme, no Largo do Bloco, onde o padre da paróquia, Salvador Resende e Souza, foi assassinado brutalmente e a queima roupa, com um tiro na nuca. Segundo a polícia trata-se de uma execução ou queima de arquivo. Testemunhas que passavam na área na hora do acontecido, entre 3 e 3 e meia, dizem ter visto um homem vestido de padre, saindo com uma pistola nas mãos, acompanhado de uma mulher alta, os dois deixaram a cena do crime em um monza preto com placa de Santos.

A câmera mostra o padre sendo retirado pela policia em um daqueles sacos pretos e colocado dentro do carro da funerária.

Repórter-

Há uma suspeita da policia de que o criminoso em questão se trate do escritor Adam Smith, que parece ter sido reconhecido por uma das testemunhas. Mas o que levaria esse conhecido escritor de nossa literatura a cometer tal crime e quem seria a moça que o acompanhava. Vamos falar com uma das testemunhas. Senhor Astolfo Ribas o que realmente o senhor viu.

Astolfo Ribas-

Vi o homem saindo da igreja junto com uma mulher muito gostosa, alta, peituda, desconfio que aquilo seja silicone. Mas o homem eu reconheci, mesmo vestido de padre, era o tal escritor Adam Smith, li um livro dele uma vez e dei uma olhada na foto da contracapa pra nunca mais ler nenhuma das porcarias que ele escreve.

No momento que dou as costas e saio para a chuva a TV está mostrando uma foto minha. Essa situação de clichê está ficando cada vez pior, agora além de tudo sou suspeito de ter assassinado um padre. Era só o que me faltava acontecer.

As luzes amarelas e pálidas dos postes denunciam o lugar, estamos no porto. Vejo as dezenas de centenas de conteners espalhados para todos os cantos, de todas as cores, azuis, vermelhos, verdes, amarelos, brancos. Susane está fumando encostada no carro. Natacha está falando com um travesti debaixo de um poste na esquina.

- Estou na TV.

- Como assim?

- Alguém nos viu saindo da igreja. Viram-me com uma arma. E teve um babaca que me reconheceu.

Natacha se aproxima com o travesti, seus cabelos vermelhos escorrem água, a chuva está muito forte, não sei como o cigarro de Susane não se apagou, mistérios do clichê, fumar na chuva é um dos mais mágicos.

- Essa é Claudia. Ela conhece tudo por aqui. – Diz a ruiva.

Claudia, eu devia saber.

- Quem é o padre?

Ainda estou de batina, somente agora me dou conta, a situação é mais ridícula do que eu imaginava. Um clichê a mais ou um a menos já não faz diferença alguma a uma altura dessas da madrugada.

- Ele não é padre. É uma longa história.- Esclarece Susane.

Claudia está de salto alto, saia de borracha, meias calças, uma coisa, cabelos presos em um rabo de cavalo no alto da cabeça, parece aquele ser do filme Quinto Elemento que gritava Meu homem! Com uma voz de taquara rachada.

- Já sei onde fica o armazém. – Natacha diz para Susane.

A partir daí começamos a nos esgueirar por toda extensão das docas, um verdadeiro labirinto de construções faraônicas e tão antigas quanto a própria pirâmide de Queóps, restos de barcos, por um momento me sinto preso dentro da Guernica, aquele quadro de Picasso que é uma bagunça dos infernos, dizem que ele quis representar a batalha de Guernica, importante episódio da guerra civil espanhola, mas no muito representou um acidente de carro na Marginal. Na neblina se vêem tratores, guindastes, alguns bêbados, algumas putas, que cumprimentam, de quando em quando nosso guia, o cheiro do mar vai ficando cada vez mais forte, embrulha cada vez mais o meu estômago.

Claudia de move como um esquilo, é um exercício digno de atleta olímpico segui-la nessa neblina, se embrenha pra e pra cá, parece se tratar de um verdadeiro labirinto úmido e escuro e como a madrugada é de clichê não me espantaria muito dar de cara com o Minotauro.

Chegamos, até que enfim, ao tal armazém. Uma construção enorme, com janelas pequenas e bem altas, de onde vaza raios de uma luz pálida, o prédio é todo feito de tijolos a vista, liquens cobrem a maioria das paredes.

- É aqui. – Diz o travesti.

- O cara na TV disse que seus seios são silicone.

- Mentira, tudo original de fabrica.

- Silêncio. -Sussurra Natacha.

O que estamos fazendo aqui? Que loucura é essa, afina? Onde Susane está com a cabeça, para nos meter em uma situação dessa, sem pé e nem cabeça? Claudia faz sinal para que a sigamos, ela se esgueira ao redor do prédio, até chegar a uma porta mais ao fundo. O cheiro do mar envolve tudo ainda mais e começa a enferrujar meus movimentos e entorpecer ainda mais os meus sentidos. A porta está destrancada, como alias não poderia ser diferente, já que a situação é de clichê. Destrancada como toda boa porta dos fundos de um armazém infectado de vilões de um filme velho da Sessão da Tarde. Quem serão os vilões dessa trama, a espreita dentro desse armazém? O vilão é o grande ícone da literatura pop, desde os romances de épocas remotas à telenovela brasileira exportada para o mundo inteiro, todo mundo quer ver seu fim trágico, querem que o vilão termine preso, morto, louco, que ele pegue fogo e todo o destacamento do Corpo de Bombeiros esteja de férias no Caribe, sei que é um clichê, mas também desejo isso.

Entramos em silêncio, fila indiana, Claudia na frente, atrás dela Susane e logo depois eu. Tudo escuro, centenas de caixas empilhadas, pilhas que vão quase até o teto, mais um labirinto escuro e úmido. Estamos ensopados, minha batina pinga água, deixa um rastro atrás de mim, quase uma enxurrada. Ouvimos vozes vindas além de uma porta fechada. Claudia experimenta a maçaneta e a porta está destrancada. Presto atenção nas vozes. A TV está ligada, espio, um filme em preto e branco, quase azulado invade a tela, jogando uma luz opaca por todo o cenário, onde dois homens estão sentados em cadeiras espreguiçadeiras.

De repente, lá fora, um ruído metálico, um cantar de pneus e logo em seguida o som de portas de carro sendo fechadas com extrema violência. Os dois homens se levantam de um único salto, sacam suas armas e ficam alertas de frente para uma porta em uma das extremidades do cômodo.

A porta se abre e a loira entra, a mesma que fumava Free, o cabelo está molhado, o vestido negro está colado ao corpo, desenhando uma silhueta perfeita, como se fosse um manequim de vitrina de butique de roupas da Prada , logo atrás dela o magrelo entra também segurando uma arma, entram também os dois gorilas arrastando um homem da mesma forma deselegante e truculenta como faziam comigo a mais ou menos uma hora atrás. Os dois homens que assistiam TV abaixam as armas e voltam para suas cadeiras.

- O assassinato do padre já saiu na TV. – Diz um deles, já reconfortado em sua espreguiçadeira.

- Culparam o escritor.- Emenda o outro.

- Ótimo, melhor que a encomenda. – Diz a loira.

- Amarre-o na cadeira. – Diz o magrelo para os dois King Kong`s.

Eles amarram o homem na cadeira.

- É Roberval! Eles o pegaram. – Cochicha Susane no meu ouvido.

- Vamos ficar escondidos aqui? – Pergunta o travesti.

- Vamos esperar. – Diz Susane.

- Merda de chuva. – Diz a loira vestindo seu Prada molhado.

- Por quê mataram Salvador? – Pergunta um dos homens sentado em sua espreguiçadeira.

- Ele estava muito mal vestido. Um crime de moda. Não merecia viver. Onde já se viu, batina e óculos escuros. Um horror. – Diz a loira.

Todos gargalham menos Roberval, que está amordaçado e amarado na cadeira, parece meio grogue. Ouço passos, um estalido seco e uma insuportável dor na nuca. Tudo escurece.

* * *

Acordo. Ainda estou meio tonto. O estomago roda, as têmporas latejam. Um tapa estala com força no meu rosto, isso faz com que eu acabe de despertar. A dor aviva minhas sensações, aguda, visceral e corrosiva. Estou amarrado a uma cadeira, ao meu lado está Roberval e mais para a esquerda o travesti além dele está Susane, ainda desmaiada, amarrada em uma outra cadeira. Os dos homens agora estão de pé, já que suas espreguiçadeiras foram usadas para amarrar Susane e o travesti mais confortavelmente.

Começo a entender o que houve, fomos surpreendidos em nosso esconderijo, o que é um clássico clichê. Mais alguns homens estão ao nosso redor, além de todos aqueles que já se encontravam no armazém. Além dos dois godizilas, os dois que estavam nas espreguiçadeiras, além da loira e do magrelo. Pelo menos mais seis homens a mais.

Ainda chove lá fora.

-Acordou Fernando Pessoa? – Diz a loira, tentando ser sarcástica.

Ela não consegue, quando no muito consegue ser desagradável, mas isso não beira aquele sarcasmo piegas que os vilões dos filmes B despejam sob os mocinhos, quando estes estão amarrados em cadeiras espreguiçadeiras e cercados por gangster por todos os cantos em um velho armazém abandonado nas docas. De modo que a loira deve estudar um pouco mais de arte dramática. Ela poderia ter citado qualquer um, então por que logo Fernando Pessoa? Por quê não Loyola ou Sabino? Além de péssima atriz a loira parece não ser dada a grandes leituras.

Batem na porta.

- Quem é?

Ouve-se uma tosse cavernosa, seguida de pelos menos uma dúzia de espirros violentos.

- Essa tosse e esses espirros. Só pode ser ele. – Diz o magrelo.

Um dos gorilas abre a porta. Um homem muitíssimo parecido com um ursinho game entra, acompanho de mais trogloditas. Os trogloditas reunidos nesse armazém, figurantes dessa cena clássica de cinema ruim, juntos já formariam um time de futebol americano. Todos eles vestidos de preto. Se montássemos um time o problema dos uniformes já estaria resolvido. Todos fazem silêncio enquanto o ursinho game entra. Pela cara dele me parece se tratar do Bronquinha.

- Aqui está o homem , chefe.

- Ola Roberval, quanto tempo.- Diz o ursinho game made in China.- Você me fez sair de casa na véspera do natal. Isso é muito grave.

Do que esse homem está falando? Ainda falta uma semana para o natal. Ele deve ter batido a cabeça e desregulado algum mecanismo igual aconteceu com meu relógio. Ou será que o relógio não estava desregulado e hoje é véspera de nata? Não, não é possível. Seria loucura até mesmo para uma situação de clichê, como é o caso em questão. Sendo assim para onde foi a semana que falta entre dia 17 e dia 24? Mas já é mais de meia noite e se fosse o caso já seria natal. Quando bobagem. Com certeza o ursinho game deve estar bêbado.

- Daqui a pouco é natal e eu estou aqui.

Situação de clichê cada vez pior. Pior que um conto ruim. Apenas um quadro perdido entre a falta de sutileza do cubismo e anemia do andaluz. Um apanhado de acontecimentos inusitados e confusos. Um filme de ruim de Kubrick, embora não me conste em lugar algum tal coisa.

- Onde está o original do livro?

- Foi roubado.

- O código está desaparecido.

- Está inda dentro da cabeça de Roberval.

- Não está mais. – Diz Roberval.- Quando passei para a cabeça do escritor tive o cuidado de apagar da minha mente.

O que está acontecendo? Que história é essa? Do que estarão falando todos esses malucos?

- Quem roubou o livro?

- Não sabemos.

- Está na cara que foi Roberval.

- Não roubei nada. Não me serviria de nada, pois o livro ainda não está pronto.- Diz Roberval.

- Você está mentindo. – Esbraveja a loira.

Os homens de preto começam a esmurra-lo por todos os lados. Ele continua a negar que esteja com os originais do livro. Não entendo nada do que está acontecendo. Susane ainda está desmaiada. Roberval cospe uma enorme poça de sangue no chão. Sinto que vou desmaiar mais vez, os estomago começa a ficar embrulhado, não suporto ver sangue, e aqui já tem sangue suficiente para fazer um filme de guerra. Todo mundo está louco, que história é essa de colocar coisas na minha memória, apagar coisas da mente de Roberval, que história é essa de originais do meu livro, por que o querem, que história é essa de véspera de natal, afinal hoje é dia 17? Eu faço todas essas perguntas de uma única vez, ao final do ponto de interrogação me sinto completamente sem ar.

A loira ri dentro de seu xerox em preto e branco de um Prada.

- Não se lembra, não é mesmo? – Ela diz entre guinchos de sua risada esnobe e tão falsificada como seu sarcasmo.

Os godizilas param de bater em Roberval, ele ainda sangra, agora, faz companhia para Susane do distante país dos inconscientes.

- Não sei do que vocês estão falando. O que tem meu livro a ver com tudo isso? Não entendo o que está havendo. Não sei o que estou fazendo aqui, o que tenho haver com tudo isso e com vocês.

- Seu livro tem os códigos. – Ela diz.

- Códigos do que?

- Senhas de contas em bancos suíços.

Pronto. Eu devia estar à espera disso, de modo que não me surpreendo de todo, filme de gangster, assassinato de padre, roubo de livro, códigos, contas na suíça, travesti usando saia de borracha, mulher peituda fumando Free, chuva, carro preto, loira, magrelo, homens de preto, Sr. X, uísque com gelo, pôquer, pistola semi-automática, prostituta ruiva, armazém nas docas, será que esqueci alguma coisa. Receita perfeita para fazer um filme ruim.

- Que loucura é essa?

- Conte a ele Madalena. – Diz o magrelo

Madalena? Por que será que eu não me surpreendo com essa também?

Ela fica me olhando, parece tentar ler meus pensamentos, se pudesse fazer isso garanto que não continuaria com esse sorriso de vilã de novela do canal 13.

– Vou contar como você entrou nessa história.

A história contada pela mulher loira, Madalena, péssima atriz de sorriso debochado, vestindo sua imitação surrealista de Prada, será por mim narrada em primeira pessoa. Minha pessoa, já que a pessoa dela me parece um tanto canastrona demais para executar um monólogo, como o que vem a seguir. Não que eu queira evidenciar aqui um dos mais celebres clichês, o de que as loiras são intelectualmente afetadas longe de mim cooperar com tal conspiração. Mas vamos direto aos fatos.

Olhei para a TV, a imagem límpida do canal 13 mostrava mais uma dessas tragédias que a mídia converte em comercial para as multinacionais da alimentação. Os repórteres, sempre sujeitos com roupas engomadas e cabelos impecáveis, falando direto do local da tragédia, ou do assalto, ou do terremoto, ou fosse do que fosse, estão sempre lá, perfumados e bem passados. Tirei os olhos do monitor e olhei ao redor, senhoras vestindo longos pretos, sapatos de salto alto, sorrisos de botox, um desfile sem lógica, uma vida sem lógica.

Estou esperando Susane e por um momento me sinto aliviado por saber que ela aparecerá vestindo calças jeans, tênis e camiseta esporte, uma espécie de alienígena aos olhos das outras mulheres. Susane é alta, da minha altura. Lábios vermelhos e grossos, como se houvesse acabado de levar um murro, cabelos claros e longos, seios enormes e firmes. Ela já está atrasada.

Ponho-me a folhear o jornal do dia. Caderno 2. Crítica literária. Algumas menções ao meu último livro, recém lançado. A primeira e de um tal de Alicio Carlos, nunca ouvi falar.

O livro mais parece uma daquelas bulas de remédio amargo. Não se sabe o que quer dizer, não se entende onde quer chegar. Não serve para nada, a não ser, talvez, para encosto de uma mesa ou geladeira com as pernas tortas.

Ele ia adiante com muitas outras palavras que eu não quis saber. Havia mais abaixo uma outra crítica assinada por uma mulher. Fátima de Queiroz. As mulheres geralmente são mais sensíveis a literatura.

Adam Smith está cada vez melhor no quesito literatura ruim. Tão ruim quando seu contemporâneo mais celebre. Pelo menos Smith ainda não se denominou Mago, ponto a seu favor e a favor de sua literatura de gosto duvidoso.

Quem disse que as mulheres eram mais sensíveis? Bobagem. O jornal é tão inútil quanto o noticiário do canal 13. bebo cerveja preta. Espero Susane que já está atrasada quase meia hora. Só então reparo no homem ao meu lado no balcão. Está olhando para mim de forma insistente. Aproxima-se.

- Por acaso você não é Adam Smith, o escritor?

- Sim, sou eu mesmo.

- Está ocupado?

- Espero uma pessoa.

- Poderíamos tratar de um assunto que seria de seu interesse. Tomará apenas alguns minutos.

- Do que se trata?

- Poderia me acompanhar até uma mesa.

Vou com ele para uma mesa onde já há um homem sentado, está todo vestido de preto.

- Sou Roberval.

Diz o sujeito que acompanho. Ele apresenta o outro.

- Esse é meu sócio Raphael. Temos uma proposta para você.

- Já leu as críticas literárias, imagino?

- Já. Quem sabe faz, quem não sabe critica. O que querem comigo?

- Um livro.

-Não entendi.

- Temos uma história que daria um romance que te transformaria em um best seler.

- Por que não escreve o livro você mesmo?

Raphael está olhando fixamente para mim. Balança o copo de uísque lentamente. A pedra de gelo vai batendo nas bordas do copo. Um estalido mecânico do choque vai entrando por meus ouvidos. Não consigo me concentrar na voz de Roberval, que está falando sobre gangster`s, máfia, prostituição, lavagem de dinheiro, corrida de cavalos, contrabando, falsificação.a única coisa que consigo prestar atenção e no cubo de gelo se movendo dentro do copo. Os olhos ficam pesados.

Ouço Raphael estalando os dedos. Roberval está calado, mas já não mais me lembro do que falava.

- Temos que ir. Obrigado pela atenção senhor Smith.

Eles se vão. Fico sem entender nada, ainda ouço lá no fundo da memória o tic tac do gelo batendo no copo. Volto para o balcão. O canal 13 exibe mais uma tragédia. Tomo o resto de minha cerveja preta. O barman desliga a TV, liga o rádio, All the Way de Frank Sinatra invade o bar, a voz cristalina me faz esquecer o ruído do gelo.

Susane está atrasada. Olho no relógio. Meia noite. O tempo passou rápido demais. Definitivamente é tarde demais para Susane vir ao meu encontro. Acabo a cerveja e saio. No meu quarto, deitado na cama de casal eu ouvia o tic tac do relógio sobre o criado mudo, tinha alguma coisa querendo sair da minha memória e não sabia como. O tic tac, se parecia com alguma coisa, mas eu não me lembrava com o que. Lembrava-me apenas de um homem chamado Roberval. Bom nome para um personagem.

Foi ai que tive a idéia para um romance. A historia de Roberval, um escroque, que vivia de pequenos golpes com cartas e dados em cassinos clandestinos e barra pesada.

* * *

A história da loira é confusa, mas ela explica tudo direitinho. Eu fui hipnotizado por Raphael, enquanto Roberval me fornecia informações para que eu escrevesse um romance. Mas ainda há algumas coisas que não fazem sentido nessa bizarra situação de clichê. Por que queriam que eu escrevesse um livro?

- Isso que não entendíamos no começo. Mas depois tudo começou a fazer sentido. Que ligação haveria entra o livro e Roberval?

Pergunta a loira para si mesma, em um clássico momento de sua atuação provinciana, soltando a fumaça do Free para o alto. A chuva está cada vez mais forte. Susane já está acordada, embora ainda atordoada. Seus olhos vagueiam pelo cenário. Os trogloditas estão todos parados como peças de xadrez que esperam um movimento, uma participação na abertura ou no gambito. Roberval ainda está desmaiado, Claudia tem os olhos atentos a tudo o que se passa. Somente então percebo que a prostituta de saia de borracha não está em canto algum.

- Roberval roubou códigos de acesso a contas no exterior. O objetivo dele era que você inserisse tais códigos em capítulos do livro. De modo que depois era mais seguro. Depois que passou as informações para você Raphael, por meio de hipnose fez com que o próprio Roberval esquece de tudo. Acreditava ele,que assim se manteria seguro.

- E o que foi que deu errado? – Pergunto para a loira.

- A mulher dele descobriu tudo.

- E quem é ela.

- Susane.

Estava demorando muito para que tudo ficasse de cabeça para baixo mais uma vez.

- Na verdade foi Susane quem teve toda a idéia. Foi ela quem o atraiu para o Cassino Nautic`s, para um encontro em que não compareceu.

De repente as coisas começam a fazer sentido para mim. A sucessão de encontros e desencontros. E todo o resto de fatos insólitos. Com exceção de alguns mais absurdos. Mas isso é uma questão de clichê, por isso é preciso dar um desconto. É como uma daquelas comedias de besteirol americano, onde um diretor já de saco cheio do mundo, da vida e, provavelmente, com a cara cheia de algum uísque falsificado resolve satirizar dúzias de filmes que nem ao menos assistiu, e o resultado é isso. É essa noite. É essa minha história com a máfia do jogo, ou da prostituição, já nem sei direito o que é o tal de Sr, X, além é claro de um celebre personagem de desenho animado antigo, ursinho game.

Eu era o cara errado no cenário errado, com a maquilagem errada, com o script errado, falando as falas erradas. Triste sina para um escritor, já medíocre, segundo a critica literária mais recente. Bem, eu estava lá, havia um maluco saído de um filme do James Bond, com uma maldita senha secreta de uma conta nas ilhas Caimãs ou na Suíça, à uma hora dessas, esse é apenas um detalhe geográfico sem muita importância. E quis o destino, ou o tremendo azar que devo ter, não é possível, que eu estivesse tendo um caso com a mulher do tal sujeito e essa por sua vez, com uma mente cheia de historias da Agatha Christie concebesse uma trama miraculosa envolvendo hipnose e o escambal. Eu estava surpreso.

A loira parecia se deliciar com minha reação, lambia os beiços entre uma tragada e outra. Eu estava tentando digerir toda a história. Afinal onde haveria ido parar o livro? Por quê a morte do padre? Por que logo nesse armazém úmido e fedorento? Uma pergunta de cada vez. A loira coloca um chiclete na boca e masca da mesma maneira que a prostituta fazia. Onde estará a prostituta? Quem é R.? quem era a moça do autografo? Outra pergunta. Céus, quantas.

Penso sobre o que a crítica acharia desse livro que mal acabei de escrever e já foi roubado. Onde estaria os originais da história de Roberval? Incrível essa história de escrever sob efeito de um transe hipnótico, sempre fui um cético a respeito dessas coisas. No entanto, lá estava eu acordando de uma noite mal dormida, cheio de idéias, uma história de gangster e máfia que depois de tudo foi ao poucos de tornando real, ou ao menos parecido, embora com mais clichês do que eu houvera escrito, pelo menos imagino eu, embora nesse momento tenha a certeza de que a crítica literária daqui até a Patagônia discorda disso.

Durante alguns segundos um silêncio tão profundo que chegava a ser incômodo, ninguém dizia nada, a risada da loira parecia ter morrido dentro de sua garganta, somente as respirações, e o ursinho game bufando feito uma panela de pressão cozendo alguma daquelas iguarias da cozinha afro-brasileira. Quando os sons vieram, foram todos de uma única vez, passos, tiros e sirenes da policia. Correria para todos os cantos, tiros, senti uma dor incrível na perna e depois no ombro. Senti que tudo iria escurecer mais uma vez, eu estava sangrando. As vozes ficavam cada vez mais distantes a sirena cada vez mais fraca, quase que somente um zumbido.

* * *

Acordei com Susane acariciando meus cabelos, tive a impressão de ouvir o som das pedrinhas de gelo batendo nas bordas do copo, mas eram apenas os sons dos aparelhos hospitalares. Eu havia levado dois tiros, um no ombro e outro na perna direita. Desmaiara quando a policia chegava e invadia o armazém. Eu ainda não entendia muita coisa. O que Susane vazia ali, se fora ela quem arquitetara todo o plano? Eu ainda estava com muito sono. Sedativos, com certeza. Susane então me contou todo o resto da história dada depois de meu desfalecimento.

Quando a policia chegou nas docas, levada por Natacha, que de alguma maneira havia conseguido fugir antes de sermos capturados pelos asseclas do Sr. X, o tiroteio começara eu baleado em dois pontos do corpo havia desmaiado em meio ao caos. Sr. X conseguiu fugir, mas a loira e o magrela foram presos, junto com Roberval.

Roberval contou toda a história dos códigos secretos, que eram senhas de contas no exterior, que eu havia colocado nas iniciais dos capítulos do livro, sobre a as aventuras do escroque Roberval. Mas muitas das coisas acontecidas na madrugada não tinham explicações, os clichês que impregnaram o cenário já piegas dos acontecimentos, acredito que tenha sido mais acaso do que obra de um roteirista de Hollywood. A morte do padre foi esclarecida e as suspeitas sobre minha pessoa afastadas, mas é claro que terei que comparecer a delegacia para prestar declarações.

O médico entra no quarto, sorriso do tamanho de um tênis de jogador da NBA, estetoscópio pendurado sobre o jaleco branco. Diz que estou pronto para sair do hospital, numa cadeira de rodas é claro, por causa da perna de onde foi retirada um projétil calibre 45.

Susane vai empurrando a cadeira. Na recepção há um embrulho somos parados por uma enfermeira uniformizada.

- Deixaram esse embrulho para o senhor. – Ela diz.

- Obrigado. – Digo pegando o embrulho que ela me estende.

Susane me empurra para a rua. Antes de entrarmos no carro resolvo abrir o embrulho.

Um pacote branco com apenas algumas palavras escritas em tinta dourada e letra redonda.

Aos cuidados de Adam Smith.

R.

Dentro do envelope os originais do romance e uma carta. Pus-me a lê-la.

Caro Sr. Adam Smith, depois de muito refletir sobre o ocorrido na semana passada no bar do Cassino Nautc`s, em cena que fomos protagonistas maiores, cheguei a conclusão de que o hipnose não pode ser usado de forma ilícita. Por isso me interpus no desfechos dos acontecimentos dessa última noite. Primeiro quis evitar que os originais caíssem nas mãos do Sr. X ou de Roberval, para isso pedi para que a moça do autografo deixasse um bilhete para o senhor, mas tive imprevistos, que agora não vem ao caso, e não pude comparecer ao encontro na K com a Ruiz. Vi-me então obrigado a invadir sua residência e roubar o livro para que não caísse em mãos erradas. Peço desculpas pelos transtornos causados.

Atenciosamente Raphael.

Susane empurra a cadeira de rodas através do corredor, atravessamos uma enorme porta dupla toda em vidro e um saguão enorme se abre a minha frente, cheio de acentos de acrílico e pessoas com expressões cansadas. Sinto uma enorme vontade de fuma. Susane me estende um Free, mas dessa vez sei que não é apenas um clichê de algum roteirista de Hollywood, simplesmente é o cigarro que ela fuma e pronto. Sinto uma enorme falta de meu zippo americano. Para onde irei já que minha casa foi totalmente destruída em meio aos acontecimentos dessa última madrugada?

Susane abre o enorme guarda chuva, algumas gotas ainda caem no papel e varias outras se chocam contra o meu rosto. Parece que essa chuva ainda vai demorar a parar.

Odair J. Alves.

Junqueirópolis, janeiro de 2008

Estava com tanta saudade
que deu vontade
de sair pela cidade
pra ver se te encontrava em algumlugar

tava com tamanha vontade
de te ter, que metade
de mim achava que a miragem era verdade
e que o perfume era mesmo o meu amor

tava com tanta necessidade
te encontrar meu principe
que nada mais era maior que a certeza

que tenho de que por mais que eu faça
nenhum momento tem muita graça
se eu nao tiver contigo de verdade…

Glaúcia

Mas terei perdido a ética
e construido uma poesia cética
e por demais hermética?

tenho MSN,
Orkut,
username,
password,
troco tapas
troco farpas
nas salas de bate-papo…

tenho dupla
até tripla personalidade,
perfil fake,
estou aprisionado
no escancarado labirinto da web…

meu blog
está ligado a tantos blog’s
que minha vida já é um link
para sua casa,
para seu quarto,
para sua vida…

muito praser,
mas você nem sabe quem eu sou,
mesmo assim me beija
faz amor comigo
atravez da webcan…

Entre rolos de fumaça
da chaminé defronte a minha janela
eu vi um desenho bêbado
a se contorcer
e ainda dizem que a fumaça polui.
-Ei, que isso, não sejamos fatalistas!

Por quê tanta fumaça, meu Deus?
Tanta desgraça?
( que ela trás?)
-Ei, que isso, não sejamos fatalistas!
E também não sejamos tão modernos
ao ponto de apenas lermos o Segundo Caderno,
com suas tiras
e seus rostos bonitos,
ignorando toda a fumaça que escapa das demais colunas,
não queimemos o jornal,
não façamos mais fumaça!

-Ei, que isso, não sejamos fatalistas!

Um dia te contarei muitas coisas
E depositarei a teus pés (…um dia…)
Todo o ouro de meu humilde barroco
No desabar de meu santuário agótico.

Um dia te contarei minhas coisas
E chorarei lágrimas de verniz (..um dia…)
Para banhar e inoxidar todo o teu corpo.

Um dia te contarei as minhas últimas coisas
E lacrarei meu último sonho (..um dia…)
Sobre as frias brasas de minha lápide.

Por isso quando eu sorrir: cale-me,
faça-me chorar com as suas cobranças
e quando eu me justificar; reclame
não dê às nossas tempestades, bonanças.

Quando eu disser: – Ei, eu te amo!
mande-me, sem cerimonias, para o inferno
principalmente se eu disser que é eterno.

Mas quando eu chorar diga-me: tambem o amo!
Mesmo que seja mentira, isso me alegrará
mas quando as lagrimas passarem diga: Vá!

Quero tudo e tudo o mais.

Amor e guerra
em tempos de paz.

Cenas do filme em cartaz.

Quero vencer a barreira
entra a sanidade e a trincheira.

E o que é mais absurdo
é que além de tudo
quero a morte
para benzer minha sorte.

Um dia você vai entender
o esforço inutil do poeta
pra vencer a guerra,
vencer os monstros
que o habitam.

Um dia você vai entender
o motivo das batalhas
e das derrotas
em nome de alguém
que nunca foi a luta.

Um dia você vai entender
todas as palavras de amor
ditas todas em vão
por tantos poetas
padres
bebados
prostitutas e crianças.

Um dia você vai entender
que existem mais motivos
pra decepicão
do que solução para os problemas
e estragos causados pelo amor.

Um dia você vai entender
as respostas e os porques.

Por que?
quer viver e morrer
beijar e cuspir
matar e nascer
ao mesmo tempo?

Por que?
Quer sonhar acordado
andar apressado pelas ruas
a procura dos sonhos
que aindam nem te conhecem?

Por que?
quer verso e reverso
e restos do seu próprio universo
e unilateralmente a tudo isso
você não quer absolutamente
nada?

Um dia você vai entender
as vit’rias e as derrotas.

Nós lutamos por liberrdade
para nossas própria liberdade
e queremos motivos
para estar em guerra
enquanto estamos em paz.

Um dia você vai entender
os burocratas
os acrobatas
os adoradores de serpentes,
seus medos
e seus motivos.

Um dia você vai entender
o homem
que se abriga no poeta
e seus sentimentos
e seus pudores.

Um dia você vai entender
o porque das guerras
e dos laços matrimonias
suas agonias
e seus pecados
mas profundos.

O Porque das coisas todas
e de todas as coisas
que fazemos todos,
as respostas
para as perguntas mais confusas,
a verdade
sobre o brilho dos olhos
dos apaixonados,
o conteudo
dos versos de amor
escritos a tantos séculos,
o porque
de todos os porques
e toda a verdade
sobre as mentiras
que contamos um pro outro.
A natureza dos sentimentos
que nos negamos a tocar,
a hora certa
de partiir
o instante certo
de voltar
pra abraçar tudo o que deixamos
no caminho.

Um dia você vai entender
o sentimento
em que não  acredita
e que no entanto lhe move a vida.

Um dia você vai entender
o poeta e seus versos
e seus olhos contraditórios
e seu longo silêncio de velório.

Um dia você vai entender
que mesmo  a mentira
quer o nosso bem a qualquer preço,
e que as canções
e os poemas
apenas torturam os nossos corações.

E este poeta que veste-se
de um azul de tempestade
no céu opaco de seu coração
(selva de tantas pedras),
quer um poema
e qualquer gesto,
mesmo que de gosto ingesto,
e que pela fresta de seus olhos
entre toda a luz
que teima em se apagar
no final da festa.

Sou herdeiro do conhaque
e da nicotina
e dos pircing’s tatuados pelo corpo inteiro.

Sou um poeta fora da lei
James Bond ao avesso
do avesso.
Ao avesso da constituição
constituida por um rei tirano,
por um soberano corrupto.

Alguns amores são definitivos
e nem o sexo promíscuo
ou o asterisco que encerra a carta de amor
poderá negar o próprio amor
que existe
e que insiste
em roer nossas almas doentes…
Carentes.

Alguns amores são definitivos
e a metafísica
não explica
a união dos corações
das razões
e dos lábios.

Nem os poetas cantaram
em suas velhas canções
flores e frutos maduros
do impossivel
tão presentes em nossas vidas.

Nem Drummond forte como ferro
Nem Vinicius mágico como a noite.
Não, eles não me furtaram essa deliciosa sensação
que não quero
que não sei
que não posso explicar.

Nem Rimbaud e seu inesplicável verso sem igual
terá forças pra me desmentir
por que minha mentira
é a única verdade que conheço
e sem ela eu sou triste.

Nem mesmo os poetas da minha geração
com suas oversoses tão baratas
suas canções ao amanhecer
de uma FM qualquer,
gritando refrões sem lógica
irão me despertar.

Nem os sonhadores
ou os idealistas
com suas idéias reacionárias
que já não valem um centavo
do meu já pouco dinheiro,
nem o vinho,
nem as uvas,
nem as mãos,
nem as luvas,
nem as brasas
e nem as chuvas.

Nem o sabor sem gosto
do dia-a-dia
me fará acordar, agora, para o cotiano,
por que hoje sei
que as canções que cantei
valeram a pena
transbordaram almas
meus refrões foram
trovões
em uma intensa tempestade
de ilusões tão vagas
e incolores
em corações de amantes frustrados.

Alguns amores são definitivos
na  impossibilidade de serem diferentes
alguns amores são definitivos.

Estamos na merda…

Estamos de pé
e ja é madrugada
e lá fora há tantos
e tantos soldados inimigos,
estamos com sono
com fome
com sede…

Temos uma insuportavel vontade de fumar
tabaco
maconha
seja de qual marca for
de qual cor…

Estamos na merda…

Estamos de luto

estamo em luta pelo país errado
com a farda errada
com armas ultrapassadas
estamos com a bunda na lama
com os pintos bichados
cheios de um sebo branco
que fede mais que a merda
em que estamos afundados…

Estamos em situação de extase
estamos drogados
estamos vendidos
fudidos
perdidos
estamos esquecidos por todos…

estamos de luto
e estamos na merda…

S.O.S

Salvem por favor nossas almas,
por que a guerra ja encheu nossos olhos
de terror
de apatia
de medo do amanhecer…

Quando cheguei no front
eu fazia poemas de amor,
mas o amor acabou
a posia secou
o céu se apagou
e se foi janeiro
fevereiro
março
abriu
e nada mudou
me afundei cada vez mais nessa merda

Estamos em guerra
em terras estranhas
onde quem tem um olho além de cego é escravo
das coisas que não pode ver…

Estamos na merda…

Eu te amo,
mas não me peças para te amar demais,
te quero muito,
mas
me peças pra te querer ainda mais.

Não me abrace
com os mesmos braços
com os quais tentas abraçar o mundo.

mas já não acredito
em nada do que foi dito
e muito
menos em tudo o que foi escrito
já não me visto
como era previsto
já não assisto
ao mundo ….resisto
a fome, a sede…ao grito
preso em mim….insisto
em ser Eu: um misto
de fé e incredulidade…Esquisito?

Toda fé é louca
toda poesia é pouca
por que minha voz já e rouca….
Toda vida é tensa
por que a não há o que vença
essa situação intensa
de fé, desespero e medo
não ha nenhum segredo
que ainda resista
a prisão na ponta dos meus dedos
Fé é profissão de quem acredita
Medo é destino de quem caminha
de quem segue a linha
estranha e estreita
disforme e fina
da vida……

Já reparou no sorriso dessa menina
e daqueles que a gente olha
e não tira mais os olhos
é vivo
é limpido
é doce
é o mais belo do mundo
da via lactia
do sistema solar….
a eternidade sem ela
é menor que um segundo
o dia sem ela é comum
com ela tudo é mais colorido
mas charmoso
bem mais elegante
ela é paz
e musica
é uma valsa suave….

Ah menina se eu tivesse as palavras
certas faria um poema pra voce
mas seriam necessarios
todos os dicionarios
e eu ainda ficaria te devendo…

O sol se põem enquanto suas últimas gotas douradas caem sobre mim
e me douram as lagrimas.

Eu dei o tom
eu fiz os arranjos
compuz o refrão,

Fiz do meu jeito
do nosso jeito,
fim do melhor jeito
que poderia ser feito,

Fiz por você
fiz por nós dois
pelo agora
e pelo depois,

O tempo vai passar
vão soprar os ventos
e apagar
nossos sentimentos,
nós vamos nos perder,
nos esquecer
em meio a toda essa tempestade
e só sobrará saudade,
Com o passar
dos dias,
das tristezas,
das alegrias,
tudo vai se apagar
em um aceno de adeus
e os dedos meus,
dos dedos seus
vão se esquecer…

O espelho embaçado
da respiração ofegante do chuveiro
esquecido aberto…

As sombras
e as olheiras que ganhei
e que desenhei
no meu próprio rosto
são o resumo de nossas vidas
e todo o resto já ficou pra trás…

E restou apenas saudade…

Uma fotografia
em preto e branco
de sorrisos já desfeitos
e tantos feitos,
abraços,
e gestos tão antigos
fossilizados no papel…

Os sorrisos amarelaram
com o tempo…

O vento soprou
nossas amizades
e nossos amores
para além da linha do horizonte…

para além da linha da arrebentação..

Tanto tempo
tanta pressa
e a eterna conversa
com quem nunca vai me ouvir…

Tanto tempo
tanto progresso
e as fontes vão secando
enquanto tudo morre ao anoitecer…

Tanto tempo
tanto recesso
e os castelos vão se ruindo
para proteger suas princesas…

tanto tempo
tanto verso
e tanta poesia em vão…

Tanto tempo
tanto verso
e tantos sorrisos sem razão…

Tanto tempo
tantos versos
a inundarem minha alma…

Minha melancolia
veste trages nupiciais
de um cinza fúnebre
e os gemidos de agonia
de meus amigos,
heróis de guerra,
não me deixam dormir…

Tenho vontade
de dizer palavrões,
todos aprendidos durante a guerra,
todos inundados
de uma verdade branda
e genuína
mas encharcadas de medo
ódio
e morte

As manchetes
são tristes
porém sinceras…

…Quero saber qual a marca
do batom que você usa
pra maquiar suas bonecas de pano
cheias de laços de cetim…

Reflexos
e espelhos…

Tendões
e nervos…

Tudo é opaco e ilusório
desde a aurora
ao ganir da tempestade…

Destes mesmos jornais
saltam frases de adeus
vendendo meu corpo
nas páginas dos classificados…

Meus contemporâneos
sentirão minha ausência
enquanto eu existir
e consumada minha existência
minha poesia será inutil
e escorrerá pelos ralos
e bueiros
escapará por entre os dedos
dos homens
e das mulheres
e ninguém saberá os meus porques.

Minha poesia
não interessa aos meus contemporâneos
Faço-a para um sonho
um anjo
e uma mulher
e para ninguém mais
e ela não quer ter
leitores e nem livros
muito menos marca-páginas
em seus dias de glória.

Meus contemporâneos
são todos puritanos
enganados pela falsa poesia
dos meus olhos
e para eles a poesia
do meu coração é muda
cega
surda e insensata
…como todos os meus contemporâneos.

Não quero ver meu verso
nas páginas dos livros
nem na voz dos namorados,
meu verso é pus
que tenta cicatrizar
minha existência enferma
e meus contemporaneos
só querem minha causa mortis
e ela não é poesia
e não está em mim
nem nos meus versos.

Não quero meu verso
na boca dos poetas
nem nas chamas da fogueira.
Meu verso é raiz
que me planta ao chão
e meus contemporaneos
estão sedentos,
mas meu verso só matará
a minha sede
e meus contemporaneos
nunca alcansaram o poço
de minha vida
por que não existem caminhos
e nem atalhos
e existem guardas por todos os lados
e cães que ladram
incansáveis…
Ladram versos meus
e meus contemporâneos
não entendem
e riem da agonia
desses cães
e querem sacrifica-los
-Estão loucos estes cães!
Pois assim é minha poesia
obscura e louca
para aqueles que não sabem o que se passa
dentro de mim…

Minha poesia
é para um sonho,
um anjo e
uma mulher

E não para meus contemporâneos

Tragédia underground em dois atos

De Odair J. Alves
Inspirada na música A Rita de Chico Buarque de Holanda

À memória de Gibran Rohwedder Ávila

Música de abertura:

Fome de Rita

Já nos tempos de feto
Ela era tão linda
Veio ao mundo bem vinda
Mas causou tanto mal
Rita, como uma febre noturna
Foi Saulo, Ricardo e Beto
Um grito, um carinho
Uma canção, um samba, uma traição
Em cada canto um protesto
Veio para torturar e amar
Desafiar toda mulher
Com sua beleza
Nos homens causar tristeza
Dulce, Débora e Éster
Foi sedutora sim…assim
E até o Joaquim
Caiu nos seus encantos
Jorge, o irmão, cheio de prantos
O marido chorando pelos cantos.

Todo homem tem fome
Fome de Rita
Não é qualquer um que come
E sacia essa fome
Essa fome de Rita.

Lista de personagens da montagem original do CEFAM de Tupi Paulista em 2002

Beto…………..Thiago
Carlos…………Ricardo
Débora………..Mônica
Dulce…………..Thaís
Ester…………..Karline
Jorge…………..Patric
Quincas………..Éder
Ricardo…………Odair
Rita………………Camila
Saulo…………….Silvio

Direcão de Thalel Pellison Santana
E música de Tiago Bertolin

PRIMEIRO ATO

Ao lado direito do palco no fundo está uma sepultura representando o cemitério. Ao lado esquerdo está uma sala mobiliada com uma escrivaninha ao fundo, uma maquina de escrever e várias folhas em branco e muitas outras folhas amassadas jogadas no chão, uma garrafa de wisk pela metade. No lado direito a frente há um botequim onde um homem dorme sobre o balcão (Quincas). Deitado no sofá está Ricardo, tem cerca de 20 anos e com um ar cansado dorme. Entram duas moças, Débora e Dulce, e caminham para a sepultura, ficam a olha-la imóveis. Ricardo acorda com um sobressalto, olha para o quadro na parede, que é uma enorme foto de Rita. É dia de finados.

Ricardo – Como foi que conheci você mesmo?
Na verdade não me lembro direito
Sei que eu andava sozinho, a esmo
Por esse mundo de Deus e meu peito
Era vazio como…bem, não importa
E agora você está, coitadinha, morta
Eu tinha 18, 19, 20 anos
Já não me lembro da data certa
Não tinha sonhos, não tinha planos
Eu não tinha, na verdade, quase nada
A não ser um peito e uma mente perturbada
E ai apareceu você e seu sorriso de fada
E fez da minha vida uma história encantada
Mas o destino é tão cruel
As vezes mel….as vezes fel
E agora você está entre os anjos no céu….

Ricardo caminha para a máquina. Luz em Débora e Dulce.

Dulce- Faz quase um ano que ela se foi
Sinto ainda uma dor que me rói
O coração, uma saudade…
Débora- Pobre Rita, mulher de verdade
De inegável honestidade
Linda como uma rosa em botão
Aí, essa saudade roendo o coração
Aí, como me dói

Luz sobre o bar onde toca o despertador, e Quincas acorda assustado, passa um pano sobre o balcão. Entra Beto bocejando.

Beto- Bom dia, uma branquinha vai bem
Pra começar o dia, põem um real
E dá um pãozinho francês também
Que hoje quero virar o caneco legal
Pra comemorar o feriado
Quincas- Ei homem está doente?
Sofrendo da cuca, está demente?
Comemorando dia de finados
Hoje é feriado, mas é feriado sério
Dia de rezar, ir ao cemitério
Pedir paz para as almas dos parentes
E de todos os queridos entes
Não é dia de ficar fazendo graça
E enchendo a cara de cachaça.

Luz sobre Ricardo que já está sentado a escrivaninha e põem papel na máquina.

Ricardo- Como escritor já fiz poemas
Escrevi sobre centenas de temas
Fiz das palavras matéria-prima
Fiz muitíssima rima
Escrevi variadas histórias
Só me faltou um livro de memórias

Ele bate à máquina e a luz vai se apagando. Ele com um bloco de papel e um caneta senta-se junto a beirada do palco enfrente ao bar e põem-se a escrever. Por trás dele aparece Rita. A luz não está de todo acesa, a cena acontece na penumbra.

Ricardo- (sem ver Rita) Oh céus o que é que rima
Com cometa? Cometa….cometa…cometa
Rita – Moço, pode ser borboleta?
Também pode ser roleta
Ou quem sabe bicicleta?
Ricardo-(sem olhar) Não, bicicleta não rima
Não serve minha caríssima
Tem que ser uma rima de verdade
Tem que ter autenticidade.
Rita- Lá vão o cometa
Voando feito uma borboleta
Ricardo-(sem olhar) Não, cometa não voa
Nem vai, nem bate asas, numa boa
Não me leve a mal, mas uma rima a toa
Como essa não dá, não ecoa.
Rita- Vê se essa te aguça
Lá vai o cometa
Feito uma bala na roleta russa
Ricardo- Não sei nem o seu nome
Mas posso dizer; moça desista!
Rita- Quanto a meu nome
Pode me chamar de Rita
Mas não desisto fácil de nada
Nem dessa tua rima complicada
Cruzou o céu o cometa
Sendo quase hora sexta.
E essa?
Ricardo- Devo reconhecer, essa foi boa a beca

Luz sobre as duas moças que agora estão ajoelhadas.

Dulce- Era tão feliz
Débora- É o que se diz
E agora está morta
Um corpo com o qual ninguém mais se importa
Dulce- Nem mesmo o Ricardo
Que era o seu amado
Rei no seu reinado
Duque no seu ducado
Seu homem
Dono dos sonhos que não mais a consomem.

Enquanto isso se vê Beto bebendo e comendo o pão e dando uma nota de um real a Quincas.

Dulce- Como é estranha
Essa nossa vida
Cheia de artimanhas
Débora- Cheia de vícios
Cigarro, bebida
Cheia de sacrifícios
Dulce- Vai ver que ela está bem melhor
Lá, junto de nosso Senhor

Luz sobre Rita e Ricardo.

Ricardo- A poesia
É assim uma espécie de magia
Que cativa e desafia
Rita- Não concordo com nada disso
Poesia são só palavras, só isso
Ricardo- Mas palavras são sentimentos
São mais do que simples argumentos
Pra preencherem os ouvidos
Dos menos esclarecidos
É uma vida
É a cura pra uma ferida
Uma vertiginosa descida
A um profundo abismo
É o remédio pro cinismo
E pra maldade
Poesia é um banho de verdade.
Rita- O que você faz?
Ricardo- Sou escritor
Rita- E o que mais?
Ricardo- Nada mais eu faço
Escrevo, não disfarço
Sabe, eu quis ser doutor
Agricultor, operário
Fazer parte desse proletário
Que canta e é feliz
E como se diz
Sempre fazendo papel de otário
Eu quis ser médico
Receitar analgésico
Pra acabar com a dor
Quis ser pintor
Escultor, desenhar um mundo melhor
Fui um sonhador
E acabei como escritor.
Rita- É também poeta?
Ricardo- Não da forma correta
Os poetas fazem poesia
E não essa sangria
Que é o meu verso
Rita- Só por causa dos cometas
E das borboletas?
Ricardo- E das bicicletas
Que não rimam com nada nesse universo
Rita- Oh bicicleta, bicicleta
És tão discreta
Por que será que esse poeta de detesta?

Os dois riem. Luz sobre o bar.

Beto- Não faz diferença
Se eu pelo menos tivesse alguma crença
Acreditasse no céu como recompensa
Essa pessoal que está morto
Seja num buraco todo torto
Ou em uma sepultura de luxo
Eles não têm mais nada.
Aquele cemitério todo esdrúxulo
Não tem razão, não tem vida
Então por que o dia de finados?
Afinal foram todos sepultados
Temos é que esquecer
E viver nossas vidas, me ouviu Quincas, viver…
Quincas- Nós não podemos nos esquecer
Simplesmente amputar
Uma parte de nossa vida
É certo que um dia a gente falece
E se ninguém fazer uma prece
O que será do homicida?
Devemos rezar, sempre rezar
Pedir pela alma dos falecidos
Mesmo que não sejam nossos amigos
Mesmo que sejam os piores inimigos
Que seja alguém que nos roubou,
Todos merecem o nosso perdão
Ouviu bem Beto, me escutou?
Beto- Eu não perdou o fulano que detesto
O sujeito que disser que eu não presto
Comigo não tem essa de perdão
Nem vivo e muito menos no caixão,
Me destratou eu tiro meu três oitão
E dou um tiro no olho do cidadão.

Luz nas duas moças.

Dulce- Quanto tempo faz que éramos crianças,
Você, a Rita, eu, cheias de esperanças
Em um futuro, e olha o que acontece
As vezes penso, será que a gente merece?
Tanto sofrimento
Essa vida dura, amarga
Trabalhando feito burro de carga
Pra no fim dar com os burros n`água,
Convivendo com o ressentimento
Sem contar essa mágoa
Que se acumula aqui no fundo do peito.
Débora- A vida é assim mesmo minha amiga
Mas só na morte que a gente não dá jeito
A vida castiga, castiga….castiga
Mas a gente sempre sobrevive
A vida, essa fera que mastiga
O nosso cérebro, a nossa alma
Tritura nossos ossos, nossa calma
Nos desvaloriza mais do que o Real
Esse é o mundo em que a gente vive
Pobre da Rita
Sempre sorridente, nunca a vi aflita
Vivia despreocupada, e o sorriso,
Nossa, era como uma visão do paraíso
Dulce- Aqueles olhos cor de mel
Contraste com a pele cor de chocolate
Os cabelos longos feito a Rapunzel,
Os lábios tingidos de batom escarlate
Nos cabelos longos usava uma fita
Azul, aí que saudades suas, Rita.
Débora- E como gostava de poesia
Como gostava de sambar
Cantarolando noite e dia
Como era lindo aquele olhar
Aquele seu gingado.
Dulce- E como amava o Ricardo.
Débora- E como ele amava ela.
Dulce- Como era boa a vida dela.

Luz sobre Ricardo e Rita que agora estão sentados bem juntos e se olham ternamente, ele lhe acaricia o rosto, quando vão se beijar a luz vai se apagando lentamente e se acende no set do botequim, onde entra Jorge, que é muito forte, mas tem os olhos muito mansos.

Jorge- Hoje é um dia tão triste
Quincas- O que vai ser?
Jorge- Um vinho
Mas eu precisava mesmo era de um carinho
O que me adianta ter
Toda essa fortuna
Se quando chega a tristeza nada resiste
Nem dinheiro, nem poder
Essa insônia noturna
Que deixa a gente com vontade
De dar um tiro na cabeça, feito um covarde.
É assim que eu me sinto
Nada pude fazer, minha irmã se foi .
Quincas, você sabe que eu não minto
Por isso digo que estou um trapo
Um verdadeiro farrapo
Nem tive coragem de ir ao cemitério
Ver o túmulo da pobre da Rita
Sabe, pra mim é um mistério
Como pode? Linda, doce, uma artista,
Se vai assim de repente. Sabe, dói
Dói muito só de lembrar
Dá aquela vontade de chorar,
Vontade de sair gritando.
Quincas- Homem, você está chorando?
Beto- Diz ai chefia
Diz ai que macho não chora.
Jorge- Quando a gente perde alguém que adora
Do que vale essa valentia?
Não vale nada, porcaria,
Macho também chora, e como chora…
Quincas- Calma homem, você não está sozinho,
Tem amigos, tem uma garrafa de vinho
Beto- Tem dinheiro, aliás, muito dinheiro
Sempre foi festeiro
Já foi alegria do puteiro
Da dona Geni, o mundo não acabou…
Quincas- Homem, bola pra frente, chuta pro gol….

Jorge toma o vinho e Quincas enche o copo outra vez.
Luz no set da escrivaninha.

Ricardo- Nosso primeiro beijo
Fecho os olhos e vejo
O nosso desejo
O amor nascendo,
Crescendo,
Ficando cada vez mais forte
Mais sólido , duro
Cada vez mais puro
Então veio a ingrata morte.

Levanta e a luz sempre nele segue seus passos

Ricardo- Rita
O meu coração bate
Ao ponto do “infarte”
Meu coração te grita
E me diz que tudo rima com bicicleta
Como era o seu desejo
Aquele poema de amor
Deveria terminar de forma incorreta
Pra poder rimar com nossos beijos
A lua que lá no horizonte mingua
Era doce como tua língua
E quando se punha o sol
Estávamos já debaixo do lençol
Não tivemos nenhum pudor
Mas me diga querida Rita
Existe algo que à morte resista?
A infame morte,
Não querida, ela é mais forte.

Ele se senta.
Luz no botequim.

Jorge- E agora, como é que me arranjo
Sem a Rita, que era um verdadeiro anjo?
Minha irmã era tudo pra mim
Verdade, era tudo sim.
Beto- Lembro da dona Rita sambando
Dizendo; De samba eu manjo
E então sorria e saia dançando.
Quincas- Era uma moça direita, muito boa
Era a simpatia em pessoa.
Nossa como o tempo voa.

Luz no set do cemitério.

Dulce- O tempo passa tão depressa
Os dias vão todos de uma vez nessa
Nossa vida tão corrida,
Mas isso não vai tirar a Rita
Das nossas lembranças, essa vida
Tão estranha, tão esquisita
Não vai levar nossas lembranças
Embora como levou a Rita
Nós não perderemos nossas esperanças.
Débora- É isso mesmo amiga
A vida está pior que urtiga.

As duas se levantam, fazem o sinal da cruz e se vão lentamente. Luz no set da escrivaninha, Ricardo bate à máquina até exaustão, de repente pára, vai até a parede e retira o retrato da Rita, a joga no lixo. Senta-se e bate novamente, toma no gargalo da garrafa e bate ainda mais. Volta ao lixo, pega a foto e a coloca de volta a parede.

Ricardo- Sabe Rita,
Eu escrevi vários poemas de amor,
Eu sei que você não acredita
Que o amor possa ser eterno
Sacramentado de grinalda e terno,
Eu falava sério quando disse o Sim
Quando o padre perguntou a mim
Todas aquelas juras
Todas aquelas promessas pro futuro.

Ele volta para a maquina. Entram Dulce e Débora, elas se sentam no sofá.

Dulce- Débora, que calor.
Também desse jeito
Dentro desse vestido preto
Haja suor.
Débora- Tenho até um cheiro estranho,
Mas isso se resolve com um banho,
Agora é tocar a vida pra frente
Que atrás vem gente.
Dulce- Essa nossa vida tão sem graça
Bem que podia ser diferente
Às vezes penso em fazer uma loucura
Assim só de pirraça
Pra fugir dessa vida dura
Esse negócio de trabalhar a vida inteira
E envelhecer sem ter nada
Nenhuma pose verdadeira
Além do nome e das contas pra pagar.
Eta vidinha complicada.
Débora- Mas se você for analisar
Friamente a questão
A vida não é assim
Tão desgraçada e tão ruim
Ela é isso mesmo, é roer osso
De pescoço.
Dulce- Por falar em osso
Vou preparar o nosso
Almoço.
Débora- Eu estou faminta
Vem, ouça, sinta
Como minha barriga ronca
Me dando bronca.

As duas se levantam e saem. Luz no set do bar.

Jorge- Pois é, a conversa está boa,
Mas tenho que ir pra fazenda
Se eu ficar aqui à toa
No fim do mês não garanto minha renda.

Ele sai.

Beto- Jorge, eta homem forte
Essa vai dar trabalho pra morte.
Quincas- Dá nada moço,
Quando a danada vem não tem alvoroço
Ela te pega
Te arrasta pelo pescoço
E te carrega,
Te leva pra além,
Com a morte não vem
Que não tem,
O jeito é se conformar e dizer amém.
Não vê o caso da Rita?
Até outro dia alegre feito uma cabrita,
Forte, batalhadora, ativista,
Escultora, prendadissima artista.
No entanto, hoje é só mais uma na lista.
Não é que eu seja fatalista
Beto, mas da morte ninguém escapa não,
Com ela não tem conversação.
Beto- Eu não tenho medo da morte
Se eu tiver um pouquinho de sorte
Quero morrer bem velhinho,
Assim feito um passarinho.
Quinas- De falta de alpiste ou de pedrada?

Quincas ri. Luz no set de Ricardo. Ele ainda bebe no gargalo da garrafa. Corre até a gaveta da escrivaninha e de lá retira um revolver. Aponta a arma em direção a foto de Rita na parede.

Ricardo- É tanta saudade
Rita, que até dá vontade
De cometer uma atrocidade,
Sabe que me refiro,
Sabe, eu poderia ter dar um tiro
Pra ver seu último suspiro,
Mas você não está mais aqui comigo
Estou sozinho com meu umbigo
E não sou mais dono do meu próprio mundo.

Chega mais perto ainda apontando a arma para a foto.

Ricardo- Como é que pode ser assim,
Como a vida pode ter um fim
Tão trágico?

Anda de costas até o cesto de lixo e se vira lentamente e joga a arma.

Ricardo- Era tão mágico,
Lembra como era lindo?
Era tão profundo…

De repente ele é tomada por uma fúria inexplicável, pega a arma e corre para a foto.

Ricardo- Será que você estava só fingindo?
Será que tudo era falsidade?
Ah, Rita que maldade.

Pára, está exausto, fita o retrato ainda empunhando a arma.

Ricardo- Eu não creio que você fingia tudo,
Rita, que absurdo.
Você fingia todo aquele calor
Todo aquele amor,
E todos os orgasmos, eram também de mentira?
Isso me pira
Só de imaginar, não é possível,
Rita, é inconcebível.
Seu olhar era tão sincero,
Apesar de todo o mistério
Que se escondia em seus cabelos
Lisos feito linha nos novelos,
Toda aquela alegria
Todo aquele tesão,
Toda aquela poesia
De cortar o coração,
Não pode ter sido apenas falsidade,
Diga Rita, diga que era tudo verdade.

Ele está abaladissimo, se joga no sofá, joga a arma no chão. Fica imóvel enquanto a luz se transfere para o cemitério, onde esta Saulo, tem uma rosa branca nas mãos e uma grande tristeza nos olhos.

Saulo- Sabe Rita, até hoje eu
Não entendo o que aconteceu,
Eu te amava e você me abandonou
Quando aquele Ricardo apareceu
Na sua vida, falando de poesia
De Rimbaud, e todo esse povo que já morreu,
Essa coisa toda de arte, museu
E você me deixou
E seguiu a calda de um cometa
Mas eu fiquei feliz, afinal
Você estava em uma felicidade descomunal
E a sua felicidade sempre veio em primeiro
Lugar, aquele teu sorriso tão verdadeiro,
Tão intenso, tão puro, mas me prometa
Que você ficaria feliz aí onde
Você está hoje, é no céu que você se esconde
Hoje minha querida?
Na época em que tudo aconteceu,
Quando o tão Ricardo apareceu
Com seu Drummond e seu Vinicius de Morais
Eu achei que não ia mais
Conseguir viver sem a sua companhia
E também achei que você não sobreviveria
A um amor de poesia
Mas eu estava totalmente errado
Você realmente tinha encontrado
O homem da sua vida.
Admito minha querida,
Eu não era o homem certo
Pra você, mas prometi estar sempre por perto
Pra quando você precisar de mim
Por que o amor não acaba assim
Ele tem começo mais não tem fim.
Rita, onde quer que você esteja,
Vem olha pra mim,
Pros meus olhos e veja
Que seja, verdade, seja
Como for
Não se acabou o meu amor.

Ele começa a tirar as pétalas da rosa num lento e nostálgico bem-me-quer e malmequer.

Saulo- Sabe Rita, o tempo passa, passa…voa
A gente tenta fingir que está tudo numa boa
Mas o coração ainda está cheio de marcas
Então a gente chuta mesmo o pau da barraca
Joga tudo pra cima e fica pra baixo
Não adianta fazer pose de macho
Dizer que está tudo encima, tudo certinho.
A verdade, minha querida, Rita
É que quando você se foi eu fiquei sem caminho.
Ah, hora maldita…maldita…mil vezes maldita
A hora em que você foi-se embora,
Agora o meu coração chora,
Tenho pena desse meu peito que implora
Pra você voltar e me trazer a paz
Mas sei que agora
Já é tarde, muito tarde, tarde demais….

Ele joga o caule encima da sepultura e senta-se no chão. A luz se transfere para o set do botequim. Beto está caído sobre o balcão e Quincas passa um pano úmido. Quincas vai ao fundo, onde há uma rádio, antigo de pilhas e a musica invade o bar, a musica é Dorme Rita, mas ele desliga depois dos primeiros versos e volta a passar o pano no balcão. Luz na sala, Dulce e Débora, cada uma delas entra com um prato. Dulce põem o prato sobre o sofá e sai de cena, quando retorna trás uma garrafa de vinho e duas taças.

Dulce- Gosto tanto de vinho
Me faz sonhar de olhos abertos
Desce pela garganta, assim com um calorzinho
Mesmo estando geladinho
Débora- Acho um pouco forte, fico meio tonta
Com passos incertos
A gente fica bêbeda e diz o que nunca conta
A ninguém. Conta os segredos mais escondidos.
Dulce- É por que bêbado não mente
Quando o vinho vai pra mente
Abre as torneirinhas da verdade

Enquanto conversam enchem as taças.

Débora- É verdade, bêbado realmente
Não mente
Diz tudo o que tem, tudo o que sente
Não esconde nada, abre o coração
Mas em compensação
Esquece completamente
Toda a razão
E ai na certa é confusão
Dulce- Pois é, bêbado não sabe o que faz
Mas vamos beber que a gente ganha mais
O vinho aquece a alma
Trás lucidez e acima de tudo trás calma
Até me dá vontade de dançar uma valsa.
Débora- Já eu prefiro é uma boa salsa.

Elas se abraçam e começam sos primeiros passos de uma de uma valsa, a luz se transfere para o cemitério onde Saulo se levanta lentamente, tem um olhar distante e fala docemente.

Saulo- Rita, adeus, meu amor
Vim aqui só pra dizer que essa noite
Sonhei com você, um sonho tão bonito
Era em meio a chuva, ela caia
Forte nos batia
Como se fosse um açoite
Sobre nossas costas, dava pra sentir a dor
Até vontade de soltar um grito
Mas valia a pena pois você estava comigo
E sorria um sorriso tão lindo
Eu estava parado na chuva, você vinha vindo
Assim, os olhos brilhando…sorrindo
E me abraçava com tanto calor
Fazia dos meus braços o teu abrigo
E no meio de toda aquela tempestade
A gente fez amor…muito amor,
A gente se amou por uma eternidade
E quanto mais a gente se amava
Mais dava vontade,
Ah Rita, e como dava….

Ele contempla ainda mais intensamente a sepultura.

Saulo- Uma vontade louca
De fazer amor, até parecia
Que a eternidade toda ainda era pouca
Muito pouca pra nós dois
E no antes, no durante e no depois
O que a gente queria era mais
Mais tempo, mais chuva, mais amor,
Mais tesão, mais vida, mais paz…
E então…maldição…de repente
Eu acordei
E estava sozinho e carente,
Então eu te odiei….

Busca o caule da rosa e contempla com olhos perdidos e fala docemente.

Saulo- Quando a raiva passou
Eu corri até o jardim
E colhi, entre touceiras de capim,
A rosa mais linda que ali brotou
E a rosa sorriu pra mim
Um sorriso que me dizia; Sim,
Saulo, me leve até a Rita
Eu disse; Rosa, você é tão bonita
E tão perfumada
Quer mesmo ser despedaçada
Ah Rita, a rosa me sorriu
E eu a trouxe pra você sentir o perfume
Mas ela teve ciúme
De você que é mais bonita
E seu ciúme a traiu
E eu a despedacei,
Mas juro que por um instante amei
Essa rosa, como nunca amei nada…

Joga o caule de volta sobre a sepultura.

Saulo- Eu estou como essa rosa
Despedaçado…a vida tem sido maldosa
Não tem feito boas coisas comigo
Roubou-me você…meus amigos,
As minhas pétalas caíram
Murcharam-se, meus dias se ruíram
Sei que não foram muitos os males
E nem meus caules
Sobreviveram
É bem verdade Rita
Que ao teu lado a vida era menos aflita
E por mais que ei insista
Em dizer que a vida
Contigo era mais bonita,
Mais doce, mais colorida,
Não adianta
Dizer que você era uma santa
Que isso só vai aumentar minha revolta
E nada mais vai te trazer de volta
Nem reza, muito menos, macumba
Vai fazer você se levantar dessa tumba…

Luz sobre a borda do palco, onde Ricardo e Rita ainda estão sentados.

Rita- Tenho algo a dizer Ricardo
Ricardo- Diga.
Rita- Eu tenho namorada
Só posso ser sua amiga.

Luz novamente sobre Saulo.

Saulo- Você sempre foi o meu amor
Até aparecer aquele escritor

Luz na sala, não há mais pratos, somente vinho e as duas ainda dançam.

Dulce- Lembro da Rita no dia do casamento
Débora- Realmente foi inesquecível aquele momento
Como era branco o seu vestido
Dulce- E como o Ricardo estava envaidecido
Débora- Também, com noiva tão bonita

Luz sobre Saulo.

Saulo- E você uma artista
Eu amava a sua arte
Alias, amava você em cada parte.

Luz sobre as duas.

Dulce- A igreja lotada de gente
Débora- A multidão tão contente

Luz em Saulo.

Saulo- Fiquei triste no dia do seu casamento,
Foi um sofrimento,
Todos os sonhos viraram tormento.

Luz nas duas.

Dulce- Temos que lavar os pratos.

Elas param a dança e recolhem as taças e saem. Luz em Saulo.

Saulo- Eu tenho que encarar os fatos
Engolir a amarga verdade
E tentar conviver com a saudade
Que ainda me domina.

Luz sobre a escrivaninha onde já está Ricardo.

Ricardo- Me fascina o teu sorriso de menina
Aquela doçura quase que de criança
Teu olhar perdido,
Totalmente enternecido
E invadido de esperança.

Batem na porta. Ricardo abre uma porta imaginária e por ela entra Éster, eles se abraçam demoradamente, ela também está bastante triste.

Éster- Como vai Ricardo?
Ricardo- Assim…assim….
Éster- Força, meu cunhado
Estava triste por isso vim
Pra cá, pra gente conversar um pouco.
Me diga, como tem levado a vida?
Ricardo- Estou quase louco
Depois que a Rita se foi, não escrevi nada
Que preste, parece que perdi o talento
Sabe, aquela gana, a vontade, bem que tento….
Éster- Isso é a saudade.
Ricardo- Tenho pesadelos, cada sonho esquisito
Ela vem me ver, sabe, em espírito
Éster- É a saudade….
Ela faz coisas estranhas com a cabeça
Da gente, pode virar até doença,
Essa coisa de loucura,
Mas um dia a saudade madura
E a gente fica mais leve
A gente tem que rezar, pedir que a alma
Da Rita se eleve
E ter paciência e muita calma.
Ricardo- É o que espero!
Quer um café? Um suco?
Éster- Obrigado, mas não quero.
Ricardo- Éster, acho que estou maluco,
Olha os papeis no chão
Não consigo produzir nem mais um soneto
Nenhum texto
Antes o amor era um pretexto,
Servia como uma espécie de amuleto
Eu fazia cada composição.
Éster- Sei! Era de cortar o coração
Ricardo- Hoje não escrevo mais nenhuma linha
Nenhumazinha!
Entende o que o que é isso?
Faço um danado de um sacrifício
Mas não sai nenhuma linha
Sorte desgraçada a minha…
Éster- Não leve tudo assim a ferro e fogo
Isso passa logo.
Ricardo- Mas antes que passe eu me afogo
Nessa minha maldita depressão
Éster – Você está precisando tirar férias,
Descansar um pouco,
Deixar o sangue fluir pelas artérias
Com mais liberdade, sem sufoco
Quem sabe ir para Natal
Pra Índia, pro Nepal
Descansar o corpo e o espírito
Deixar esse clima esquisito
Que te cerca aqui…as lembranças,
Tem que ver as pessoas
Outros lugares, outros sons
Outras festas, outras danças
Ver homens maus, homens bons
Viver um pouco, com maneiras atoas,
Com liberdade, sem nenhum compromisso.
Ricardo- Éster o que é isso?
Imagine, abandonar tudo o que eu tenho
Tudo o que venho
Construindo a anos.
Éster- O que você construiu além de amargura
E enganos?
Cadê a paz? Cadê a fartura?
Cadê sua obra?
Tirando os sonhos o que é que te sobra?
Pode deixar que eu mesmo respondo.
Te sobram os pesadelos e os medos.
Ricardo- Essas coisas não são segredos
Eu não as escondo
De ninguém, mas largar tudo
Não creio que seja a saída.
Éster- Você tem que se livrar de tudo e com urgência
Buscar uma saída d emergência,
Acho que tem que largar tudo
Romper todos os laços com a violência
De uma decisão bem tomada.
Ricardo- Não sei…talvez…
Éster- Você tem que decidir duma vez
Por todas romper os laços
Com todos os fracassos
Que te atingiram depois da morte
Da Rita. Tem que tentar mudar a sorte,
Não deixar que essa solidão
Te invada desse jeito,
Acabando com tudo que tem no teu coração
Querendo fazer o coitado querer saltar do peito.
Isso não pode te fazer bem.
Ricardo- Eu acho que você tem
Mesmo razão. Eu estou aprisionado
Em minhas próprias recordações
Escravizado por minhas lembranças
Minha vida as vezes cria situações
Onde comigo mesmo fico decepcionado
E perco todas as minhas esperanças
Em um futuro melhor.
Já não seio o que pode ser pior.

Ele caminha para a escrivaninha e a luz o acompanha. Se senta e passa a bater à maquina.

Ricardo- Antigamente toda palavra estava ao meu alcance
Em muito pouco tempo escrevia um romance
Escrevia um poema
Num instante, em um único lance,
Não importava qual complicado fosse o tema.

Ele retira a folha com raiva e a atira ao chão.

Ricardo- Mas hoje não adianta
O verso não sai do coração,
O grito não escorre da garganta
Tudo é decepção.

Põem outra folha.

Ricardo- Tentativa após tentativa
A mente, antes tão ativa,
Hoje é feita somente de ecos
Como se tudo fosse só um teatro de bonecos
E eu uma simples marionete
Hoje é só a frustração que se repete,
Se repete sem cessar um segundo.

Bate desesperadamente. Pára, está exausto.

Ricardo- Essa amargura é um poço profundo
E eu caio abismo a dentro
Uma queda sem fim
Em um poço que não tem fundo.
E como dói, essa queda machuca
Me fere como se eu estivesse no centro
De um furacão. Isso pra mim
É uma espécie de morte
Uma espécie de arapuca
Que me aprisiona. Não consigo ser forte
O suficiente para me libertar!
Eu não consigo criar.
Não consigo sentir nada além
De uma dor que me consome,
Já não tenho um pingo de sono
Não tenho mais fome
O que tenho é um abandono
E o que eu digo e somente um nome
Rita! Rita! Rita, que é o meu maior bem!

Arranca a folha, amassa e joga no chão, coloca outra enquanto fala, cada vez mais exaltado.

Ricardo- Eu me sinto como essa folha
Amassado, reduzido a um bagaço
Sem ar, como se estivesse dentro de uma bolha
Não sei mais o que faço
Pra poder recuperar minha auto-estima
Pra conseguir de novo, escrever um romance
Não consigo fazer uma única rima,
Antes era como tirar doce de criança
Eu escrevia noite e dia, sol e lua
Quando me cansava vinha a Rita
E me dizia: Vai meu amor descanse!
E nada era tarefa árdua
Pra mim, tudo era fácil, a vida era bonita
E hoje o que é que eu tenho?
Em nada eu me empenho
Sou um traste sem força
E por mais que me torça
Eu não consigo,
Deus, por que fez isso comigo?

Ele volta para junto de Éster e a sala então se ilumina.

Éster- Por que não faz o que eu digo hem?
Viaje um pouco que vai te fazer bem.
Ricardo- Mudando de assunto
E o Carlos, teu marido,
Que não veio junto
Com você, já faz tempo que não o vejo.
Éster- Carlos deve estar por ai, perdido
Aquela lá é igual a macaco de realejo
Vive brincando com a sorte.
Ricardo- Ele está bem?
Éster- Sim, está vendendo saúde, forte
Alias saúde é o que ele mais tem.
Estava em casa ainda agora
E por falar em casas
Já vou bater as minhas asas.
Tenho que ir embora.

Apaga-se a luz, o palco fica escuro, a luz vai se acendendo lentamente no set do cemitério e entra Beto visivelmente bêbado, tem uma garrafa em uma das mãos, cambaleia até a sepultura.

Beto- Pois é dona Rita
Pra mim o dia de finados é uma bobagem.
Veja o caso da senhora
Por fora essa sepultura tão bonita
Mas ai dentro os vermes agem
De tal forma que levam toda a carne embora
E não sobra nada
Só a caveira
Só os ossos, todos branquinhos
Toda a carne já foi devorada
Não sobrou uma única célula inteira
E com o tempo todos os restinhos
Vão desaparecer,
Não vai sobrar nada para contar história
Só aquela lembrancinha
Guardada lá no fundo da memória
Mas com o tempo a gente vai ver
Até mesmo isso desaparecer,
E onde a senhora estiver
Vai ficar completamente sozinha.

Ele quer ir embora, mas algo mais forte o retém.

Beto- Então me diz dona Rita
O que adiantou toda essa vida
O que adiantou ser tão bonita
Ser tão desejada
Se agora está esquecida
Completamente abandonada?

A luz se apaga. Luz no botequim. Quincas enche o copo e bebe. A sua frente está Carlos também com um copo cheio. Os dois fazem um brinde silencioso. Luz de volta ao set do cemitério. Onde Beto ainda toma no gargalo da garrafa.

Beto- Pois é dona Rita, a vida se acabou,
É sempre assim, a gente
Está feliz, contente
Acha que está tudo bem e de repente
A gente dançou.
Eu, dona Rita, não tenho medo da morte
Não me cuido, sou sedentário
Ao extremo, não pratico nenhum esporte
Não faço questão de ser bonito, nem forte
Não me preocupo com o salário
Se ele sobe ou se ele desce
Não penso em rezar e nem faço prece
As vezes me pergunto se Deus existe.
Também não ligo pra moda
Não estou nem ai pra maldita cultura pop
Não me preocupo com o IBOP
Pois é dona Rita, o mundo roda e roda
Mas a vida continua sempre igual
Gente nasce, gente morre é assim…
A vida segue o seu curso natural
Eu, dona Rita, não sou alegre e nem triste
Não me interesso por filosofia
Feito aquele cara que escreveu O Mundo se Sofia,
Não gosto de livros, somente os de poesia
Prefiro ver a vida passar na frente
Da minha janela.
Veja essa sepultura, tão bela
Será que vale a pena
Afinal a vida é tão pequena,
Em compensação a morte é eterna.

A luz se apaga. Ricardo e Rita estão na borda do palco.

Ricardo- Você ama seu namorado?
Rita- Não sei
Não sei como é o amor
Nunca amei.

Ela se levanta bruscamente

Ricardo- Então não o ama?
Rita- O que é o amor?
Ricardo- O amor é uma chama
Que invade o peito e inflama
O corpo, o coração e a alma
E nos rouba toda a calma.
Rita- E dói?
Ricardo- Corroei.

Luz no set do botequim.

Carlos- A dor corrói o peito
De um jeito
Que deixa a gente sem ação.

Luz em Ricardo e Rita.

Rita- Corrói?
Ricardo- Corrói o coração
A gente tem vontade de mergulhar
Mesmo sem saber nadar
Voar sem ter asas
O peito fica em brasas
E queima todo o coração.
A gente deixa de ser racional.

Luz no botequim.

Quincas- E isso faz um mal.
Carlos- Essa dor corrói feito amor

Luz em Ricardo e Rita.

Rita- Bem, seja como for
Acho que não amo, então.

Luz no botequim.

Carlos- Eu amo minha mulher
Não sei o que seria de mim sem a Éster
Entendo o que o Ricardo sente.

Luz em Ricardo e Rita.

Ricardo- O amor é como fogo….quente
É um sentimento que nos queima.

Luz no botequim.

Carlos- A gente briga, a gente teima
Mas isso é o amor
Quincas- Nas mesas desse botequim
Já vi muitas historias sem fim.
Vi amores nascerem e terem fim.

Luz no set do cemitério.

Beto- Sabe dona Rita
Eu ano tenho medo da morte por que ela é bonita
Verdade, ela é a coisa mais linda que existe
Quando alguém morre a gente fica triste,
Mas não devia não dona Rita,
Tem gente que acha a morte sinistra, mas
A morte é descanso é paz.

Luz em Ricardo e Rita.

Ricardo- O amor é eterno
Rita- Eterna é somente a morte.
Ricardo- O amor é mais forte
É capaz a vencer a distância
É capaz até mesmo a ausência
Rita- Amar deve ser um inferno!

Luz no botequim.

Carlos- Não acredito em amor eterno
Quinas- Nada é eterno, por mais que perdure
Carlos- É mesmo como disse o poeta
Eterno enquanto dure
Quinas- Ai está uma coisa certa
Amar é padecer no paraíso.
O amor nasce em um sorriso
Se morrer um dia será em lagrimas.

Luz no cemitério.

Beto- Na morte não existem lastimas
Não é que eu tenha vontade de morrer dona Rita
Por enquanto tomo minha dose
E se ficar mal me aplicam glicose
Na veia e enquanto a tal da cirrose
Não me alcança eu vou vivendo,
Escrevendo o que a vida me dita
A senhora sabe como é
Seu marido também escreve,
Não as bobagens minhas, versos de porta de bar
O Ricardo é escritor de verdade, né
Ele escreve muito bem, sabe ser breve
Sabe ser leve
Sabe como fazer o leitor se amarrar
No que escreve
Tem uma literatura forte, viril,
Um verso ágil.

Luz em Ricardo e Rita.

Ricardo- É como aquela musica do Gilberto Gil.
“O amor é como uma rosa no jardim
a gente cuida, a gente olha
a gente deixa o sol bater
pra crescer, pra crescer”
Rita- Você acha mesmo que o amor é assim?
Ricardo- Tenho certeza.

Luz no cemitério

Beto- Admiro o seu marido
Alias fui no casamento
E que festa bonita
Bonita mesmo dona Rita
Mas tinha pouca bebida
Acho seu marido um homem de muito sentimento
Li os livros que ele escreveu
É realmente um poeta inato,
Leio, leio e nunca me farto,
Mas depois que a senhora partiu
Ele não escreveu um único verso
Parece que perdeu o gosto pela vida
Até parece que uma nuvem o envolveu
E não há força nesse universo
Que o faça acordar, onde já se viu.

Luz em Ricardo e Rita.

Ricardo- Ouça Rita o que lhe digo
Não há força nesse universo
Que seja maior que o amor.

Luz no cemitério.

Beto- Isso é um perigo
Dona Rita, o homem parece que morreu
Junto com a senhora
Se esqueceu,
Que a vida continua aqui fora
Faz meses que não sai daquela casa
O dia todo tentando escrever
Não consegue e se arrasa
Mais e mais, isso não está certo,
Tristeza tem limites dona Rita.

Luz no botequim.

Carlos- Pois é seu Quincas o poeta estava certo
Tudo começa e acaba de repente
Não mais que de repente.

Luz no cemitério.

Beto- Fica o dia todo atrás da escrivaninha
Coitado, não consegue compor uma linha
Essa não é sina de poeta
Poeta tem que amar, tem que ser amado
E olha o que o destino
Fez com o pobre coitado,
Parece um menino,
Indefeso, acuado, assustado,
Perdido sem rumo, assim ele não pode andar
Ele precisa da estrada certa
Pra poder caminhar
E novamente se encontrar.
Aquela casa escura
Ele lá, a senhora
Aqui nessa sepultura,
E toda uma vida pra viver aqui fora.

Apaga-se a luz do cemitério. Luz na escrivaninha. Ricardo bate a maquina, quando batem na porta, a mesma porta imaginária. Ele abre e entra Saulo. Eles se olham, primeiro de modo desafiador, depois Saulo anda pela casa.

Saulo- Se trancou aqui por causa dela?
Desde que a Rita se foi
Você nunca mais abriu nenhuma janela,
Eu sei como é, em mim também dói.
Ricardo- Você me detesta
Veio ver o que ainda resta
De mim,
Veio ver o meu fim
E tripudiar sobre minha desgraça?
Saulo- Não Ricardo,
Mesmo porque isso não é coisa que se faça,
Apenas vim te ver
Soube que você se isolou do mundo,
Dizem que vive enclausurado
Em um desgosto profundo.
Vim oferecer meus ombros
Tentar te salvar dos escombros
Da morte dela.
Ricardo- Não me importo com o que vão dizer,
Ou com o que estão dizendo,
Estou vivo, não estou?
Saulo- Fui vê-la em sua sepultura,
Soube que nunca a visitou.
Ricardo- Pra que? Só me traria mais amargura,
Mas infelicidade do que estou tendo.
Saulo- Você a amava tanto quanto eu,
Talvez mais, não sei….
Ricardo- Amor é amor, não tem intensidade
Amei-a quando pela primeira vez a olhei,
Amei de verdade
Como um bicho, com ferocidade.
Saulo- Meu amor também foi a primeira vista,
Quando vi seu sorriso,
Acho que não é preciso
Como era linda a Rita.
Ricardo- Não, não é preciso.
Saulo- Quando você entrou na vida dela,
Ela começou a sair da minha,
Sabe, te odiei naqueles dias,
Você e suas poesias,
Toda aquela maldita ladainha,
Aquela coisa toda assim, singela,
Confesso que até te desejei mal,
Mas Ricardo temos que convir
Que essa é a reação normal
Para um sujeito na minha situação.
Ricardo- Certíssimo, com toda razão,
Eu com certeza teria a mesma reação.
Saulo- Mas depois percebi que a Rita
Tava mais feliz, estava até mais bonita.

Os dois se viram para ver a foto na parede. Saulo fica visivelmente impressionado com o retrato.

Ricardo- Foi tirada três dias depois de nosso enlace
Veja as marcas de felicidade em sua face
Céus, como era linda
Foi durante nossa lua de mel em Olinda.
Saulo- Você acha que ela agora
Está conseguindo ficar feliz
Vendo você assim tão triste?
Ricardo- Me diga se por acaso existe
Algum motivo pra eu não me sentir infeliz?
Saulo- Claro, a vida não parou lá fora.
O mundo não parou de girar
O sol não parou de brilhar
Eu fiquei muito tempo querendo morrer
Depois que ela foi embora
Mas a gente tem que acreditar
Que cada um tem sua hora,
Eu também fiquei mal
Tive muito pensamento negativo
Tomei muito antidepressivo
Mas cheguei a conclusão que a Rita,
Não queria me naquele estado
Eu compreendi que afinal
Eu tinha que tocar a vida pra frente.
Ricardo- Eu não consigo, por mais que eu tente
Toda noite sonho com ela
Então acordo, acendo uma vela
E rezo por sua alma,
Mas nada disso me devolve a calma
Pra dormir de novo,
É então que a insônia me persegue
Saulo- Você tem que tomar uma atitude
E tem que ser já… tem que ser logo
Sei lá, procure um psicólogo
Desabafe, não sei, alegue
Qualquer coisa que sinta…
Ricardo- Psicólogo é pra homem caduco
E eu ainda não estou maluco.

Luz no set do cemitério.

Beto- Pois é dona Rita
É o que eu lhe digo
O homem está ficando maluco,
É uma atitude muito esquisita
De não sair nunca de seu abrigo
Ficar trancado em casa feito um eunuco
O homem está ficando pirado
A senhora tem que ajudar o seu Ricardo.

Luz em Ricardo e Saulo.

Saulo- Ora, não era você que dizia que de louco
Todo mundo tem um pouco,
Ou era só conversa fiada?

Luz no set do botequim.

Carlos- Tenho pena do Ricardo
Era um cara tão bom, tão direito,
E agora está ai desse jeito.
É, a solidão é uma coisa que arrasa
Ele não faz nada pra evitar
Nunca sai daquela casa,
Nem mesmo para passear,
Tomar ar,
Ver o sol, o lusco-lusco.
Quincas- É desse jeito que já vi muito homem ficar maluco
E depois que o cara pira não tem jeito.

Luz em Ricardo e Saulo.

Ricardo- Frases são palavras ao vento…
Saulo- E onde está todo aquele sentimento,
Que você sempre defendia
Em sua poesia?
Ricardo- O que adiantou minha obra escrita,
Minha obra vivida? Maldita
Obra. Ela morreu junto com a Rita.

Luz no botequim.

Carlos- Eu tenho medo da loucura.
Como pode, o amor, uma coisa tão pura
Se transformar em tortura.

Luz no cemitério.

Beto- Sei lá dona Rita, aparece
Pra ele, se a senhora está no céu, desce
E vem dar conselhos pro coitado,
Sei lá faz uma coisa, vem e diz,
Pra ele viver, ser feliz….

Luz no botequim.

Quincas- O comportamento dele é muito estranho
Não sai, ouvi dizer que nem toma banho,
Não faz mais a barba,
Desse jeito ele logo se acaba.

Luz em Ricardo e Saulo.

Saulo- O que eu tinha que fazer, já fiz
Vim aqui pra dizer pra você se tratar
E tratar de ser feliz
E se destrancar.

Ele sai. Ricardo vai até a parede apanha o retrato e o caricia, se deita no sofá e se abraça ao retrato, dorme. Luz sobre o botequim onde Carlos e Quincas já estão na terceira garrafa. Na sala entram Débora e Dulce, ambas portam-se como se Ricardo não estivesse ali.

Débora- Tenho muita pena do meu irmão
Coitado sofrendo com a morte
Da Rita, pobre, o seu coração
Ainda bate por que é muito forte
Mas ele já tentou morrer,
E foi por mais de uma vez.
Dulce- Deus me livre dizer, mas talvez
Tivesse até sido melhor do que viver
Assim, jogado pelos cantos
Ai todo jururu e chio de prantos.
Débora- O que é isso mulher, está louca
Bate nessa boca.
Dulce- Não falo por maldade.

Luz no cemitério.

Beto- Tudo isso dona Rita
É uma saudade
Que é sem tamanho
Um sentimento estranho
Que arrasta o pobre, de alma aflita,
Para um poço.
A saudade põe uma corda
Em torno do pescoço
Da gente, e quando a gente acorda
Já é tarde demais…

Luz em Débora e Dulce.

Débora- Dulce, isso não se faz
Ficar ai desejando a morte do rapaz.

Luz no cemitério.

Beto- A senhora sabia dona Rita
Que ele já tentou o suicídio
E que se não fosse o seu Ovídio,
O jardineiro, ele teria morrido?
Se o velho não tivesse o socorrido
O pegado e corrido
Para o hospital.
A senhora acredita
Ele tomou um monte de comprimido
E ficou muito mal.

Luz em Débora e Dulce.

Débora- Lembro quando ele tentou
A morte, tomou um monte de remédio de dormir
Foi por Deus que o Ovídio o encontrou
E o levou para o cemitério,
Depois daquele dia nunca mais o vi sorrir
Quando estava desacordado
Tinha um sorriso de lado a lado,
Parecia estar até muito feliz.

Luz no cemitério.

Beto- Não morreu por um triz
Pois é, aquele dia foi fogo
Fizeram uma lavagem no estômago
E ele se recuperou
Mas depois tentou de novo….

Luz em Dulce e Débora.

Débora- Quando ele tentou de novo
Fui eu quem o encontrou
Estava desmaiado aqui no chão
Tinha tomado quase o dobro dos comprimidos
Da primeira vez….

Luz no cemitério.

Beto- No total foram seis
Vezes que ele tentou parar o coração
Todas com comprimidos
Mas com o tempo ele desistiu
E passou a viver trancado naquele casarão
Não atende o telefone, não responde
As cartas, o tempo todo se esconde
Dos raios do sol, nem mesmo abre a janela…

Luz em Dulce e Débora.

Dulce- Tudo por causa dela
Débora- Não fale dessa maneira
A Rita não tem culpa de nada
O Ricardo sempre foi assim
Sempre teve esses sentimentos transbordantes
Mas é bem verdade, que antes
Da Rita tudo tinha fim,
Ele não ficava tanto tempo assim chocado
Uma vida inteira
Sempre se apegou as criações
Quando morria um bichinho
Eram dias de lamentações
Mas por nenhum teve tanto carinho
A esse ponto, onde já se viu ficar assim…
Dulce- Ele não perdeu nenhum bichinho de estimação
Ele perdeu quem mais amava, isso sim
Não tem nem comparação.

Luz no botequim.

Carlos- Ricardo sempre foi temperamental
Por pouco saia do normal
Perdia o controle, poeta sentimental
O tipo de homem sensível
Que acha que é impossível
De viver sem a amada,
O tipo de cara que acredita em um conto de fada.
Quincas- Sei como é o camarada
No fundo um ótimo sujeito
As mulheres querem homens desse jeito
Um cara capaz de fazer uma declaração
De amor em um praça cheia de gente
Ou dentro de uma lotação
No meio de um culto crente
Quando o pastor estiver falando em Deus
Ele diz: Lindos são os olhos teus!
Esse tipo de maluco apaixonado.
Carlos- Assim mesmo que era o Ricardo.

Luz na borda do palco, onde estão Saulo e Rita.

Saulo- Como é ele? Como é esse sujeito?
O que ele tem que eu não tenho, hem?
Rita – Ei Saulo, não precisa falar desse jeito.
E o que é que tem?
Saulo- Minha namorada está apaixonada
Por outra cara, e ainda pergunta o que é que tem?
Rita- Assim não vai dar pra gente conversar nada.
Saulo- E o que é que quer conversar?
Rita- Eu.
Saulo- Então pode falar.
Rita- Não queria que terminasse assim
Não queria te ver magoado comigo
Queria que continuasse sendo meu amigo.
Saulo- Pra ser sincero
Eu não consigo
E nem sei se quero!
Como é esse sujeito?
Rita- Ele é legal, é escritor,
Ele me fez um soneto,
Sabe, um poema de amor.
Saulo- Você está me tocando por um poema?
Rita- Não estou te trocando
Estou apenas dizendo que não dá mais.
Saulo- Por que? Qual é o problema?
Rita- Acho que estou amando
Esse rapaz!
O escritor,
Olha o poema que ele me fez….
Saulo- Não quero ver essa porcaria
Pra mim esse negócio de literatura
Essa babaquice de poesia
É coisa de veado, é frescura!
Rita- (lendo) “É tão linda tua tez.”
Ai que amor
Que ele sente por mim….
Saulo- Você ainda lê a prova da traição
Rita- Traição? Você está ficando demente?
Venho aqui, abro o meu coração
Tento achar uma saída pacifica pra gente…
Saulo- Onde ele mora?
Rita- Não sei.
Saulo- Como ele se chama?
Rita- Ricardo.
Saulo- O que foi que ele te falou?
Rita- Disse que me ama.
Saulo- E você?
Rita- Eu gostei.
Saulo- O que mais te falou?
Rita- Disse que me adora
Que quer ir embora
Fugir comigo….
Saulo- Pra onde?
Rita- Qualquer lugar serve de abrigo
Qualquer caverna a gente se esconde
Saulo- não vê que isso é um absurdo?
Vê se da pra crer, vê.
Rita- Vou fugir com ele, não importa
Pra onde, não interessa o lugar,
A gente só quer paz pra se amar,
Não interessa qual a rota.
Saulo- Que bobagem, pra que fugir
Por que não podem viver aqui, ora
Bolas, pra é que têm que ir embora?
Rita- Não sei, é mais romântico, não?
Saulo- Nessas horas não serve essa bobagem de romantismo
Tem é que agir com a razão,
Senão o sofrimento é muitíssimo
Grande, não dá pra agir com o coração.
Rita- Não sei, pode ser que você tenha razão.
Saulo- Como o conheceu?
Rita- Outro dia
Andava pelo bairro e avistei
Um homem que sentado escrevia
Fazia um poema, queria uma rima, eu dei.
Queria uma rima pra cometa
Eu disse roleta
Eu disse bicicleta.
Saulo- Bicicleta, não rima totalmente
Pelo menos não da maneira correta
Só, quem sabe, gramaticalmente…
Rita- É, eu sei
Mas nesse detalhe não hora nem pensei.
Saulo- E depois?
Rita- Ficamos conversando.
Saulo- Sozinho, os dois,
Não havia mais ninguém por perto?
Rita- Não, o lugar estava deserto.
Saulo- O que mais que aconteceu?
Pode ir me contando…
Rita- Ele me falou sobre poesia
Me falou sobre os poetas
De que ele mais gostava….
Saulo- Só fizeram isso? Nada mais?
Rita- Ele me falou da diferença
Entre uma ode e uma elegia,
Me fez notar a presença
Do amor que os poetas
Derramam sobre seus versos e mais,
Me fez sentir que o amor de fato existe,
Me fez pensar sobre as coisas que gostava
E encara-las como poesia…
Saulo- O que mais disse esse Dom Juan da freguesia?
Rita- Não fale assim.
Saulo- Quero saber Tim-tim por Tim-tim.
Rita- Pois nada mais digo,
Você não pode ficar me controlando
Você é só meu ex, não é meu dono…
Está me escutando?
E se não quiser ser meu amigo
É problema seu, vejo que foi um engano
Eu vir aqui te contar tudo,
Tentando ser uma pessoa honesta
Apenas agi como uma besta.
Saulo- Rita, desculpe-me, o culpado sou eu,
Que não soube te dar valor
Pensei que tudo apenas se resumia no amor
Que sinto, esqueci de te dar
Carinho, conforto e por fim te sufoquei ….
Rita- Não foi isso que aconteceu,
É que eu nunca te amei,
Não um amor de verdade,
Foi uma ilusão,
Acho que eu não amava você e sim a situação,
Essa sensação de segurança
Como se eu fosse apenas uma criança
Que precisasse de um colo pra me proteger,
Mas acabou, atingi a maioridade,
Agora vou ter uma vida adulta
Arregaçar as mangas e partir pra luta,
Enfim, viver de verdade….
Saulo- Como chegou a essa conclusão?
Como esse sentimento
Invadiu o teu coração
Dessa forma tão repentina?
Rita- Não sei, acho que eu deixei de ser aquela menina
Que tinha medo da vida,
Esse medo que sempre insiste
Em transformar tudo em ressentimento
E faz com que tudo esfrie no coração,
Esse medo acabou, sinto
Que estou pronta.
Morreu aquela menina tonta,
Que nunca seguia o próprio extinto,
Que tinha medo de desobedecer as leis,
Que tinha medo de viver,
Tinha medo de ser feliz.
Saulo- Me diz Rita, desobedecer que leis?
Viver que vida?
Provar de qual felicidade?
Rita- Ah, Saulo, as leis da hipocrisia
Viver a vida com a qual sempre sonhei
Provar a felicidade de cada dia
Cantar, dançar pelas ruas da cidade,
Ah, Saulo, as pessoas são tão hipócritas,
E escondidas por ai quantas Ritas
Não existem? Presas a maldita lei,
Mortas pela própria vida
E comemorando a própria infelicidade?
Saulo- Isso tudo pode ser muito bonito
Na teoria
Mas na pratica será que funciona esse mundo
Tão cheio de poesia,
Sinceramente, eu não acredito
Que você vá conseguir mudar esse mundo
Em que diz estar presa…
Rita- Ah, Saulo, não tenha tanta certeza
Vou fazer tudo o que eu puder
Pra ser mais feliz, mais mulher,
Ser mais alegre, mais forte.
Você não me deseja sorte?
Saulo- Não sei o que dizer
Rita- Diga que torce por mim.
Saulo- Não é bem assim,
Você sabe Rita,
A vida vai ficar sem graça
Vai ficar muito esquisita
Sem você por perto,
Mas se você acha que está no caminho certo,
Não há nada que eu faça
Para que você mude de atitude
Mas meu coração não se ilude….
Rita- Gostei de você o mais que pude
Saulo- Eu sei.
Rita- Não me culpe se eu não te amei…

Apaga-se a luz e acende-se no botequim, onde já está chegando Éter. Quando ela entra Carlos e Quincas estão caídos sobre o balcão. Ele entra e vê a quantidade de garrafas vazias sobre o balcão. Pega uma cheia. Abre com os dentes. Olha o liquido.

Éster- É realmente uma coisa que me intriga
Essa submissão do homem a pinga.

Procura um copo e acha atrás do balcão, enche-o e bebe todo de um único gole. Está abstrata.

Éster- Sempre quis dar um trago
Sentir o gosto amargo
O calor descendo garganta abaixo.
Homem quando bebe fica macho,
Mas mulher fica doce,
Doce como se fosse
Mel, nem mesmo a bebida tem o poder
De me roubar o pudor,
Mesmo com esse fogo, esse calor
Descendo por minha garganta,
Nem mesmo esse fogo espanta
Essa docilidade que a mulher tem.

Ela bebe mais, e mais. Carlos se mexe mas não acorda. Éster está como se longe, os olhos perdidos, em transe.

Éster- Meu pai sempre chegava bêbado à noite
Batia na minha mãe, era um açoite
Batia no Jorge, batia em mim,
Mas nunca bateu na Rita
Ele a olhava de uma forma esquisita
Meio assim…assim…assim….
Ah como minha mãe sofria
Como meu irmão Jorge Sofia
Deus, e como eu sofria
Não me esqueço como a Rita sorria,
Mas não era por maldade….

Ela abandona a garrafa e procura outra e mais uma vez abre com os dentes e enche o copo.

Éster- A Rita sempre foi pura
Nem bêbado meu pai tinha a capacidade
De tocar nela, nem mesmo com toda a amargura
Que ele tinha. Ela era uma criatura
Que ele não conseguia tocar,
Quando ele morreu,
Todos nós choramos, menos ela
Ela apenas acendeu uma vela
E ficou a soprar, soprar, soprar
Só isso que aconteceu…

Ela também se senta ao balcão e bebe até cair junto com os outros. Luz no cemitério.

Beto- Só conversei com a senhora
Uma vez dona Rita, não sei por que agora
Me lembrei disso, faz mais de um ano.
Foi exatamente naquela hora
Que eu me apaixonei,
Não sei se a senhora sabe, dona Rita
Mas antes daquele dia
Eu não bebia,
Eu não escrevia poesia
Quando a senhora entrou no botequim
Do Quincas pra comprar pão,
Eu sei que quando entrou nem olhou pra mim,
Mas naquele momento o meu coração
Aqui dentro do peito
E naquela mesma noite escrevi meu primeiro soneto.
E tomei o primeiro porre de verdade.
Foi uma conversa curta entre nós
Mas valeu a pena só se ouvir a voz
Da senhora dona Rita
Uma voz tão doce, tão bonita.
Eu nunca tinha ouvido uma voz assim
Tão doce, tinha sim,
É verdade, um vibrar de clarim
Era doce como mel, feito um pudim
Que quando se prova não se esquece o gosto,
E como era lindo o rosto
Da senhora, dona Rita,
Um rosto esculpido por um artista
Todos os traços numa leveza
E somados transformavam-se em beleza,
Uma beleza majestosa
Como a beleza que só tem uma rosa,
Uma flor,
Naquele momento, ali exatamente,
Nasceu em mim e germinou o amor,
Essa coisa que quando a gente sente
Dona Rita não dá pra esconder,
Mas a senhora era casada, tinha dono,
Foi então que comecei a beber,
A escrever versos nas noites sem sono.
Amei a senhora em silêncio, com respeito,
Amei a senhora em cada verso dos meus
Poemas, em cada estrofe dos meus sonetos
Ah, dona Rita, foram todos teus.
O amor me arrastou na avalanche
Dos seus escolhidos, não tive nenhuma chance
De resistir, mas sabia que um romance
Era uma coisa sem cabimento
Era melhor sufocar o sentimento,
Mas ele não se transformou
Naquilo que chamam de ressentimento,
Continuou sempre puro
Dona Rita. Foi muito duro
Mas eu ainda resisto,
E nem sei por que insisto
Em estar aqui falando do passado.
Pronto falei! Está falado….
E é isso mesmo que a senhora escutou….

Luz sobre o botequim. Éster já está desperta e bebe, tem o tom distante de antes.

Éster- todos amaram mais a Rita
Sempre a acharam a mais bonita
Ela sempre foi a mais desejada
A mais beijada,
Sempre foi ela a mais formosa
Sempre a mais gostosa
Foi pra ela todos os carinhos
Foi pra ela que escreveram versinhos…

Bebe com fúria.

Éster- Pode parecer que não
Mas eu amava ela, até eu.
Mesmo ela roubando tudo que era meu
Meu carinho foi a toda prova
Mesmo eu sendo a caçula, a mais nova,
Foi para ela toda a atenção,
Eu também tinha uma fascinação
Estranha pela Rita,
Sabia que ela seria uma grande artista…

Bebe ainda com mais fúria.

Éster- Como eu sabia?
Não sei, mas sabia
Sentia
De alguma maneira eu intuía
Mas também sabia que algo iria
Mais cedo o mais tarde acontecer,
Alguma tragédia,
No fundo sabia
Que ela iria morrer
Muito cedo.
Eu tinha medo
De que quando chegasse o momento
Eu não estivesse preparada
Para socorrer o Ricardo
Socorrer todo mundo,
Por que no fundo, no fundo,
Deles todos eu sou a mais forte
Tenho forças para encarar a morte
Como uma coisa natural,
Tenho que vir e convir que afinal
Morrer é tão estranho quanto viver,
Mas é assim que tem que ser…

Ela bebe, de repente parece acordar do transe, tenta acordar Carlos. Depois de alguns instantes ele acorda confuso.

Carlos- Tive um sonho estranho Éster,
Sonhei que estava em um quarto com uma mulher,
Mas não conseguia ver o seu rosto
E quando a beijava sentia um gosto
De fel e sangue gelado…

Éster está novamente em transe.
Éster- Não me diga que era a Rita.
Carlos- Não sei, estava tudo embaçado,
Não dava pra firmar a vista.
Éster- Sei que estava sonhando com ela.
Carlos- Por que logo com ela,
Com tanta mulher
Por ai, por que não com você, Éter?
Éster- Por que ela sempre foi a mais bonita.
Carlos- Eu nunca achei.
Éster- Ninguém gostava de mim, eu era a esquisita.
Carlos- Isso não é verdade
Você sempre foi muito bonita
E eu te amei
E te amo com uma intensidade
Que é sem tamanho.
Éster- Mas até agora estava sonhando com a Rita.
Carlos- Disse que não dava para identificar.
Éster- Isso foi para me enganar.
Carlos- Foi um sonho muito estranho,
Que eu quero esquecer.
Éster- Ninguém esquece a Rita
Ela tem essa força maldita
De capturar a pessoa e a prender…

Ela aparentemente sai do transe e tenta acordar Quincas .

Éster- Aposto que ele também está sonhando
Com aquela vadia.
Sempre foi assim,
Todo mundo sempre amando,
Fazendo poesia
Somente pra ela, nada pra mim.
Acorda, seu Joaquim!

Quincas acorda também confuso.

Quincas- Que pesadelo…
Obrigado por me acordar dona Éster,
Eu estava sonhando com uma mulher….
Carlos- E como ela era?
Quincas- Tinha um corpo de modelo,
Mas o resto era de uma fera.
Éster- Vai ver que era a Rita.

Luz no cemitério.

Beto- Toda noite dona Rita
Eu sonhava, era um sonho lindo,
Eu esperando, esperando, esperando
E a senhora sempre vindo
Linda, suave, sorrindo,
Mas a senhora nunca chegava
Quando ia chegando
Eu sempre acordava.

Luz no botequim.

Carlos- Meu amor, isso já é mania
De perseguição com a pobre coitada…
Éster- Mania de perseguição? Que nada.
Vocês vão saber a verdade um dia
A Rita não era essa santa
Que todo mundo diz, até me espanta,
Ela odiava todo mundo,
Odiava com um ódio imenso, profundo…

Éster cai novamente na abstração, o transe parece mais forte que antes.

Éster- Eu a conheci muito bem
Não foram nem um, nem dez, nem cem
Dias de convivência
Foi toda uma infância
Uma vida inteira ….

Luz no cemitério.

Beto- Sonhava a noite inteira
Com a senhora.

Luz no botequim.

Éster- Ela tinha um complexo de superioridade
Se achava no direito de fazer maldade…

Luz no cemitério.

Beto- A senhora sempre tão bondosa
Tão prestativa, tão caridosa

Luz no botequim.

Éster- Ela não gostava de ninguém
Nem a mim ela queria bem,
Era uma peste…

Luz no cemitério.

Beto- Pena que agora só reste
A lembrança de sua bondade,
Isso aumenta a saudade que sinto…

Luz no botequim.

Éster- Pra falar a verdade,
Desejo que ela queime no quinto
Dos infernos…

Éster de repente acorda do transe. Luz no cemitério.

Beto- A senhora tinha olhos tão fraternos,
E como eu amava
Aquele olhar,
Era como o ar
Que eu respirava…
Céus, como eu a amava….

Luz no botequim. Éster está confusa.

Éster- O que foi que aconteceu?
Quincas- A senhora bebeu.
Éster- O que foi que eu falei?
Carlos- Você contou…
Éster- O que foi que eu contei?
Carlos- Contou que odeia a Rita…
Éster- Eu não odeio a Rita.
Carlos- Você a detesta.
Quincas- Disse que ela não presta.
Carlos- Que era um traste.
Quincas- Uma peste.
Carlos- Que não valia nada.
Quincas- Que era uma vadia.
Carlos- Que era uma safada.
Quincas- Que sempre a odiou.
Carlos- Que ela era maldosa.
Quincas- Disse que ela tinha mania
De se achar superior e mais,
Disse que ela vivia fazendo maldade…
Éster- Não, eu não disse isso, não é verdade.
Carlos- Disse que a odiava.
Éster- Mentira!
Carlos- Que ela sempre lhe despertou a ira.
Éster- Impossível!
Quincas- Disse que ela era horrível.
Éster- Ela era muito bonita.
Carlos- Que ela era uma vigarista.
Éster- Eu não acredito!
Quincas- Disse que ela era um espírito
De porco imundo,
A pior criatura do mundo.
Éster- Não, não, não
Não disse nada disso, não, não, não….

A luz se apaga e se acende no cemitério, onde Beto põem a garrafa sobre a sepultura( depois de beija-la demoradamente) e sai em passos lentos. Acende-se a luz do botequim, enquanto Quincas arruma as garrafas, Éster está aparentemente desmaiada e Carlos sai a levando no colo. Quincas passa o pano no balcão e também sai. Ricardo entra carregando Rita nos braços, ela está vestida de noiva. Na mesma sala, pelo lado oposto, entra Saulo com um maço de cartas, senta-se. Ricardo e Rita olham tudo ao redor e saem. Saulo começa a rasgar as cartas. Ouve-se a música Dorme Rita. Enquanto a música é executada Rita volta, já vestida normalmente. Ricardo entra e senta por detrás da maquina. Ambos estão felizes. Saulo muito triste, Rita se deita no sofá.

Música: Dorme Rita.

Dorme, dorme, dorme,
Rita teu sono enorme,
Dorme, dorme Rita
Que lá fora o vento já se agita
Em teu nome.

Dorme, dorme Rita
Que a manhãzinha já grita
Os primeiros raios de sol,
Dorme, dorme Rita
Acordada debaixo do lençol.

Acorda Rita
Boceja e grita
Corre Rita
Salta e se agita
Afoga o cansaço
Esquece o bagaço
E me diz o que eu faço
Com esse abandono
Com essa falta de sono.

Cai o pano- Fim do Primeiro Ato.

SEGUNDO ATO

Quando o pano se abre toda cena está escura e a musica em seus últimos acordes. Acende-se então a luz total, Quincas está no bar e limpa o balcão. Beto dorme no sofá e tem a cabeça de Dulce e os pés no colo de Débora. Ricardo está na escrivaninha, triste como antes. Saulo ainda na mesma posição lê uma carta. Jorge e Éster estão próximos da sepultura. Somente Carlos não está em cena.

Ricardo- Quanto tempo faz?
Saulo- (lendo a carta) Te desejo paz…
Beto- Dá um sono
Ricardo- Mais de um ano…
Beto- Uma vontade de dormir…
Saulo- (lendo a carta) Desejo-te felicidade…
Ricardo- Parece uma eternidade…
Beto- Mas eu não posso dormir…

Beto se levanta e então se senta ao lado de Saulo.

Ricardo- O que foi que eu fiz?
Débora- Esse ano por acaso é bissexto?
Ricardo- Como fui otário,
Não fiz nada certo
Dulce- Não sei, vê no calendário…
Débora- Não tem nenhum nessa casa
Ricardo não quis.
Dulce- Tem um lá no meu quarto….

Dulce sai.

Saulo- Ela estava triste quando escreveu
Esta carta
Sinto uma tristeza
Nas palavras da Rita
Muita tristeza…

Dulce volta sem o calendário.

Dulce- Não achei…desapareceu…

Senta-se no lugar de antes. Todas as luzes se apagam menos a do cemitério.

Éster- Carlos foi embora,
Coloquei-o porta a fora,
Acho que estou ficando doente
Maluca, doida, demente….
Jorge- O que foi que aconteceu?
Éster- Toda noite ele sonhava com a Rita
Isso me enlouqueceu
Fiquei possessa, aflita
Com um ódio sem tamanho, sabe
Aquela raiva que não cabe
Aqui dentro, que vaza pela garganta
E não há nada que faça parar, nada adianta…
Jorge- Ele te ama.
Éster- Eu sei.
Jorge- Então? Por que não o chama
De volta
Diz que foi um momento de revolta.
Éster- Não adianta
Eu não consigo, eu vacilei,
Não consigo mais
Olhar pra ele, ver seu rosto
É só olhar e me vem um desgosto.
Sei que ela amava ela, a Rita.
Jorge- Isso é um absurdo
Você tem cada idéia louca, Éster,
Não consigo te entender.
Éster- Sei que estou esquisita
Amo o Carlos, mas o absurdo
É que quando fecho os olhos vejo
Ele junto com a Rita
Em um longo beijo…
Jorge- Mas isso nunca aconteceu
Éster- Eu sei…
Jorge- Então?
Éster- Acho que eu sonhei
Sonhei com os dois em uma cama
Enorme. Um sonho sem nexo
Era uma cama se casal
E os dois no êxtase do sexo,
Um coito meio humano, meio animal.
Jorge- Paranóia…
Éster- Não. Minha cabeça está jóia!
O sonho sempre se repete
Eles fazem sexo em todo lugar
No sofá, no chão, no carpete…
Jorge- Ele te ama!
Éster- Já disse que sei,
Mas não me sai da cabeça
A imagem dos dois naquela cama
Nada faz com que eu me esqueça.
Agora me lembrei
De outro sonho que ando tendo,
Até parece que estou vendo….

Ela assume mais uma vez o transe de antes.

Éster- Os dois no meio de uma floresta
Só arvores, fora a isso deserta
De animais, apenas os dois,
Correndo nus pelo meio do mato
Ah, Jorge e depois
Eles se amavam em um pasto
Entre vacas e bois…
Jorge- Besteira.
Éster- Eu tinha esses sonhos a noite inteira
Todo santo dia
Acordava gritando já sem energia
Pra poder enfrentar a vida.
Jorge- E descontar nele foi a saída?
Éster- Foi preciso,
Necessário eu fazer isso…

Luz no botequim, momento em que entra Carlos com uma mala.

Quincas- Ei seu moço, está de partida?
Carlos- Me vou com passagem só de ida
Éster me abandonou…
Quincas- Como assim?

Luz na sala.

Saulo- Esse é o fim,
A última carta,
A maldita frase que mata
Todos os meus sentimentos:
(lendo a carta) Te desejo sorte, sem ressentimentos….

Ele rasga a carta.

Carlos- Ela andou tendo pesadelos
Acordava com os olhos vermelhos
De tanto chorar.

Luz no cemitério.

Éster- Minha vida era sonhar
Com os dois me traindo
A todo momento, fosse na sala,
Na cozinha, no mato
Na casa toda, em qualquer ala
Acredita que até no meu quarto.
Aqueles sonhos foram me ruindo
Me corroendo.
E pra falar a verdade, ainda está doendo…
Jorge- Isso é loucura
Éster- Não importa
Você até pode dizer que é frescura
Da minha parte,
Mas quero que ele vá para o raio que a parta
Que morra assim como a Rita.

Luz no botequim.

Carlos- Tinha sonhos comigo
Dizia que tinha me amado
Tanto, e eu tinha me tornado
O inimigo!
Vivia dizendo que eu não prestava
Que eu vivia pensando na Rita
Vê se tem cabimento, até dava
Pra ver o ódio no olhar da Éster.
Imagine, isso só pode ser insanidade…

Luz no cemitério.

Éster- Eu tenho momentos de sanidade,
Mas estou ficando maluca,
Minha cabeça vive criando fantasias
Eu estou ficando caduca
E cada dia, mais doida, mas demente…

Luz na sala.

Dulce- Tem um calendário, Ricardo?
Ricardo- Isso é coisa do Diabo.
Débora- Mas acontece que a gente
Só está querendo saber dos dias.
Ricardo- Hoje é sábado.

Luz no botequim.

Carlos- Foi assim do nada,
Um dia ela me acusou de traição,
Fiquei sem entender nada,
Ela me unhou, me mordeu
Puxou meus cabelos
E não adiantaram meus apelos,
Ela estava furiosa e me bateu
De um jeito que fiquei sem ação
Parecia que ela estava até possuída pelo cão.

Luz na sala.

Ricardo- O demônio entrou nessa casa
Por isso eu rasguei todos os calendários .
Queimei, tudo virou brasa,
Depois cinza, depois fumaça.
Eu sentia o bafo dele, um cheiro de cachaça
Ficava me chamando de fracassado,
Dizendo: – Vai, escreve seu veado,
Quero ver você fazer literatura!
Eu então pegava os rosários

Ele mostra os rosários que estão no seu pescoço.

Ricardo- Então ele corria para os calendários
Dizendo: Hoje é dia, e por toda a semana
Vou te tentar, até você renunciar
A tudo e mergulhar na loucura…

Débora e Dulce se benzem.

Ricardo- Ele aqui com a cara mais sacana
Desse mundo, dizendo: Ela está no inferno
Queimando no fogo eterno!

Luz no cemitério.

Éster- Era mais forte do que eu.
Eu quis matar meu marido.
Algo me dizia que ele havia me traído,
Como se alguém estive me soprando
Bem aqui no pé do ouvido
E numa noite foi pior…aconteceu….

Luz na sala.

Ricardo- Eu não conseguia mais dormir,
E quando conseguia tinha pesadelos
Eu gritava, mas meus apelos
Não valiam nada, não conseguia mais sair
A luz do sol machucava a vista,
Ficava aqui o dia inteiro,
A noite inteira feito um monge budista
Pensando, meditando, o travesseiro
Já me dava insônia só de olhar.
E ele me falando mal da Rita,
Dizendo que ela iria queimar
Por toda a eternidade….

Luz no cemitério.

Éster- Peguei o Carlos com crueldade
Bati de uma forma incrível
De uma forma que me era impossível
A raiva vinha e eu batia
Batia com uma força que não sabia
De onde vinha, e nada me detia,
Batia como se não fosse eu,
Uma fúria cega…sanguinária
Imaginava que batia na Rita.
Eu queria matar a desgraçada
E nada me acalmava…nada…
Sentia o sangue na minha boca
E então batia, nem refletia
Estava possuída por uma fúria louca
Louca e aflita…

Luz na sala.

Ricardo- Dizia que tinha muito desgraça
No seio dessa família, e que a Rita
Era a grande culpada.
Dizia que ela iria arrastar todo mundo
Para o meio da lama
E ria, como se achasse graça
Em toda a minha aflição
Então eu gritava e ele dizia: – Isso, grita
Seu veado que não vai adiantar nada,
Grita seu maldito, seu porco imundo,
Nada vai salvar aquela vadia chama
Ela vai queimar pela eternidade afora,
Eu gritava para ele ir embora.
E o desgraçado só sorria
Me olhava com olhos desse tamanho
E ria, dizia, vem, vem que te arranho
Seu veado, seu porcaria….

Ao final da fala está exausto, senta-se na escrivaninha. Débora e Dulce estão bastante assustadas, e mais uma vez ignoram a presença dos demais.

Dulce- Parece que ouço coisas…esquisito.
Débora- Não será o zunido de algum mosquito?
Dulce- Não. É uma voz bem profunda..um som
Que não consigo identificar, mas tem um tom
Meio estranho, está ouvindo?
Débora- Não. Não ouço nada.

Luz no cemitério.

Jorge- Você não gostava da Rita
Éster- Isso não é verdade.
Jorge- Não minta
Pode me contar seja lá o que sinta.
Quero que seja sincera comigo,
Além de seu irmão sou seu amigo…

Na sala Beto e Saulo parecem não estar ali, nenhum dos dois parece notar a presença de mais ninguém. E falam para si mesmos.

Saulo – Ninguém gostava da Rita
Era tudo falsidade desse povo
O jeito alegre dela sempre foi um estorvo
Pra todo mundo…ninguém
Gosta de ver o visinho bem,
É muito hipócrita essa humanidade.
Beto- Só por que ela era bela
Não gostavam…odiavam ela,
Pensam que eu não sei…até o marido
Tinha ciúmes, medo de ser traído.
Por isso enlouqueceu
Depois que a coitada morreu.
Mas ela era mulher honesta
Era mulher muito certa…
Saulo- Fui o primeiro homem dela
Beto- Garanto que ela se casou virgem..
Saulo- Nossa primeira vez foi na praia
Deitados na areia, tenho a imagem
Ainda gravada aqui na memória…
Beto- Era até mesmo difícil de ela usar mini-saia…

Luz no cemitério.

Éster- Ela era muito egoísta,
Queria tudo pra ela…
Jorge- Ela no fundo era carente
Sentia muita solidão
Todo o amor que lhe davam não era verdade,
Era somente uma espécie de fascinação
E a coitada percebia…a gente sente
Ela no fundo sabia que era inveja…tudo
Não passava disso…pura falsidade
Só por que ela era a mais bela
As mulheres lhe detestavam, sei que parece absurdo,
Mas era isso que acontecia…
Foi assim com o nosso pai
Foi assim com Saulo; o primeiro
Namorado dela…um interesseiro,
Não era amor, era desejo
É um sentimento meio complexo
Ela despertava a ira nas mulheres
E os homens queriam apenas sexo…
Éster- Por isso eu a odiava?
Jorge- Com certeza,
Éster você ficava
Não só você, mas todas, indignadas com a beleza
Da Rita e por isso lhe queriam mal
Sou irmão dela, não podia sentir tesão
Pela minha irmã, por isso pude perceber
A reação de todos a seu redor….
Já você Éster
Foi movida pela maldita luxuria
Apesar de tudo isso é normal,
Pude perceber o que havia em cada coração
Das mulheres e dos homens que passaram
Pela vida dela…sei os que a amaram
E também os que a odiaram,
Mas foram muitos poucos que lhe tiveram amor….

Luz na sala.

Beto- Eu a amei!
Saulo- Eu a amei!

Luz no cemitério.

Jorge- Ninguém a amou…eu sei,
Até mesmo o marido…
Ele não a amava…apenas sentia-se atraído
Pela beleza
Da Rita….Ninguém a amou, tenho certeza.

Luz na sala.

Beto- Eu estava no bar, mas não bebendo
Estava espiando o tempo passar….
Saulo- Eu estava sentado numa calçada,
Vendo passar toda a mulherada…

Luz no cemitério.

Jorge- O único homem que a amou fui eu…

Luz na sala. Beto e Saulo parecem estar em transe.

Beto- Foi então que tudo aconteceu
Saulo- Ela passou na minha frente
Beto- Ela entrou no bar
Saulo- Assim do nada…de repente
Beto- Pra comprar pão…
Saulo- Alguma coisa invadiu meu coração.

Luz no cemitério.

Jorge- Só eu a amei de verdade…

Luz na sala. Os dois ainda em transe.

Beto- Tinha um sorriso tão lindo
Saulo- Estava com um vestido de chita.
Beto- Usava calça jeans e camiseta preta
Saulo- Tão bonita….
Beto- Ela veio vindo
Se encaminhando para o balcão…

Luz no cemitério. Jorge também está em transe.

Jorge- Somente eu gostei dela..eu sei
Que ninguém a amou
Os homens foram todos uns tarados…
Éster- Meu marido a amava…eu sei
Jorge- Não era amor, era tesão
Ninguém nunca a amou
Todos esses malditos bastardos
Só queriam prazer,
Mas ela se foi para nenhum deles a ter,
E um por um vão enlouquecer….
Inclusive eu….
Éster- E o meu marido?
Jorge- Ele era outro tarado
Aposto que a desejou…
Éster- Eu mato o desgraçado.

Luz no botequim.

Carlos- Nunca olhei para Rita
Quincas- Você acha que alguém acredita?
Carlos- Mas é verdade…
Quincas- É mentira tua
Você sempre a imaginava nua
Sendo totalmente sua
Gemendo, gritando o teu nome…
Carlos- Não é verdade.
Quincas- É verdade,
Eu também tinha essa mesma fome,
Essa fome de Rita.

Luz na sala. Saulo e Beto têm os olhos perdidos, ainda em transe. O mesmo acontece com os demais personagens.

Ricardo- Ela vivia sempre aflita
Todos os homens a queriam..que ódio.
Ela sempre assustada com o assédio,
Eu dizia que não tinha remédio
Quem mandou ela nascer daquele jeito
Linda, perfeita, gostosa, sem nenhum defeito
Tudo ali, coxas, bunda, peito
Tudo na medida certa…medida exata,
Era impossível ser casta…

Luz no botequim.

Quincas- Quando ela entrava por essa porta
Todo mundo a olhava,
Eu sei que ela gostava…
Carlos- Não, ela não gostava…era muito pura,
Era uma inocente criatura…

Luz na sala.

Débora- Estou ouvindo um ruído estranho
Dulce- Agora sou eu que não ouço nada…

Luz no botequim.

Quincas- Inocente a Rita, isso é uma piada?
Carlos- Quer apostar…
Quincas- Se apostar eu ganho!
Carlos- Ela era minha cunhada
A conheci razoavelmente bem,
Ela era uma pessoa boa…
Quincas- Muito boa, boa mesmo, hem?

Luz no cemitério.

Éster- Sempre desconfiei do meu marido
Que ele tivesse me traído,
Mas o pior de tudo
É que foi com a Rita…isso que é absurdo,
Me trair com minha própria irmã…

Luz na sala.

Saulo- Era cedinho…bem de manhã
E ela passou com seu gingado…
Beto- Eu fiquei todo arrepiado
Ouvi ela dizendo: Obrigada.
E o Quincas dizendo que não foi nada…

Luz no botequim.

Quincas- Era aqui que ela comprava pão
Aquele andar que ela tinha
Olhar reto, sem nunca olhar pro chão
A cintura fininha
Fazendo do corpo um perfeito violão
Era uma verdadeira tentação….

Luz na sala. Ricardo em transe, corre a escrivaninha e tira um revolver da gaveta.

Ricardo- Foi culpa do demônio, ele queria me matar
Eu pegava o revolver e o ameaçava
Não adiantava, ele ficava rindo sem parar,
O desgraçado ria, e nem disfarçava ,
Eu não podia simplesmente dar um tiro,
Por que tenho medo dessa arma,
Esse revolver maldito, sabe a que me refiro,
Eu tenho medo de sangue, acho que é karma,
Por isso nunca dei um tiro na cabeça
Tenho medo de sangue principalmente do meu,
E antes que eu me esqueça
O diabo não tinha, com certeza, como eu
Sangue. Ele ria do meu medo,
Dizia que eu ainda teria coragem
De sentar o dedo
No gatilho, mas ia ser minha morte,
Ia ser em um momento de raiva muito forte
Disse que é nesse momento que os suicidas
Realmente agem
E tentam contra as próprias vidas.
Por isso que eu usei comprimidos,
Eles eram mais simpáticos
Brancos, pálidos, quase sorridentes
Enquanto os doentes
Procuram a cura pros problemas asmáticos
Os problemas do coração
Os males dos nervos, do pulmão
Eu usava os comprimidos
Procurando outro tipo de alivio
Eu queria fugir do demônio…

Ricardo pega a foto de Rita.

Ricardo- Ele dizia que eu iria morrer de loucura
Que ia ser tão forte, tão sem cura,
Que eu não ia mais fazer literatura,
Não conseguiria escrever mais nada,
Ia ficar o dia todo numa agonia
Só pensando na Rita e na poesia
Que fiz pra ela, e que a desgraçada
Tava lá no inferno rindo de mim,
Mas eu não conseguia morrer,
Não conseguia dar um fim
Na vida…E não queria mais viver,
Toda vez que eu bebia os comprimidos
Alguém me levava para o hospital….
Tinha dias que eu via a Rita
Andando pela casa…tão sensual
Toda nua, com os cabelos compridos
Caídos sobre os ombros…sem a fita
Que ela sempre usava
Andava pela sala…desfilava
Nua…completamente nua
Mas eu não a podia tocar, era feito fumaça
Quando eu chegava perto ela flutuava
E aparecia noutro lugar qualquer. Nua,
Isso que era o pior de tudo,
Eu fechava os olhos e então ela falava
Nos meus ouvidos,
Era então que eu engolia os comprimidos
Pra tentar fugir
Pra tentar apagar, morrer, dormir….
E o diabo dizendo: Não importa o que faça
Não vai conseguir fugir da loucura
Eu sou a loucura
E a morte é a única cura,
Estarei com você toda noite, toda manhã
Toda tarde, e quando você se perguntar
Por que tudo isso acontece
A loucura vai ser a única resposta sã,
Quando você resolver fazer uma prece
Se ajoelhar e tentar rezar,
Você não se lembrará da oração
Não vai mais conseguir cantar
Pois já não existe mais nenhuma canção,
Nunca mais poderá amar
Por que a Rita vendeu o teu coração
E agora ele está cheio de amargura,
Você não vai mais conseguir sonhar,
Por que não vai conseguir dormir,
Pobre da tua literatura
Vai morrer seca, morrer sufocada,
Nunca mais vai escrever nada…

Nesse momento Carlos pega a mala se despede de Quincas e se vai.

Ricardo- A palavra vaio apodrecer dentro da sua boca
E não vai sair um único verso
E se sair vai ser tão perverso
Que não vai tocar nenhum coração …
Toda a sua rima será louca
Inconseqüente e destruirá qualquer paixão…
A primeira aparição do demônio foi em um sábado….
E tentei me matar pra fugir do diabo….
Débora- Loucura!
Dulce- Ricardo você enlouqueceu?
Ricardo- Débora, minha irmã querida
O amor por ela foi muito forte
E foi mais forte ainda sua morte,
Sim a loucura me venceu,
E quando eu vencer meu medo,
Quando a raiva for forte o suficiente
Eu sentar o dedo
Nesse gatilho e curar a minha mente.
Débora- Não, você não pode fazer isso,
A Rita não merece tamanho sacrifício!
Dulce- Meu Deus!
Saulo- Já falei que fui o primeiro homem dela?
Débora- Ricardo, a Rita era uma vadia,
Uma cadela!
Dulce- Meu Deus!
Saulo- Ela era virgem quando me conheceu…
Débora- Você precisa saber da verdade…
Ricardo- Você sempre teve inveja da Rita
Alias todas as mulheres
Por que ela sempre foi a mais bonita…
Débora- Ouvi muitas histórias…
Ricardo- Tudo mentira desse povo invejoso,
Mentira desse povo venenoso,
Essas cobras malditas…vadias
Que tinham inveja da Rita…
Débora – A Dulce também ouviu histórias….
Dulce- Meu Deus!
Ricardo- Mentira! Tudo mentira! Não acredito!
Esse povo é todo mentiroso e maldito!
Saulo- A gente fez amor na praia….
Beto- Fiz um poema pra ela todos os dias,
Mas ela nunca ficou sabendo….
Dulce- É verdade, ouvi algumas fofocas…
Ricardo- Isso mesmo, só fofocas
Coisas dessas malditas dondocas
Que vivem a cuidar da vida alheia…
Saulo- A gente se amou ali mesmo na areia….
Ricardo- Fofoca é só o que vocês andam fazendo!
Débora- Pare com essa maldita loucura,
Ela não era nem um pouco pura
Não era essa criatura
Que você imagina, não era nenhuma figura
Santa, a irmã a odiava!
Ricardo- Mentira, Ester a adorava…
Dulce- Ouvi outro dia…assim por acaso
Que Rita e Carlos tinham um caso…

Neste momento batem na porta. Todos ficam estacados. Saulo então, depois de breve indecisão, vai abrir a porta imaginária e por ela entra Carlos com a mala.

Dulce- Olha ai o traidor!
Débora- Traidor!
Ricardo- Não acredito nessa história
É coisa do demônio pra fazer discórdia..

Luz no cemitério. Jorge e Ester se sentam sobre a sepultura, ela põem a cabeça sobre o ombro do irmão e então ficam ambos imóveis.

Carlos- Não sou nenhum traidor..
Ricardo- Eu sei…

Saulo volta para seu lugar, mas antes pega a foto que foi deixada sobre a mesa.

Carlos- A Ester não está regulando bem…
Dulce- Ninguém…
Carlos- Ela tentou me matar.

Ester e Jorge se levantam e saem.

Carlos- Quis me sufocar
Disse que era culpa da Rita,
Pobrezinha estava tão aflita…
Débora- Estou ouvindo vozes,
Vozes que falam da Rita….
Ricardo- É o diabo….
Ah, eu ainda acabo
Com esse risinho desgraçado.
Débora- É coisa da tua cabeça
Carlos- Ela estava possuída
De uma força e uma vontade homicida
Dulce- Ai minha nossa senhora de Aparecida!
Débora- Coisa da tua cabeça….
Carlos- Ela pegou aqui no meu pescoço
Tentei escapar, fiz um esforço
Danado, mas ela era muito forte
Dizia que queria ver minha morte.

Luz no botequim. Ester, Jorge e Quincas.

Ester- Ele me traiu seu Joaquim..
Quincas- Ele me disse que não.
Ester- Então o senhor acha que ele iria fazer a confissão
Assim do nada?
Ele tinha um caso com a Rita.
Quincas- Essa história está muito esquisita
Eu mesmo não acredito.
Ester- Por que o senhor também é o homem e maldito,
Também queria a Rita
Na tua cama!
Quincas- Queria sim, e quem não iria querer?
Qual é o drama?
Eu queria mesmo dona Ester.
Ester- É um safado…um imoral
O que vocês homens têm
É somente desejo sexual
E nada mais…não querem o bem
De nenhuma mulher
Só pensam no prazer carnal…
Quincas- Que isso, não é assim não dona Ester….

Ela novamente está em transe.

Ester- E por mim, você sente tesão?
Você também me quer na sua cama?
Quincas- O que é isso dona Ester?
A senhora sempre foi tão calma
Não faça esse escândalo, hem….
Ester- Como é, quer ou não quer?
Eu também sou fêmea, sou mulher
Me diz que você não sente atração…
Quincas- A senhora está perdendo a razão!

Jorge que até então só observava, agora reage.

Jorge- Ester, o que é que está acontecendo?
Ester- Estou mostrando pra Rita
Que eu também sou mulher,
Posso não ser tão bonita
Mas também sou uma mulher!
Jorge- Você não sabe o que está fazendo!
Será que não está percebendo?
Olha o que está fazendo,
Vamos lá pra fora, tomar um ar
Ester- Não quero ar!
Jorge- Vem!

Os dois saem. Quincas fica só a alisar o balcão. Luz na sala.

Dulce- Ouvi dizer que você tinha um caso com a Rita.
Carlos- E você por acaso acredita?
Dulce- Acredito!
Ricardo- Pois eu não acredito.

Saulo caminha até a escrivaninha e pega os comprimidos de dormir, que Ricardo usava para tentar o suicídio.

Saulo- Eu queria tanto a amar de novo.
Dá um nervoso
De ficar tanto tempo sozinho…

Ele dá um dos comprimidos a Beto, que engole, Saulo engole um também.

Beto- Quero ver a Rita, lhe fazer um carinho,
Tocar seus cabelos
Beijar seus pés, seus joelhos
E ler muita poesia, meus versos novos e velhos…

Os dois tomam os comprimidos até que o frasco está vazio. Saulo tira algumas cartas do bolso. Beto pega uma caneta e começa a escrever um poema em uma folha de papel que também tira do bolso.

Saulo- Essa foi a primeira carta…
Beto- (escrevendo) Nessa minha vida ingrata…
Saulo- Eu era completamente louco…
Apaixonado por ela….

Beto sempre escrevendo em quanto fala. Ricardo senta-se à escrivaninha. Vê o revolver sobre ela. Carlos se senta sobre a mala. Dulce está atenta parece ouvir algo. Débora presta atenção em Dulce.

Beto- Vida morta, cheia de sufoco,
Mas também tão singela!
Não vou mais fazer poesia…

Beto rasga o papel. Beto e Saulo assumem mais uma vez o transe.

Carlos- É uma história sem pé e nem cabeça
Ela disse que quer que eu desapareça,
Eu não fiz nada,
Ela falava em traição
Dizendo que a Rita era uma vadia
Que era a culpada
Do fim da nossa relação.

Ouvem-se batidas na porta. Todos se entreolham. Débora abre a porta imaginaria e Ester então entra. Carlos pega a mala e corre para se esconder atrás de Beto e Saulo, nesse momento ambos já estão desacordados. Ester está furiosa.

Ester- Carlos é um traidor!
Todos os homens são traidores,
Passam por cima das mulheres
Furiosos, feito tratores,
Só querem os prazeres…
Débora- Isso é verdade.
Dulce- Homem é cheio de maldade.
Débora- Homem é tudo igual
Só muda o nome e a caixa postal…
Ester- Carlos me traiu!
Débora- Cachorro, onde já se viu…
Carlos- Não trai ninguém, ouviu
Bem. Não sou nenhum traidor.
Ester- Como pode, te dei tanto amor,
Te dediquei anos da minha vida
E você me dá um golpe no peito
Uma punhalada dessas…que virou uma ferida
Que aos poucos está me matando…
Carlos- Eu não fiz nada….
Ester- Ainda mente com essa cara lavada,
Eu não imaginei eu vi, entendeu?
Vi com esses olhos, não me contaram!
Carlos- Não acredito, você está mentindo.
Ricardo- Não acredito, Ester, você está mentido!
Ester- Você Ricardo, sempre foi um corno
Fomos todos personagens de um filme pornô,
Onde a Rita era protagonista,
Uma sem vergonha, uma vigarista…
Eu achava que era tudo sonho, mas
Fazia muito tempo que eu não dormia mais
E não podia estar sonhando acordada,
Então só podia ser tudo verdade,
Carlos me traia com a cunhada,
Minha irmã, mulher do Ricardo.
Ricardo- Abusado, traidor!
Carlos- Não, é maldade
Da Éter, não acredite nela, Ricardo!
Ricardo- Não sei…
Carlos- Você não pode acreditar nela
Não se deixe enganar, eu sei,
Ela odiava a Rita.
Ricardo- Odiava? Como assim, odiava a Rita?
Carlos- Sim, odiava! Odiava ela!

Jorge entra. Está em transe.

Jorge- Você Ricardo é o grande culpado,
Por sua causa minha irmã morreu,
Foi de desgosto…seu abusado,
Você não deixava a coitada em paz,
Sempre querendo mais e mais,
Ela me contou tudo o que aconteceu
Contou que você era insaciável…um tarado.
Ester- Mas a Rita não ficava muito atrás….
Jorge- Fique quieta Ester!
Carlos- Não grite com minha mulher.
Jorge- Você Carlos, é outro tarado
Vivia perseguindo a Rita pra tudo o que é lado.

Luz no botequim. Quincas está calado e pensativo.

Quincas- Essa história não vai acabar bem,
Tudo começou a tanto tempo atrás,
Que quase não me lembro mais…

Ele busca uma garrafa, um copo e bebe.

Quincas- A gente mente a vida inteira,
Mas não adianta, é besteira
Chega uma hora em que a gente tem
Que olhar na cara da verdade…

De repente Rita entra no bar, como uma visão que Quincas tem.

Quincas- Ta vendo dona Rita, a maldade
Que a senhora acabou semeando…
Rita- eu não sou culpada
Não tenho nada a ver com isso, eu
Sou a única inocente,
Não sei o que toda essa gente sente…
Quincas- Não?
Rita- Não sei o que você sente.
Quincas- Não?
Rita- Não sei o que Saulo sente
O que Beto sente
O que Ester sente….
Quincas- Não?
Rita- Não sei o que o meu irmão sente
O que meu maridos sente…
Quincas- Estão todos possuídos pela loucura
Todos…inclusive eu,
Desde que a senhora morreu
Uma desgraça muito grande se abateu
Sobre todos nós…entendeu?

De repente black-out . quando as luzes se acendem o bar está vazio. Saulo e Beto estão sobre a sepultura, com os corpos imóveis, ambos estão mortos.
Ricardo- Ester, você a odiava, por quê?
Ela sempre amou tanto você…
Ester- Ela só amava a si mesma, uma egoísta…
Ricardo- Não fala assim da Rita
É você quem é uma egoísta
Carlos- Não fale assim com ela…
Vou contar a verdade,
Eu realmente tive um caso com ela….
Ester- Desgraçado….
Ricardo- Não acredito, você está mentindo….
Jorge- Eu também não acredito, mentiroso
Como você pode ser tão baixo, vil, venenoso,
Anda vai, seu cínico, me diz…
Ester- Desgraçado…
Carlos- É verdade, o nosso caso foi bem
Embaixo do nariz
De todo mundo…
Ouviram bem….
Ester- Seu nojento…seu imundo….
Maldito traidor…
Ainda me fazia juras de amor….
Jorge- Eu não acredito em nada
É tudo uma mentira deslavada.
Ricardo- Como pode ser tão canalha?
Você acha mesmo que alguém acredita?
Ester- Eu acredito..eu vi…é verdade
Débora- Que Deus nos valha
Neste momento
Amém…
Dulce- Amém…
Ricardo- Canalha…
Ester- Traidor, como fez essa maldade….
Dulce- Ouço uma voz estranha…uma profundidade….
Débora- Quieta! Não é nada!
Jorge- Você está inventando toda essa história
Pra manchar a memória
Da minha irmã, por que ela caiu na tua
Cantada barata…cantada de porta de bar….
Carlos- Você não sabe de nada
Não sabe da missa um terço ….nada!
Sempre perdido nu mundo da lua….
Ester- Como você teve coragem….
Carlos- Foi culpa sua…
Ester- Minha culpa
Agora é essa a desculpa….
Carlos- Todinha sua,
Vivia falando isso e aquilo da Rita
Que era a mais bonita
Mas cheirosa, mas amada
Que perto dela você não era nada….
Ester- Eu nunca disse isso, você está mentindo.
Carlos- Você falava isso o dia inteiro…
Ester- Mentiroso…você não presta.
Carlos- O meu amor era verdadeiro
Mas você o destruiu
Com o seu maldito ressentimento …
Ester- Você está tentando justificar
Que me traiu
Por que eu mate matei um sentimento
Que sei que nunca existiu…
Carlos- Culpa sua sim…você a detesta
E por isso eu quis amar
A Rita, para poder provar
Que ela não era a peste que você dizia…
Ricardo- Você a chamava de peste?
Ester- Não só a chamava, como chama..peste…peste
Ricardo- Repete para eu ouvir…se tiver coragem …repete
Ester- Ela era uma peste…uma traidora
Uma maldita sedutora
De marido alheio,
É minha irmã, mas eu a odeio…
Ricardo- Você tinha inveja dela…eu sei….
Ester- Tive sim, não minto
Não escondo o que sinto,
Mas agora tenho só desprezo,
Um ódio que está preso
Aqui na garganta….
Ricardo- A gente só colhe o que planta,
Tudo é por causa da inveja sua,
Por isso não consegue mais
Ter tranqüilidade ou viver em paz,
Mesmo eu que sempre a amei
Não tenho tido paz,
Imagine então quem tinha ódio
Um sentimento do demônio….
Ester- Ela teve um caso com meu marido…
Ricardo- Eu não acredito.
Ester- Você já ouviu a confissão,
Já sabe que foi traído,
Tem que tomar uma posição…
Jorge- Ricardo também a traia…eu sei
Ricardo- Mais mentiras…onde vamos parar…
Jorge- Tinha outras mulheres
Ricardo- Eram somente prazeres
A Rita era a titular
Ela era quem eu amava…
Dulce- Você também a enganava?
Débora- Outro traidor!
Carlos- Sim, ela me falou sobre sua traição
Dizia que se entregou a mim
Por que estava prevendo o fim
De sua relação
Com o marido
Que por varias vezes a havia traído….
Ricardo- Ela dizia?
Carlos- Falava que a tua poesia
Não era mais para ela
E sim para uma magricela
Com cabelos cheios de tinta amarela…
Ricardo- Isso não era verdade,
Minha poesia sempre foi para ela,
Tanto é que depois que morreu
Nunca mais consegui escrever um verso.
Carlos- Ela dizia que você era perverso
Dulce- Por isso você se trancou Ricardo?
Por remorso pela traição?
Débora- Por isso não quis mais ver o sol nascer
Tinha vergonha de sua traição?
Ricardo- Sempre tive vergonha de minha obsessão
Por mulheres….mas a culpa não era minha,
Tinha um desejo que vinha
E me dominava por inteiro
Mesmo sendo escritor não dá pra transar
Com a maquina ou com o tinteiro
Eu precisa de uma mulher pra me saciar…
Carlos- Uma?
Ester- Uma só?
Débora- Umazinha?
Jorge- Uma?
Ricardo- Não. Mais do que uma
Mas com a Rita era diferente…
Jorge- Mentira tua.
Ricardo- O desejo me perseguia
Tão intenso como uma dor de dente,
Eu corria, tentava escrever poesia.
Quando ela morreu, nunca mais
Eu consegui ter paz,
O diabo começou a aparecer…
Ester- Não era o diabo, sim tua consciência pesada
Era sua mente tentando te enlouquecer…
Ricardo- E conseguiu…
Carlos- Enlouqueceu também a Ester.
Ester- Não estou louca…estou traída.
Estou machucada….ressentida.
Ricardo- Foi por isso que me tranquei
Eu não queria ver ninguém
Depois dela nunca mais desejei,
Nunca mais tive outra mulher…
Carlos- É terrível quando isso acontece com agente
Ficar assim impotente…
Ricardo- Eu não fiquei impotente!
Carlos- Foi isso que eu consegui entender….
Ricardo– Não sei o que foi que aconteceu
O desejo acabou..se foi… morreu…
Antes era intenso
As vezes quando eu penso
Nisso me dá uma frustração
Meu membro vivia duro como uma rocha,
E agora sou completamente brocha….
Carlos- Por isso se esqueceu da vida?
Ester- Carlos, tomará que isso te aconteça também …
Carlos- Comigo não, não vem que não tem.
Dulce- Meu Deus, quantas tragédias
Parece que perdemos as rédias
Da própria vida….
Débora- Tanta traição
Tanta amargura no coração,
Não dá pra viver assim,
Essa família está se ruindo
Se autodestruindo…
É o fim….
Dulce- Ainda ouço um som….meio assim…assim…
Débora- Coisa da tua cabeça …isso sim…
Ester- (para Carlos) Pra onde você vai?
Carlos- Não sei…pra qualquer lugar…
Ricardo- Nunca fui a cemitério
Por que tinha medo…é sério,
Tinha medo da Rita de levantar
Daquele caixão e querer me matar
Débora- Coisa da tua cabeça… isso sim…
Ricardo- Mesmo assim não consegui fugir dela
Por isso nunca abri essa janela…
Ester- Vocês são todos traidores
Traem e depois ficam assim
Com remorso…com medo de alma penada…
Carlos- Nunca tive medo dela,
Por que pra ela eu fui um conforto
Fiz carinho enquanto o marido a traia,
A amava um pouco mais a cada dia…
Ester- E em mim você não pensou..
Carlos- Eu sempre te amei, mas era diferente
Ester – Vai me dizer que a Rita era mais quente
Isso já estou cansada de ouvir…
Carlos- Não é nesse sentido Ester,
A Rita não era como uma mulher,
Era mais como uma menina…
Ester- Céus, como eu fui cretina…
Carlos- Pára para me ouvir,
Ela era uma criança indefesa.
Pra que servia toda aquela beleza,
Se no fundo nada lhe valia,
Só lhe trazia
Mais desgraça a cada dia?
Ela não era desse mundo, entendeu?
Não era nem atração o que eu sentia
Era um extinto meio que paterno,
Queria a proteger de toda aflição
Protege-la da vida…da traição.
Mas não adiantou, ela morreu…
Foi duro vê-la no caixão
Mas ela morreu sorrindo, perdoando
Morreu nos amando…
Ricardo- Ela morreu me odiando…
Carlos- Não Ricardo, ela entendia
Ela sabia que você era inocente
Que era um sujeito decente….
Ricardo- Não, ela não entendia,
Devia me achar um tarado,
Ela entendeu tudo errado…
Dulce- Mas acontece que ela já morreu,
Vai fazer anos que isso aconteceu,
Não adianta desenterrar o passado…
Ester- A Rita não ficou no passado,
Ela ainda está entre nós,
Causando toda essa discórdia
Destruindo nossos lares sem misericórdia…
Dulce- O que a gente tem que fazer é ouvir a voz
Da razão e tentar esquecer o que passou
E conviver com o que restou…
Débora- É não adianta toda essa briga,
Tanta confusão, toda essa intriga,
No fundo, no fundo é tudo loucura,
Quanto tempo isso ainda dura?
Ester- Não consigo esquecer…
Ricardo- Nem eu…
Carlos- É difícil compreender
Mas não dá pra apagar tudo
Deletar da mente
Todo o passado assim, de repente…
Ricardo- Eu a mataria
Se ela ainda estivesse viva….
Carlos- Como? De que jeito?
Ricardo- Com o revolver. Um trinta e oito…
Carlos- Não tem mais medo?
Dulce- Aquela arma perversa, nociva…
Débora- Eu duvido…não acredito…
Ester- Isso não resolveria
Nada, além do mais ela morreu,
É por isso que tudo isso aconteceu
Dulce- Depois disso é que todo mundo enlouqueceu…
Ester- Foi depois que a gente se perdeu…
Dulce- Por causa dela que o Beto morreu…
Débora- E por causa dela o Saulo também morreu….
Ricardo- Ainda tenho medo,
Ainda é mais forte do que eu.
Onde está a arma?

Ele a encontra sobre a mesa.

Ricardo- Ela é gelada…Um gelo sepulcral…
Tem cheiro de ódio, mas é só metal…
Ferro misturado com chumbo…Mortal,
Tenho medo desse revolver,
Sempre achei que podia resolver
Todos os meus problemas, com essa arma,
Mas nem a consigo olhar direito.

Ele está em transe e doce.

Ricardo- Eu poderia puxar o gatilho agora
E estourar minha cabeça,
Ficar vendo o cérebro saltar para fora,
Ver me vazar essa loucura, essa doença …
Ou então poderia apontar para o peito…

Abre os botões da camisa com um puxão.

Ricardo- E explodir o coração
Talvez essa fosse uma boa saída,
Que sabe me redimisse da traição
E concertasse a vida
De todos nós…
Dulce- Ouço uma voz
Meio velada,
Parece que tem alguém subindo a escada….
Ricardo- E até a da Rita, que já está morta…
Dulce- Ouço passos caminhando para a porta…

Batem na porta.

Ricardo- Quem
É que vem?
Dulce- Não sei. Não estou esperando por ninguém.
Débora- Nem eu.
Ricardo- Deve ser o demônio que me persegue,
Por onde quer que eu vá ele me segue…
Dulce- Coisa da tua cabeça…
Ricardo- Só pode ser a Rita.
Dulce- Coisa da tua cabeça…

Batem na porta de novo, com insistência.

Dulce- É mão de homem, ouça a batida,
A madeira até mesmo grita…
Débora- Quem é que vai abrir?

Instala-se um clima pesado na sala. Todos se olham desconfiados, no auge da paranóia. Batem ainda com mais insistência.

Dulce- Quem pode ser a essa hora?
Débora- Ainda mais com o frio que está lá fora.

Débora e Dulce se abraçam apavoradas. Batem insistentemente.

Dulce- Quem vai abrir?
Débora- É aquele barulho macabro
Que eu estava ouvindo…
Ricardo- Pode deixar que eu mesmo abro.

Ricardo abre a porta imaginaria, entra Quincas assustado, com o mesmo comportamento paranóico de todos que estão na sala.

Quincas- Ela apareceu pra mim… lá no bar…
Deu um medo, fiquei até sem ar…
Ricardo- Ela quem, seu Joaquim?
Quincas- Sua mulher…
Ester- Quem, seu Joaquim?
Quincas- Sua irmã, dona Ester…
Carlos- Como assim?
Quincas- Era bem de tardezinha, o sol ia se por…
Ester- Isso é absurdo…
Quincas- Juro por Nosso Senhor…
Dulce- Não jure, jurar é pecado…
Quincas- Eu estava lá…e ela de repente
Surgiu do nada, bem na minha frente…
Ester- O senhor não teve medo?
Quincas- Medo não dona Ester…
Dulce- Coisa da tua cabeça,
Essa cabeça perturbada de pecador…
Quincas- Ela me contou um segredo.
Débora- Bem cabeludo?
Dulce- Bem absurdo?
Ester- Vai, anda, conta tudo.
Carlos- Deixem o homem em paz…
Ester- Ora Carlos, está com medo?
Ricardo- História sem pé e nem cabeça..
Ester- Ricardo, também está com medo?
Ricardo- Não. Pra mim tanto faz
Se ela contou ou não esse tal segredo…
Dulce- Qual é o segredo?
Quincas- Não posso contar.
Dulce- Como assim?
Ester- Que historia é essa seu Joaquim?
Quincas- Ela me proibiu de falar
É um segredo de túmulo.
Ester- Isso só pode ser brincadeira…
Dulce- Isso é o cúmulo!
Quincas- Nunca vou poder revelar,
Nunca, nem na hora derradeira,
Não se pode contar segredo alheio.
Ester- Então por que veio?
Dulce- Só pra nos atormentar?
Débora- Só pra provocar nossa curiosidade?
Quincas- Não!
Dulce- Como não?
Débora- Como assim?
Ester- Explique-se melhor, seu Joaquim.
Quincas- Era no meu bar que ela comprava pão…
Ester- Eu sei…
Dulce- Eu também sei…
Débora- E o que isso tem a ver com o caso, afinal?
Ricardo- O último pão
Foi comprado para o funeral
No velório todo mundo se fartou,
E foi o senhor quem lucrou…
Quincas- Vim até aqui em consideração
A família, pra dizer do segredo
Que ela me contou,
Mas já me arrependo…
Disse pra ela da loucura
Que reina nesse lar…
Ester- De que loucura o senhor está falando?
Dulce- Loucura? Que loucura?
Quincas- Não precisam disfarçar, não.
A cidade toda sabe o que há nesse casarão.
Faz meses que ninguém sai
Os últimos saíram no caixão…
Beto e Saulo, ambos mortos, direto
Para o cemitério,
Desde então um mistério
Envolve todo esse casarão
Ninguém entra e ninguém sai,
Parece ate mesmo maldição…
Jorge- É uma maldição,
Todos vamos morrer aqui, trancados,
Estamos vivos, mas sepultados…
Dulce- É bucólico, mas é verdade…
Ester- Isso é uma paranóia…é absurdo!
Dulce- Coisa da nossa cabeça…insanidade!
Jorge- Pois eu já sinto os vermes
Querendo devorar nossas epidermes….
Carlos- Vermes?
Quincas- Tem mesmo certeza de que são vermes?
Jorge- Certeza sim…
Dulce- Coisa da tua cabeça, não vê que é um absurdo?
Débora- Deve se cupim,
Não vermes….
Quincas- A Rita me contou…
Ricardo- Aquele segredo?
Jorge- Ora, não era secreto?
Dulce- Segredos, detesto!
Ester- Tenho arrepios só de pensar.
Dulce- Com segredo de morto não é bom brincar!
Quincas- Ela me disse outra coisa também.
Carlos- Sobre quem?
Ricardo- Sobre mim?
Ester- Vamos, desembuche, seu Joaquim.
Débora- Então, o que é que tem?
Quincas- Ela disse que todo mundo aqui é refém.
Jorge- De quem?
Quincas- Dela, da dona Rita…
Dulce- Coisa da tua cabeça…
Ester- Bobagem…
Quincas- Disse que ninguém
Aqui tem
Um pingo de coragem
Pra sair lá fora!
Ricardo- E você por acaso acredita?
Afinal é aqui que a gente mora
Pra que sair se temos aqui todo o conforto…
Quincas- Disse que todo mundo está um pouco morto,
Que vão morrer aqui, trancados,
Ela me contou o motivo…
Ricardo- Bobagem, todo mundo aqui está bem vivo…
Quincas- Você já tentou se matar…
Ricardo- E ainda quero
Só me falta coragem
Dulce- Coisa da tua cabeça….Bobagem…
Débora- Ai, assim eu me desespero…
Quincas- Sei por que vocês não conseguem
Sair da casa nem pra tomar um ar…
Ester- Sabe o que?
Quincas- Ela me contou o porque.
Todos vocês têm um segredo escondido.
Dulce- Coisa da tua cabeça…bobagem…
Quincas- É vergonha do passado
Ela me contou…contou tudo.
Jorge- Tudo?
Ester- Loucura da cabeça desse homem!
Dulce- Vamos, diga qual é o segredo.
Quincas- Não posso contar,
Ela disse que eu tinha que me trancar
Com vocês todos nesse casarão.
Ricardo- Mas isso é um absurdo!
Quincas- Se eu não obedecer irá me assombrar noite e dia!
Dulce- Que medo, assombração…

Ricardo aponta a arma para Quincas.

Ricardo- Vamos, diga de uma vez seu Joaquim
O que a Rita falou sobre mim…
Olha que eu atiro…não estou de brincadeira…
Quincas- Duvido…Você tem medo,
Sei que te dá ate mesmo tremedeira
Só de pegar nesse revolver,
E se um dia você resolver
Usar, vai ser contra você mesmo, eu sei,
Foi a Rita quem me contou. Eu sei…
Ricardo- Não acredito em fantasma…
Dulce- Ricardo, mantenha a calma,
Guarde essa arma…

Ricardo pára de repente e olha para o revolver.
Percebe-se nitidamente que tem medo da arma.
Coloca-a sobre a escrivaninha.

Quincas- Ela odeia todos nós…Todo mundo!
Jorge- A mim ela não odeia. Qual seria o pretexto?
Que motivo teria para me odiar?
Quincas- O senhor sabe qual
Jorge- Me diga, se for capaz, qual?
Quincas- A possuiu a força…Um incesto!
Dulce- Pecado cruel…pecado mortal.
Ricardo- Desgraçado, como teve coragem!
Jorge- É mentira. Isso não tem cabimento…
Débora- Imoral, monstro, indecente…
Quincas- Ela era somente
Uma adolescente!
Jorge- Não fiz isso, é mentira!

Jorge corre para a escrivaninha e pega o revolver.

Ester- Não Jorge, não!
Quincas- Vai seu porco, atira!
Jorge- Desgraçado!
Essa história estava enterrada
No nosso passado!
Quincas- Ela nunca esqueceu!
Jorge- Ela já morreu!
Ester- Eu não acredito!
Dulce- Não digo que todo homem é maldito!
Jorge- Ela já me perdou!
Quincas- Não, ela não o perdou!

Jorge cai sentado no sofá.

Jorge- Eu estou perdido
Tenho nojo das minhas mãos, sim
Nojo do meu corpo, minhas ações,
Nojo das minhas próprias emoções,
É o meu fim!

Ele encosta o revolver no ouvido e puxa o gatilho. Ouve-se o som de um tiro. Black-out. quando a luz retorna o corpo de Jorge está junto com os de Saulo e Beto, sobre a sepultura de Rita. Os demais personagens se encontram nas mesmas posições.

Dulce- Está sentindo o cheiro?
Débora- Estou, é a decomposição….
Ester- Ficará assim o tempo inteiro,
Mas antes de se decompor totalmente
Já não teremos mais nossas mentes…
Ricardo- Não agüento mais essa situação.

Ricardo se senta a escrivaninha, por detrás da maquina.

Dulce- Onde colocaram o corpo do morto?
Quincas- No porão.
Débora- Não tinha outro lugar?
Quincas- Lá Jorge terá todo o conforto
Pra se decompor em paz…
Ester- E agora, o que a gente faz?
Carlos- Espera a morte chegar.
Dulce- Eu tenho medo da morte.
Débora- Que isso Dulce…seja forte!
É coisa da tua cabeça, essa história…
Quincas- A Rita juntou aqui toda a escória,
Pra morrermos juntos.
Nada adianta, logos seremos todos defuntos…
Carlos- Ninguém vai fazer nada?
Quincas- Não há nada para ser feito
Estamos todos com a mente perturbada,
Cada segredo revelado
Um morto será feito!

Ricardo se levanta com a arma em punho.

Ricardo- Nenhum segredo mais será revelado!
Quincas- Foi ela quem mandou,
Ela vai me perseguir noite e dia,
Tenho o que fazer o que me mandou:
Revelar todos os segredos!
Ester- Isso é covardia!
Dulce- É um absurdo!
Carlos- Um abuso!
Débora- Não quero mais ouvir nada…me recuso!
Quincas- Ricardo, ainda não venceu seu medo!
Ricardo- Não tenho mais medo!
Quincas- Mentira!
Ricardo- Estou dominado por um sofrimento
Sem tamanho…Uma ira!
Quincas- Tudo fingimento!
Tudo mentira!
Débora- Cuidado com isso Ricardo!
Carlos- Atira logo nesse desgraçado!
Ester- Está com medo Carlos, de algum segredo?
Carlos- Não tenho medo de nada!
Dulce- Não atira!
Carlos- Atira, vai, atira!
Quincas- Ele tem medo!
Carlos- Atire antes que ele diga mais algum segredo!
Ester- Sabia que era esse o seu medo!
Ricardo- Não tenho medo!
Carlos- Anda logo, Ricardo, Atira
Quincas- Covarde!
Carlos- Atira…seu covarde!

Lentamente ele encosta o revolver no próprio ouvido e puxa o gatilho. Cai.

Quincas- Ele não pode morrer!
Dulce- Já morreu!
Débora- Pobre do meu irmão!
Quincas- Não me deixou contar o segredo,
Todos nós vamos morrer…
Carlos- Culpa sua isso que aconteceu…
Quincas- Não tem mais salvação
Vamos morrer todos sufocados
Aqui. A podridão
Da nossa alma vai sufocar nossa respiração,
Morrermos asfixiados
Aqui nesse casarão,
Sem mãos conseguir ver o sol nascer,
É só uma questão
De tempo até todo mundo morrer.

Ester se abraça a Carlos. Dulce e Débora rezam em voz baixa e abraçadas. Quincas se ajoelha junto ao corpo e lhe tira a arma da mão.

Quincas- Vamos todos morrer,
Essa é a maldição da Rita,
Tão bonita,
Mas tão maldita!

CAI O PANO. FIM DO SEGUNDO E ÚLTIMO ATO

Odair J. Alves
Junho de 2002

Meus ouvidos estão ocupados
Entorpecidos por um rock
Em baixa voltagem,
Rimbaud passeia pela sala
E está no colo das pessoas.
E mais tarde
Sem rock
Surfarei versos franceses,
Ouvirei o tumultuo
Mudo de um túmulo,
Serei bucólico
Como Augusto dos Anjos,
Vomitarei uma poesia ácida
Nos fracos
Flancos do asfalto
De piche e ouro barroco
Como Gregório de Mattos,
Poesia; minha foto
Seus fatos são meus olhos
Olhos que ficam na história,
Esquecidos pelos caminhos,
Não amarei
E muito menos espancarei
O também belo Verlaine….
Socorro, socorram-me!
Os meus poros
Hoje, são poucos para tamanha
Acidez da vida,
Enquanto derrubam as gêmeas
Sem mãe
Pobres torres,
Oh, rica Manhatan em chamas
Pelos meus olhos
Filtro teus decassílabos
E danos,
Eu ouço o que clamas,
Seu sorriso capitalista
Agora cariado
Pelo fogo da incompreensão
São tantas quedas
E o tempo passando
Cai o muro de Berlim
Cai Hitler no caldeirão
De um passado
Hoje
Ontem
Outrora
Um passado
Já passado a limpo…
Oh, eram gêmeas também
As duas Alemanhas
Hoje se beijam com a mesma boca.
Caem estrelas atômicas
Sobre o pálido céu do Japão
Estrelas brancas e vermelhas
Azuis, sorriem
Um sorriso de pavor e alegria.
Céus, por que tantas queda?
E no Vietnã
Quantos caíram na cova dos leões
Como se fosse tudo aquilo
Mais uma vez a estupidez de um Coliseu…
Entre mortos com o mesmo golpe
De faca
De foice
De machado
De bala de canhão
Entre tantos golpes no coração
Já não sobraram homens
Pra todas as mulheres
Nem mulheres para todos nós.
Onde estão os restos
Dos corações dos poetas?
Onde está a perna amputada
De Rimbaud?
Cadê seus 37 anos de poesia?
Onde estou eu,
No fogo cruzado
Entre produtor e produto
Entre o cego que esmola
E a esmola que se dá em vão
Entre socialista e sanguinário
Entre o poeta que se entrega
A chuva como que se entrega
Ao chicote do feitor,
Entre o ódio e a libido
A doença e o comprimido
Tudo isso em um mesmo copo
De sangue e antibiótico.
O que faço com a cerveja
E a sede?
O que faço com o vinho
E a profecia?
O que faço com a vodca
E a poesia?
O que faço com a água
Mineral e a benta?
O que faço com a água
Que já é ardente?
Céus, como está gelada
Ela tem a faca
E eu tenho uma noite toda
Para morrer de sede
De sono
De tédio
De medo
De frio
De pena
De vergonha
De ódio
E apenas 27 anos
Para engolir todas estas madrugadas
Beber todas essas constelações
(Vomitar cada uma das estrelas)
Que sorriem no pálido
Céu dos vícios dos homens…
A circunferência da pupila
Sorri de medo
Medo de mim
Medo da noite
Da foice da morte
Medo dos meus versos
Medo do meu medo
E do meu amor
Medo de ver o tempo passar
Ter que viver toda vida
Em apenas uma semana…
Oh, menina
De olhos tão doces
De olhos tão distantes
De olhos tão límpidos
E de olhos tristes demais
De sorriso tão leve
Oh, menina
De olhar tão amargo
De olhos de fel
De olhos de carnificina
De olhos incertos demais
E sorriso tão denso.
Me diga o porque.
Por que choras
Ao me ver sorrir?
Ao ver cantar?
Ao ver flertar?
Ao me ter em seus braços?
Sorri para ver meu pranto?
Por que tantas dúvidas
Em um único olhar?
São tantas questões,
Mas um poeta não precisa
De suas respostas
Eu conheço todas
Decodifico todos os teus
Códigos de barra
Seus olhos já não me enganam
Teu sorriso
Aprendeu com as noites gastas
Em vão
Que é fácil descansar no meu ombro
Todas as tardes.
Talvez eu te ame
Ou de odeie
Te deseje
Teu sorriso
Teus seios
Teu ventre
Teu sexo
Teus olhos
Teus olhares
Teu toque
Em um toque apenas
Deseje tua nudez
A claro da lua
A luz do sol
A sombra da noite
Te quero, mas já não sei em que sentido
Talvez como naquele
Texto da Clarice Lispector
Te deseje ao contrario
Te deseje ao avesso
Mas os meus olhos já se perdem no vazio
De um livro vazio
Tento preencher o vazio
Do meu peito tão vazio…
Nesse momento se eu fosse
Leonardo, Paul ou Van Gougue
Pintaria a luz apagada
Deixada por teus passos
Na penumbra das minhas retinas
As sombras deixadas por teu caminhar
Já tão cheio de pressa,
Se fosse Caetano
Diria que o quadro é lindo,
Mas sou Édipo
Sou minha própria Jocasta
E por isso matarei Laio
Por que é minha obrigação
E para que a vida não deixe
De ser um mito,
Cuspirei
Todos os meus dentes de ouro
E enterrarei a todos em um sarcófago
Qualquer onde não haja luz
Nem paz
Pois prefiro as noites
As sombras, os olhos
De gatuno escondido nos becos…
Sou herdeiro de um poema morto
Aborto
Barco sem porto
Arroto
Poema enterrado na lama
Na palma da minha mão
Nas brasas do meu coração
Um coração em chamas…
Acredito na minha herança
Acredito no karma
Nos olhos que nada vem
Alem do medo que tem de ver
A si e seus medos obscuros,
Acredito que provarei o gosto
Do gosto
E dos desgosto
E nada será em vão
E mesmo assim serei vazio
Herdei a fumaça
E a carne mal passada
Da geração coca-cola,
Suas gripes
Suas overdoses
E o sabor doce mel e cru
Do seu câncer sem data.
Herdeiro de uma pátria
Sem patriotas
Só burgueses e patrícios
Cães se dono
Cães de guerra
Cães sarnentos
Cães e gatos que disputam um osso,
E esse osso está em mim
Soterrado em minha alma…
Não direi mais um único palavrão,
Oh, que bom, já sou um homem letrado
E sonho escalar
Todos os picos do mundo
O cume da vida
Todas as pirâmides do Egito
Sustentar toda a Índia
Sobre só um dos ombros…
Oh, como sou pobre e
Miserável de espírito
E como sinto saudades
Daquilo tudo que não conheci,
Minha existência já não é um fato
É meramente um fardo,
Sou um soldado de chumbo
Sem uma perna
Um Rimbaud de chumbo
Mas sem poesia e sem baioneta,
Perco-me na aventura
Mal resolvida da vida…
Chovam pedras a esmo,
Caiam rosas
Todas sobre minha cabeça
Fora de mim
Ao meu redor e por todos os cantos
E de minha lápide
De poeta faminto
Que chovam verdades tortas
Cruas e sãs
Sobre meus cabelos
Testados e reprovados
Pelos olhos da multidão…
A televisão no pátio
Mostra um duelo antigo
Uma guerra sem fim
Sem data
E sem vencedores
Mostra os céticos
Em sua peleja com os descrentes
Em pleno Maracanã
Um coliseu sem poesia
Sem sangue
Sem devoção
Sem Cézar
Dois times em pleno combate
Gladiadores órfãos
Que joguem
Que matem
Que morram
Que chovam gotas de amor sobre meus ombros
Cansados da vida,
Que chovam rumores
E vozes roucas
Sobre meu olhar sem Deus
E sem religião
Sem santos
Sem preces
E sem albergados em noites mais frias que essa…
Chovam corpos
Livres e tatuados
Caiam restos de cadáveres
Sobre minhas sobrancelhas
Que sobem e descem
A cada verdade
A cada mentira
A cada truque de um mágico mambembe
Chovam rosas vermelhas
Brancas
Rosas de todas as cores
Um arco íris de pétalas
Sobre as sombras de um velório
Sem corpo exposto
Sobre o corpo do esposo
Que se foi na chuva e ainda não voltou para a ceia
Chovam moscas e insetos
E chova chuva de verdade
Sobre as estradas que me levam
A coração da floresta
Ao coração da mulher
Que mora em uma floresta de dúvidas
Por detrás das muralhas da incerteza…
Céus, como sou torpe
Ao me banhar nestas águas
De um sorriso
Que frio chove sobre mim.
Lindo é o sorriso
Dos poetas que mentem
Por qualquer propina
Por qualquer centavo mal pago
Qualquer canção desafinada
E contrabandeiam versos de amor
Mas não conhecem os atalhos
Nem as estradas
Que levam ao coração
Um beijo
Uma rosa
A invenção da roda e da escrita
Destruiu os bárbaros
E criou os poetas
Mas estes não entenderam o porque
Não compreenderam os sinais
Não desvendaram os mistérios
Não souberam interpretar as cartas
Os búzios
As relíquias
Os telegramas
As runas
Os mistérios da natureza
E então apenas dançaram valsas
Sob a lua
E beberam o vinho que não deviam
Vinho que seria servido noutro banquete
E vomitaram vômitos de homem…
Céus, por que o tempo inventou os homens?
E por que os homens inventaram
O amor
A guerra?
O que é a guerra, meu Deus?
O que é o amor, meu Deus?
Meus Deus, pra onde devo ir?
O rei está nu
E é proibido o roque
O bote
O trote
Pois é o rei um escroque
Então, cheque mate!
Mas por mais que se mate
Sempre haverá um rei de pé,
Pisando sobre as chagas de seu povo
E esse povo será órfão
E o rei
Os bispos
A rainha
E seus peões
Lacaios sem patrão
Montados em seus cavalos
Seu tabuleiro se chamará vida
E o ultimo lance será do Tempo
Ultimo gambito
Ultima abertura
Ultima estrofe
Ultimo lance que será eterno
Será tudo o que o rei espera
Quando o rei cair
Esmagará seu povo
Mas o povo perdoará seu rei,
Por que ele é único
E assim será até o amanhecer….
A noite espera a queda da
Torre de Piza
Da torre Enfeou
Da muralha da China
Do cristo Redentor
E de tantas outras coisas inúteis e abstratas
Os olhos espreitam
Os ouvidos ouvem murmúrios
As bocas não mais se procuram
Se sim murmuram
E a torre não cai
Nada cai
Nenhum gota de chuva
Nenhuma pétala de rosa
Nenhum satélite russo
Nenhum caça americano
Nenhum avião da TAM
Apenas a noite é quem cai
A noite chove
Sua penumbra sobre as almas tristes
A noite sorri com olhos e com dentes
Ouço rock como nunca
Ouvirei em outra madrugada
Passarei todas as noites
Sonhando com uma poesia sem pudor
Sonharei sonhos secretos,
Muitos
Vários
Diferentes
Singelos
Torpes
Obscenos
Puros
Contagiosos
Diria infinitos sonhos em uma única noite
Distorcidos
Distraídos
Desmedidos
Destemidos
Desordenados
Disparatados
Dementes
Demorados
Demasiado turvos para meus olhos
Centenas deles bonitos
Bobos
Breves
Sonharei com arrepios
Acordarei muitas vezes
Gritando um certo nome
E tendo muita fome
Muita sede
E ainda mais sono
Céus, como vou dormir
Nos cabelos
Nos lábios de
Diva
Helena
Iracema
Clarissa
Ana Karenina
Ema Bovary
Tantas musas e deusas
Camponesas e burguesas
E por todos os sonhos
Que a vida me furtou…
As pedras estão vivas
As perdas estão intactas
A água corre entre as margens dos rios
As águas se perdem no sonho de serem pedras
E vomitar décadas
E placas tectônicas
E o tétano amarelado
De muitas e muitas eras
Os rios são veias
Chorando o sangue dos homens
Chorando as dores dos
Muitos partos ao longo dos tempos…
Meus cabelos estão fartos
A histeria da via
Por isso se entregam a correnteza
E descem rio a baixo
Mar a dentro
Vida a fora
E jamais desaguaram no oceano…
Vejam a pobre Joana D’Arc
Lutando contra os ingleses
19 anos
Em sua armadura
Com sua espada
Com sua lança
Com seu himem intacto
Céus, como somos hipócritas
Ela acreditava em Deus e por isso foi queimada
Cinco séculos depois a tiraram do forno
A serviram na ceia
Céus, como somos hilários
Ela já não existia e por isso foi canonizada
Pela janela a vejo
À frente de seu exercito
E tudo se vai
E tudo se foi
Com o advento do controle remoto
No entanto ainda somos os mesmos
Vermes de sempre
Devoramos toda a carne exposta
Seja ela de barro
Ou de ouro com brilhantes
O relógio marca
A hora do almoço
A santa hora dos vermes
Que comem a vida
E brindam o dia da morte…
Noite a dentro
O vomito e o asco de mim mesmo
E de meus inventos
Meus rebentos poéticos
Devoro sílabas temperadas com
Sal
Cal
Sereno e
Sacrilégio
E as lágrimas já são doces
De tanta insistência
Quando brinco sou mistério
Quando falo sério
Simplesmente não sou
Não estou
Sonho com uma barraca
Pode ser de lona
E uma mochila
Tudo em uma enorme estrada
Que vai do nada ao nada
Mas acordo
E o nada está aqui
Ao meu redor
Dentro de mim
Vazando dos meus olhos
Correndo por minhas veias
Dançando ao meu redor
Saltando por sobre minha cabeça
Um nada imutável
Tudo imutável
Ao meu redor
Meus amigos são estéreis
Minhas amigas são todas frigidas
E todo o nosso tesão
Morreu na primeira curva
Somos todos doces
Doces demais
Céus, como somos doces,
Principalmente eu
Somos todos fracos
Fracos demais
Eu mais do que ninguém
Somos loucos
Loucos demais
Mas estamos vivos
Céus, e como estamos vivos.
Como e nossa vida?
Ora, que pergunta!
Batalhamos por bebida
Na porta das igrejas
Comemos o que?
Ora, que pergunta!
Buscamos alimento nas portas das bibliotecas.
Todas as noites sonhamos
Com sorrisos de verdade
Sonhamos sonhos de criança
Céus, como somos inocentes
Inocentes demais
Principalmente eu…
Passaram-se os dias
De furiosas tormentas
Mas ainda preciso
Fazer um poema
E lavar o meu prato…
Se Platão estava certo
O tempo não passou
E eu sou o mesmo
De uma hora atrás
Se ele estiver certo
Eu estou redondo e enganado,
Não estou mais aqui
Nem acolá
Nem agora
Nem nunca mais
Mas neste momento nada importa
Se meu pulmão está certo
Ainda respiro ar
Ainda pressinto o ar
Ainda necessito de ar
E meu estomago logo mais
Gritará por qualquer coisa
E meu coração ainda bate
Por que se eu estiver errado,
Mesmo assim ainda estarei vivo…
Do outro lado do Equador
Os ralos
As latrinas
Os loucos
Os solitários
As ratazanas
Os boçais
Coitados, não são mais os mesmos
Não sorriem
Seu sorriso
É deste lado
A linha do Equador é logo ali
Na palma da minha mão
Se confunde com a linha da vida
Com a linha do destino
Pois a vida é uma rua de mão dupla
E nada disso impede
Que eu seja sugado por um enorme ralo
Girando
Um fuso horário confuso
E me vendo
Por quase nada
O dólar
O euro
O real
O ien
Já não me compram
Pois não me vendo a esta hora
Somente ao anoitecer
E tenho sido tupi guarani
Até as raízes dos cabelos….
Sou, por hora, por ainda agora,
Por mais algumas estrofes,
Um monossílabo tônico
E minha garganta
Se surpreende
Vendo os homens grunhirem
Seus versos imorais
Toda a lascívia verbal
Danifica meu ego
De (suposta por todos
E até por mim mesmo)
Pureza intocada
É assim que defendo
Minha poesia
Como única
Entre todas as que são únicas
E como José Paulo Paes
A minha rua também é curta…
Sinto uma saudade
Tão grande dos versos
De tempos atrás
Céus, eles eram sinceros
Eram a verdade
Meus versos de hoje são míopes
Não enxergam um palmo
A frente do nariz
E além do mais
São politicamente incorretos
A esta hora da madrugada
Já sucumbem ao licor
A aspirina
A cafeína
Uma grande nuance de tônicas
E águas tônicas
Pobres de meus versos
Que já não podem voar
Além de sua própria miopia
Seus músculos são pobres
Seus nervos cansados
Todo seu corpo
Seu verso
Cada estrofe
Tudo está flácido
Está morto
E já devo dar a mão
Com alguém que ainda não chegou
E juntos ir até o velório
Que ainda não começou
Assim como meus versos
Estou desnutrido
De fé e de inspiração
Ambos morremos junto
Carregamos um fardo
Que não é nosso de fato.
A lei áurea não nos libertou
E ainda vivemos, eu e meu verso
Mais antigo,
Com grilhões
atados a consciência….
ou serei eu cego?
O último dos crédulos?